Вкус вишнёвой лжи. Книга 2
Шрифт:
— Ладно, сделаю тебе какао.
Оставляю Ольханскую в покое и ухожу на кухню, попутно отвечаю на несколько сообщений от Олега и прочих перцев с работы. Только сейчас я прекрасно понимаю, почему отец вечно возился со своим планшетом: работа ни на минуту не отпускает. А стоит только вспомнить гору бумаг в моём кабинете, ждущих, когда я их наконец-то разгребу, то хочется рыдать.
От приготовления какао меня отвлекает звонок с незнакомого номера: сначала я не хочу брать трубку, а то мало ли, журналисты или ещё какие прилипалы,
— Да.
— Стас Скворецкий? — голос кажется знакомым, но я не сразу узнаю его. — Это Марк, — ах, да. Точно. Парень, который вытащил нас вчера из «Панорамы».
— А, привет. Сам хотел набрать тебя, но пока руки не дошли.
Я просто забыл попросить секретаршу отыскать мне номер Марка.
— Тогда ты не будешь против встретиться? Хотел бы пообщаться с тобой, — с ходу предлагает парень.
Я медлю, не понимая, зачем ему вдруг понадобилось пересечься со мной. Неужели хочет стрясти денег за помощь? Но у него и без этого навалом бабла… В любом случае я у него в долгу…
— Давай сегодня вечером. Скинь мне координаты, куда приехать.
— Отлично. Тогда увидимся!
Сбрасывает первым, не давая мне ни единого шанса попрощаться. Несколько секунд залипаю в телефон — экран наконец-то затухает, но я успеваю провести по нему пальцем. Помедлив, набираю номер секретарши, нервно покусывая губу в ожидании. Ну, где она там? Спит ещё что ли?
Взгляд падает за окно на укутанный солнцем город. Форточка открыта, и отдалённый шум лениво проникает в квартиру, неспешно добираясь сначала до моих ушей, а после и до мозга. Конец июня в этом году выдался жарким, но не таким как вчерашний вечер.
— Да, Станислав Михайлович.
Наконец-то!
— Мне нужна информация о Марке Рыкове. Всё, что сможешь найти до вечера, — с ходу требую я, и только потом вспоминаю о приветствии. — Доброе утро, кстати.
— Это тот бизнесмен, у которого рестораны по всей Москве?
— Ага. Нароешь?
— Конечно, — без лишних вопросов соглашается девушка. — Скину Вам на почту в течение дня.
— Отлично, спасибо! Пока.
Отключаюсь. Недолго думаю, теребя в руке сотовый будто из него как из лампы Алладина могут появиться ответы на все мои вопросы.
Я никогда близко не общался с Марком, но мы друг друга знаем. Пересекались в клубах и на вечеринках, этот парень тот ещё любитель развлечений. Я знаю, что ему примерно двадцать семь и что в детстве он еле спасся из горящего здания. Оттуда у него и шрам на щеке. Люди так говорят, а верить им — это как доверять сломанному телефону, каждый что-нибудь да переврёт.
Кроме того, что Марк держит сеть ресторанов и у него откуда-то подпольное казино в «Панораме», я о нём больше ничего не знаю, и мне чертовски интересно, почему вдруг этот человек решил нам помочь во время облавы, когда сам мог в одиночестве спокойно выбраться из клуба.
Оставив вопросы для вечерней встречи,
В любом случае приставать в ней с этим я не собираюсь. Хочется сидеть так, пусть сидит.
— Держи, — устраиваюсь рядом с девушкой, протягиваю ей кружку.
Ира благодарно улыбается, забирая вкусный напиток, а потом осторожно приникает ко мне, устраиваясь под боком.
— Как ты? — интересуюсь я, поглаживая спину Ольханской.
— Нормально, — шмыгает носом. — Ну, как нормально, — уже саркастично. — У меня во рту до сих пор вкус газа или что там менты набросали в клуб, а перед глазами мелькает паникующая толпа. Они же как животные были. Месиво настоящее. Я думала, нас там просто расплющит.
Ничего не отвечаю. Да, вчера было жёстко. Пьяные мажоры настолько сильно перепугались, что их бы уже ничего не остановило. Конечно же никому не хочется нарваться на СМИ и строгих папочек с подпорченной репутацией. Хотя, признаться, всем давно уже плевать.
У нас «золотая молодёжь» такая, что ничего не боится. Ни закона, ни общественности, ни родителей. Их всегда отмажут, по головке погладят, ещё и денег дадут, чтобы не расстраивались.
В моём случае, правда, это не совсем так работало, но всё равно…
— А ещё этот Марк, — вдруг говорит Ира. — Такое чувство, что через казино он нас специально провёл, а потом ещё и похвастался, типа, оно его было. Не удивлюсь, если он захочет встретиться с тобой и навязать какую-нибудь хрень. Ты же не согласишься ни на что безрассудное, правда?
Ира поднимает голову и смотрит на меня так внимательно, словно знает про мой разговор с Рыковым и просьбу нарыть о нём инфу. Хотя, возможно, девушка подслушала меня, пока я торчал на кухне. Это тоже не исключено.
— Я обещаю, что не влезу в неприятности, — заверяю её.
Она коротко улыбается и снова утыкается в кружку с какао. На этом разговор о вчерашнем вечере заканчивается: оставшиеся время мы смотрим фильмы, обнимаемся и практически не отпускаем друг друга из объятий. Вот он: идеальный день в компании любимой девушки, что может быть лучше?
Даша присылает информацию только к вечеру, к этому моменту Ирка закрывается в ванной, а я получаю интересное предложение от Марка: встретиться в его казино. По таким местам я не хожу, да и, признаться, ни разу там не был, но отказываться и вести себя как капризная девчонка не в моём стиле.
Пока Ольханская принимает горячую ванну, я быстро просматриваю нарытую Дашей информацию. Её не особо много, но достаточно, чтобы нарисовать общий портрет.
Итак, Марк Рыков, 26 лет. Живёт в Москве-сити, держит сеть ресторанов, кафешек и даже несколько заведений быстрого питания. За пределами столицы дела не ведёт.