Влюбленный лжец
Шрифт:
Он всегда выглядит непобедимым. Наверное, это успокаивает большинство людей, о которых он заботится. Я знаю, что меня это всегда успокаивало. Но на самом деле это не так, и он готов пожертвовать нами обоими, чтобы получить желаемое.
Вокруг нас клубится пар, затуманивая большую часть ванной комнаты. Он расстегивает мои джинсы, спуская их по ногам, и я остаюсь без одежды, в одних трусиках.
— Будем надеяться, что ты будешь вести себя хорошо, и мы избежим смерти.
Он снимает с меня трусики, и я стою перед ним обнаженная.
Вместо этого он трогает воду, шипя от жара.
— Ты любишь слишком горячий душ, — усмехается он.
Когда я вхожу, все идеально. Потому что он знает меня и то, как я принимаю душ. Это раздражает, но жжение восхитительное.
— Я буду внизу. Не торопись.
Я так и делаю. Мне нужно время, чтобы смыть с себя лес, образы Меган, кровь, грязь.
Мне нужна минута, чтобы смириться с тем, что теперь это моя ситуация, и что единственный возможный исход будет еще больнее. Если Люку это удастся… боль будет длиться вечно.
На мне халат, который он оставил на кровати, когда я выхожу на кухню. Это атласный голубой халат, почти прозрачный, но не совсем. Он моет посуду, в которой готовил, и включает духовку.
— Я приготовил вегетарианскую лазанью, — тихо говорит он мне. — Возьми кружку из того шкафа. У меня есть клубничная содовая, которую ты любишь.
Между нами такая странная атмосфера. Я не хочу слушать, что он говорит, но в то же время я здесь и не уверена, что у меня теперь есть выбор.
— Кружку? — говорю я, открывая шкаф. — А разве у тебя нет стаканов?
Мой вопрос получил ответ, как только я заглянула внутрь.
Одна полка пуста, на другой стоят кружки. Я бросаю на него вопросительный взгляд, когда беру одну из них.
— Она любила бросать в меня стаканы, — бормочет он, избегая моего взгляда, пока открывает духовку, чтобы проверить, готово ли блюдо. — Не спрашивай меня, почему это всегда были стаканы.
Вытащив блюдо из духовки, он подает мне кусок лазаньи, а затем ставит тарелку на стол между ножом и вилкой, которые уже лежали там.
Мне не нравится чувство, которое я испытываю, когда он говорит мне такие вещи. Я не хочу жалеть его и не хочу рассказывать ему о жестоком обращении. Мой отец заставлял меня чувствовать себя ниже низкого. Душевная боль была невыносимой, и я не хочу представлять, через что он проходил с ней каждый день.
Я просто киваю, сдерживая желание заключить его в свои объятия, и протягиваю ему кружку. Он наполняет ее моей любимой клубничной газировкой. Тишина пожирает меня заживо, и мне хочется оскорбить его, подраться с ним, сделать что-нибудь.
Я не делаю этого, но он делает. Он проводит пальцами по моей щеке, по линии роста волос, по волосам и осторожно притягивает меня к себе, чтобы поцеловать в лоб.
— Садись и ешь.
Он отпускает меня, но я остаюсь на
— Так вот как это будет происходить впредь? Ты приказываешь, я выполняю?
Он заискивающе улыбается. — А когда-нибудь было по-другому?
— Это не то, что мне в тебе нравится.
— Это так.
Обмен колкостями прерывается только тем, что у меня открывается рот.
— Разве нет? — настаивает он. — Тебе нравится, как я веду тебя, потому что это похоже на заботу. А мне кажется, что я забочусь о тебе. Если нам это подходит, то почему бы и нет?
— Потому что… Крис, — хмыкаю я. — Это нездорово.
— Я забочусь только о том, чтобы нам было хорошо. А теперь садись и ешь.
Переход от мягкого к строгому голосу заставляет меня стиснуть зубы. Он сразу же замечает это и добавляет, — Я знаю, что у тебя много вопросов обо всем, что я сделал после возвращения, и я отвечу на них, пока ты будешь есть. Я просто хочу, чтобы ты подкрепилась, чтобы не упасть в обморок. Вечер для тебя выдался не из легких.
Посчитав это хорошей сделкой, я сажусь, беру вилку и запихиваю горячую лазанью в рот, пока он мягко говорит, — Осторожно, она горячая…
Мои глаза слезятся, язык горит, а он качает головой, посмеиваясь над моим поведением.
Я сужаю на него глаза, прожевываю обжигающее блюдо и глотаю с остервенением.
Он играет со своей кружкой, и я чувствую отсюда запах виски. В этом доме нет стаканов. По-настоящему.
— Я отвечу на все, что ты хочешь, — хрипит он.
Мой взгляд скачет между его глазами. Готова поспорить, что жидкость в его кружке соответствует янтарному цвету его зрачков.
Я проглатываю еще одну порцию, прежде чем вымолвить слово, которое жжет сильнее, чем еда.
— Джульярд.
Его глаза закрываются, и он облизывает губы. Он отставляет виски и массирует затылок. — Я думал, ты начнешь с этого.
— Ну так начни, — огрызаюсь я.
Он кивает сам себе, делает большой глоток и опускает стакан обратно.
— Кристофер.
— Твой отец собирался выдать тебя замуж.
Я чувствую, как мои брови поднимаются так высоко, что мне приходится сознательно заставлять себя опустить их.
— Мой отец не собирался выдавать меня замуж…
— Харви Джеймс.
— Это был финансовый директор кафе «Бейкеры», — сразу же говорю я.
— Да, до того, как все пошло прахом. Он живет в Нью-Йорке. Обычный мужчина средних лет, который до смерти хотел стать частью Круга. Ему просто нужна была жена. Твой отец очень хотел, чтобы он вошел в Круг. Это было бы очень выгодно для него и его бизнеса. Поэтому он предложил свою дочь. — Он делает еще один глоток. — Если бы ты поступила в Джульярд, твой отец собирался заставить тебя выйти замуж за Харви. Место было идеальным, и он не верил, что ты сможешь стать танцовщицей, поэтому считал, что лучше выйти замуж. Веришь ты мне или нет, но это правда. Я не собирался этого допустить.