Внезапная смерть
Шрифт:
– Теперь ты это увидел собственными глазами.
– Журналист положил руки на колени.
– Доволен?
– Да - Мертвец перевел взгляд на труп, а потом на собеседника.
– Он зашел в комнату, когда я перебирал записи.
– Начал рассказывать излом.
– Увидев меня, точнее, мою правую руку, он без разговоров открыл огонь. Мне пришлось его убить, хотя этого совсем не хотелось.
– Я знаю. Ты не убиваешь людей просто так.
Журналист больше не говорил. Он закатал правый рукав плаща и начал любоваться своей гипертрофированной рукой. Характерная черта изломов - видоизмененная
Мертвец закрыл глаза и прислушался к ощущениям. Левое колено продолжало ныть. Ах да! Нужно заняться им. Сталкер сел на рюкзак и вытянул левую ногу. Осмотрев ее, он заметил на задней стороне голени четыре небольшие вмятины, оставленные клыками псевдособаки. Похоже, что тварь успела тяпнуть его, когда сталкер бежал по блокпосту. К счастью, костюм не позволил мутанту добраться до плоти - зубы даже не прокусили материал. Мертвец принялся массировать колено, очень надеясь, что это поможет. Идти на Мертвые Болота с болью он не хотел.
– Что с ногой?
– поинтересовался излом, щелкая клешней.
– Да так… Старая травма… - ответил сталкер, не отвлекаясь от процесса.
– Понятно, - в голосе Журналиста было сочувствие.
– Мелочи.
– Отмахнулся сталкер.
– Поболит и перестанет.
– Тебе лучше знать. Твоя нога.
Журналист то и дело раскрывал и смыкал гипертрофированную руку. Все это сопровождалось тихим хрустом и щелканьем. Звуки отвлекали сталкера, поэтому он то и дело бросал взгляд на пупырчатую кожу клешни.
– Интересно?
– спросил Журналист, не повернув головы.
– Любопытно.
Они провели в молчании около часа. За это время Мертвец закончил массировать колено, выкурил пять сигарет и полазил в своем КПК. Излом, в свою очередь, продолжал разминать гипертрофированную конечность.
– Журналист, - сталкер встал и размял затекшие мышцы, - Скажи - снорки - это одичавшие сталкеры?
– С чего ты решил, что я знаю ответ?
– излом резко сомкнул клешню - громкий хруст прокатился по бункеру.
– Так ведь ты Журналист.
– А ты - Мертвец, - излом опустил рукав.
– Так и скажи - я не хочу отвечать на твой вопрос, - обиделся сталкер, но виду не подал
– Знаешь поговорку.
– Журналист сделал паузу.
– Меньше знаешь - лучше спишь.
– Знаю.
– Сталкер посмотрел на труп.
– Но я спрашиваю не просто так.
– Естественно.
– Согласился излом.
– Ты всегда говоришь по делу.
– Да.
– И что ты хочешь?
– Журналист повысил голос.
– Узнать, откуда берутся снорки?
– Именно так, - сказал Мертвец, с надеждой смотря на мутанта. Он думал, что излом своим ответом прекратит его душевные терзания, но
– Ну и зачем тебе сдались эти снорки?
– с досадой спросил мутант. Дело в том, что он не любил этих прыгающих тварей.
– За тем, что я боюсь превратиться в снорка, - признался сталкер. Ему было стыдно за свои слова.
Журналист дико захохотал. Мертвец, слушая его смех, матерился про себя, проклиная свой язык. И зачем он сказал это? Будь на месте излома человек, сталкер бы заехал ему кулаком по голове, но с мутантом Мертвец предпочел не связываться. Тем более с Журналистом. С каждой секундой хохот злил его все больше, но ничего не оставалось, кроме как сидеть молча.
– Контроллер точно промыл тебе мозги!
– весело сказал излом, закончив смеяться.
– Ладно.
– Вздохнул сталкер.
– Проехали.
Журналист повернул голову и уставился на человека. Точнее, Мертвец думал, что излом на него смотрит - под капюшоном он видел только черноту. Сталкер вглядывался в темный овал, пытаясь рассмотреть глаза Журналиста, но все его старания оказались напрасны. Он ничего не разглядел. Похоже, что у этого излома и вовсе нет лица - свет лампы попадал точно на собеседника, но темный овал продолжал оставаться таким же темным.
– С чего ты решил, что снорки - это одичавшие сталкеры?
– Поинтересовался Журналист и, не дожидаясь ответа, задал второй вопрос.
– Начитался научных работ Сахарова?
– И это тоже, - Мертвец чувствовал себя глупцом.
– Открою секрет - половина работ ученого с Янтаря, в которых он дает объективные и логические объяснения механизмам Зоны - неправда.
– Журналист отвернулся.
– Так что делай выводы.
– То есть ты знаешь тайны Зоны?
– А почему мне их не знать?
– Излом встал и прошелся по комнате.
– Я здесь родился и умру тоже здесь.
– Верно.
– Мертвец кивнул.
– Ведь ты - дитя Зоны.
– В каком-то смысле все мы - ее дети.
– Журналист ответил загадкой.
– Что до снорков, то ты сам узнаешь. Со временем.
– Только будет поздно… - сталкер закурил очередную сигарету.
– Поздно кричать «помогите», когда тебе оторвали голову. Все остальное - не поздно.
– Спасибо и на этом, - буркнул Мертвец. Он был разочарован, но виду не подал.
– Не за что, - Журналист отошел в угол и лег на пол.
Сталкер, сидя на корточках, вспоминал только что закончившийся разговор. Настроение было не ахти. Но, так или иначе, излом успокоил его. «Да и чего я переживаю? Мне вообще плевать на то, что со мной будет. Волноваться надо тогда, когда мое тело начнет трансформироваться, а пока нечего забивать голову. И так проблем хватает», - решил Мертвец. Он посмотрел на Журналиста - тот лежал без движений. Либо спит, либо притворяется. «Кто же он на самом деле?», - спрашивал себя сталкер.
Он закончил размышлять потому, что почувствовал резкую боль в левом плече. Ощущение было сравнимо с тем, когда тебе в плечо всаживают раскаленную спицу и начинают ее шевелить из стороны в сторону. Мертвец, чтобы сдержать крик боли, сжал зубы и резко вдохнул. Воздух с шипением прошел сквозь сомкнутую челюсть. Журналист мгновенно поднял голову - услышал.