Во все Имперские Том 6. Дриада
Шрифт:
Водила вышел из машины и тоже заглянул в кузов.
— Это его от крови лешего так раздуло, — пояснил парень, — И почернел он от неё же. При жизни-то он белым был. И совсем маленьким старичком. Ну и все внутренние органы тоже в труху — Имперским гаруспикам там доставать уже нечего, ни сердца, ни желудка не осталось. Так что нахрена его везти в морг — сам не знаю, но такая инструкция…
От трупа исходил едкий гнилосто-химический запах, простыня, в которую было завернуто тело, вся была в черных пятнах.
— Мда… — брезгливо протянул я, —
— Да вроде нет, — не слишком уверенно сообщил водила, — Ну, по крайней мере, целители его так лапали, даже без перчаток… Вроде кровь лешего уже выветрилась. Или впиталась во внутренние органы и там растворилась. Трудно сказать. Я же не целитель…
— Достанем его из машины, — приказал я.
Вдвоем с водилой мы вытащили почерневшего графа из кузова и аккуратно уложили на травку. Врачей и пациентов рядом вроде не было, так что наших странных погрузочно-разгрузочных работ никто не заметил.
— Теперь дуй назад, в отделение магических травм, — распорядился я.
— А че я лейтенанту-то скажу…
— Придумаешь что-нибудь, — ответил я, — Помни, что на кону десять тысяч рублей. Это поможет тебе придумывать лучше. Давай, поехали!
Я еще раз поморщился от запаха, подавил подступавшую к горлу рвоту, а потом завернулся в измазанную черной гнилью простыню и улегся на место трупа. Водила закрыл двери кузова, через мгновение авто уже развернулось и поехало назад — к нужному мне отделению, где неизвестно от чего подыхал нужный мне Соловьев.
Потом автобус остановился, я услыхал недовольный голос лейтенанта:
— Зачем вы вернулись-то?
— Так это… — растерянно ответил водила, — Рано забрали. Живой он оказался.
— Кто живой? — недоверчиво уточнил лейтенант.
— Да Пугачев! Пугачев еще живой! Рано в морг повезли. Еще надо лечить. Вот еще полечат — потом в морг…
— Что ты мне мозги пудришь? Открой кузов!
Двери щелкнули, через несколько секунд голос лейтенанта прозвучал почти над самым моим ухом:
— Блин, ну и вонища! И я не вижу, что он живой, живые так не воняют…
Я пошевелился под простыней, потом издал зловещий замогильный стон.
— Хм… — напрягся лейтенант, — И правда живой. А зачем он тогда все еще в саване-то? Впрочем, плевать. Проезжайте. И поскорее, мне тут целый день еще торчать, так что увозите реще вашего вонючку.
Отдергивать простыню с моего лица лейтенант, естественно, не стал, видимо, опасаясь надышаться ароматами дохлого Пугачева.
Двери кузова захлопнулись, авто въехало в ворота отделения магических травм. Прислушиваясь к передвижениям автобуса, я понял, что водила запарковался у самых дверей отделения, задом к ним, так что увидеть меня агент Охранки теперь точно не сможет.
Я решительно вылез из-под загаженной простыни, прокашлялся, вывалился из кузова на крыльцо отделения и жадно вдохнул свежий воздух.
— Ну и поездочка, — констатировал я, — Ладно, давайте ваши электронные кошельки. Каждому переведу по пять тысяч, как и обещал.
Санитарка и водила со смартфонами уже были тут как тут, мне потребовалась пара секунд, чтобы расплатиться с ними.
— Благодарю за содействие, — кивнул я, — А теперь давай мне свой халат и проваливай. Тебя там мертвый Пугачев на газоне дожидается, если он еще не обратился в лужу гнили, конечно. И скажи мне, где Соловьев.
— На втором этаже. Крайняя палата справа, барон.
Я забрал из кабины пакет мандаринов, потом надел на себя не слишком белый халат, отжатый у водилы.
В таком виде я и вошел в небольшое двухэтажное здание отделения магических травм, здесь, к счастью никакой охраны уже не оказалось.
Внутри было довольно уютно, пол был из разноцветной кафельной мозаики, повсюду стояли цветы и пальмы в кадках. Атмосферу портило только то, что в глубинах первого этажа кто-то визжал от боли и ужаса. Ну оно и понятно — магические травмы — дело серьезное. Судя по голосу, визжал явно не Соловьев, а это главное.
Я поднялся на второй этаж, по пути столкнувшись с тощим батюшкой в черной сутане. Вот это мне уже не понравилось.
— Вы не от Соловьева ли, отче? — поинтересовался я у попа.
— От него, — устало ответствовал поп, — Князь исповедался. Совсем плох. С часу на час преставиться к Господу.
Вот блин. Интересно, упомянул ли Соловьев в своей исповеди о происхождении столь интересовавшего меня Слизевика. Но спрашивать это у попа было, разумеется, бесполезно.
Местные батюшки, в отличие от попов моего родного мира, тайну исповеди не разглашали, как я уже успел убедиться во время собственной свадьбы с принцессой.
Я ускорился и активировал ауру. Когда я вбегал на второй этаж, мой пакет мандаринов зацепился за ограждение лестницы и порвался. Фрукты покатились вниз, один вроде даже стукнул попа по голове.
— Простите, батюшка! — крикнул я, ловя на лету пару мандаринов.
С этой парой мандаринов в руках я и ринулся направо по коридору. Испуганная санитарка, дежурившая на этаже, вскочила со стула, но ей я просто проорал на бегу:
— Доктор Нагибин! Срочно бегу к Соловьеву, милая моя!
Через секунду я уже ворвался в нужную мне палату. Открывшееся мне в ней зрелище не обнадеживало. Соловьев, совершенно бледный и отощавший, лежал в большой кровати, его борода клином торчала к потолку, глаза были совсем тусклыми. Но вроде еще дышал…
У кровати стояла знакомая мне целительница Здравурова, та самая, которая лечила меня. Молодая девушка с длинной косой и в коротком халатике, естественно. А где вы видели целительницу-магичку без короткого халатика?
— Что с ним? — тут же без лишних нежностей перешел я к делу, ворвавшись в палату.
— Вы как сюда попали? — нахмурилась Здравурова, — Хотя неважно… С ним плохо, барон. Очень плохо. Он умирает. От чего — мы не знаем…
— В смысле? А анализы?
— Порча, — коротко ответила Здравурова, — Неясной этиологии. А еще вот это…