Воля Донбасса (сборник), Альманах

Воля Донбасса (сборник)

4.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Поэзия

Елена Заславская

(Луганск)

Новая заря

Душа моя, о чём ты плачешь?О ком ты плачешь и болишь,Не веря, что убитый мальчик —Убийца, нацик и фашист?Что нет ни правды и ни кривды,Есть только ярость и покой,И все забудутся молитвы,И были порастут быльём,Колючие степные ветры,Свидетели ночных атак,Как прежде отпоют отпетыхСорвиголов и забияк,И ты исчезнешь в тёмной бездне,Погаснет тонкая свеча.Зачем же ты слагаешь песни,Болишь, светла и горяча?Зачем заранее прощаешьВсех каинов, проливших кровь?Так общей болью причащаясь,Ты узнаёшь, что есть любовь.И ею как щитом хранимаВся наша русская земляУходит ночь. Над Третьим РимомВосходит новая заря.2017

Последняя обойма

«И воистину светло и святоДело величавое войны…»Николай Гумилев

Последняя обойма разрывных…И умирать, наверное, не больно,Но выстрелы пока что не слышныИ степь ковыльная колышется, как море…Пишу заметки на полях войны,Обрывки дневников и хроник.Здесь у обрыва обнажились корни, —Вот так и мыЦепляемся за пядь родной земли,В которой нас однажды похоронят.Пока мы живы. Молоды. Пьяны.Надеемся и держим оборону.

Последняя обойма разрывных…А как без них родится новый топос,Когда мечта в проекции на плоскостьНе знает политических границ.Мы повзрослели в 90-х,Мы постарели в нулевых,Но новый русский станет новоросским,Чтобы остаться у контрольной высоты,И звёздную отряхивая пыльС солдатских берцев и «берёзки»,Шагнуть в бессмертие, где русские берёзы,Как сёстры не наплачутся над ним.

Последняя обойма разрывных…Сержант не знает то, что он покойник.Ещё он жив. Смеётся. Занял стольникДо выходных.Несказанная речь стекает глоткой.И ненависть течёт по веткам жил.И корка серого над горькой стопкой:Не дожил.А из спины, куда вошёл осколок,Вдруг – пара крыл.

Последняя обойма разрывных…Прошу тебя, пиши мне, если сможешь,Знай, для меня нет ничего дорожеСвязавшей нас мечты,И русской неожиданной весны.Здесь, на войне, я ощущаю кожейИ смерть, и жизнь!Здесь каждое мгновение – возможность,И говоря «быть может»,Мы понимаем: может и не быть.

Последняя обойма разрывных…Последний для себя, коль карта бита.Наш старый мир исчез, как Атлантида —Чёрт с ним.Сомкнутся волны трав. Утихнут битвы.Останутся лишь песни и молитвы,И в нихУпоминания имён и позывных,И наша память, как кариатида —Опора человеческого вида,Их сохранит.

Последняя обойма разрывных…Кто выживет, тем долго будет снитсяВойна, однополчане-пацаны,И скифских баб обветренные лица.Со школьной нам известная скамьиСтрока сегодня, как БЛОКбастер, повторится:Да, скифы – мы! Да, азиаты – мы…А может, евразийцы.Для вас, Европы сытой холуи,Зажглись артиллерийские зарницы!

Последняя обойма разрывных…Гремят артиллерийские дуэли,И нас отпетых уж давно отпелиСтепные суховеи. Как шмели,Жужжат шрапнели.И шмелиПлюют огнём. Нет ни землиНи неба.И древнее «иду на вы»Из тьмы столетийДостаю нам на потребу…..Вершится дело величавое войны!Вершится треба!2017

Когда-нибудь

Когда-нибудьТы вылепишь из глиныЛицо моё,И шрам, и родинку, и каждую морщину,Свидетельницу болей и тревог,Ты влажными и тёплыми рукамиКоснёшься острых скул,Быть может БогВот так лепил АдамаИ жизнь в него вдохнул.Твори меня – средь смерти и войны,Жизнь на любви замешанная глина,Ведь чтобы выжить, нам нужна причина,И чтобы умереть – нужна причина,А для любви причины не нужны.2017

Наталья Макеева

(Москва)

На блокпостах

На блокпостах – сиянье горних крылИ крепкий чай, белёсый от сгущёнки.Следы в седой теряются позёмке,И каждый след по-своему простыл.Тревожный взгляд, неспешный разговорПод дальний «шум» и шорохи степные.Там ходит кто, или метнулись крыльяИ унеслись за старый террикон?– Кто здесь? – Да тут стоял один,Он родом, говорят, из Краснодона.Пришёл в чём был, отпет по позывному…Вон, за пригорком несколько могил.А землю укрывает снегопад,И белые куда-то едут фуры.Продрогшие крылатые фигурыНа блокпостах заснеженных стоят.

Дорога

Змеятся обочиныСнежные терриконыДорога заносчива —Слышишь покрышек стоны?Неба проталинаФонарей шеренгиПесни оскаленныеХором поют железнымЛёд магистралиУказателей пугалаХолод усталостиНас этой ночью путаетТысяча километровПризраки поворотовМечущегося светаСнежная позолотаВетер пронизываетПозёмка злитсяПашня иссиня-сизаяОчередь. Степь. Граница.

Женщины

Кому-то этого никогда не понять —Этих женщин в пустынном военном городе.В подвалах, в очередях за водой.Здесь остающихся, выживающих впроголодь.Здесь отличающих входящий от исходящего,Детей рожающих под обстрелами…А вы видели, как шутят, смеются они,И себя не считают особо смелыми —«Это наш город, мы никуда не уйдём.Пусть эти уходят, мы их не звали!»Дети собирают осколки в садуИ учат уроки при свете свечи в подвале.И пока штурмуют границу толпы желающих выехать,Прочь бегущих с когда-то родных земель,Вчерашняя школьница с чертами иконописными,Неумело крестясь, закроет собой колыбель.

1 2 3 4 5 6 7-21