Возвращение на Арвиндж
Шрифт:
Я опускаю боковое стекло, кабина сразу наполняется пылью. Мгновенно забив мне глаза и рот, пыль, словно жидкая грязь, облепила потное лицо и шею, впитала в себя влагу и тут же застыла твердой коркой. Лобовое стекло стало желтоватым и мутным от оседающей на нем тончайшей пелены, встречный ветерок почти не сдувает ее, слишком медленно мы движемся. Наверное, в кузове ехать приятнее, так что на остановке я, пожалуй, пересяду туда. К черту инструкции, меня все равно ждет дисбат! Но когда она еще будет, эта остановка? Пока что я просто дурею, зажатый между пылью и невыносимым солнцем, которое бьет почти вертикально в крышу нашего ЗИЛка. Мысли в голове тоже зажаты между нудением водилы, дембелем и дисбатом.
Колонна встала. Когда пыль немного осела, становятся видны передние машины, растянувшиеся на повороте дороги. Бээмпэшки крутят башнями, наводчики берут ориентиры на ближайших к нам вершинах. Водила положил руки на баранку, не шевелясь и не мигая, тупо смотрит вперед. Лицо его, покрытое запекшейся пылью, превратилось в гипсовую маску. Стекающие на лоб из-под панамы струйки пота прочертили три темные полосы. Не могу больше смотреть на эту кошачью рожу. Буркнув неразборчиво, что поеду наверху, открываю дверцу и вылезаю из кабины. Из соседних машин тоже спрыгивают на дорогу бойцы. Говорят, впереди начали работать саперы. Ждем.
По колонне катится команда «По машинам!». Лезу в кузов, ловя на себе непонимающие взгляды моих колпаков. Они устроились на ящиках позади кабины, с автоматами на коленях. Ничего объяснять им я не намерен, пусть думают что хотят. Молча сажусь прямо на пол, приваливаясь спиной к правому борту. Машина трогается и медленно ползет вперед. В облаках пыли прямо перед моими глазами плывет искрошенная стена обрыва, к которому прижалась дорога, за спиной – довольно пологий спуск в долину. Если сойдем с дороги, может, и скатимся по нему, не перевернувшись. Поднимаю глаза, чтобы увидеть гребень, но он тонет в солнечном сиянии, так что не разобрать, где кончается гора и начинается небо.
Что-то происходит впереди. Мы движемся рывками, то медленно ползем, то останавливаемся на минуту-другую. Сквозь клубы ненавистной пыли мне удается различить, что голова колонны повернула влево и уходит в ущелье перпендикулярно дороге. Это, собственно, даже не ущелье, а скорее овраг, в нем угадывается русло пересохшего потока – довольно глубокая расселина, вдоль которой вьется какое-то подобие дороги. Вскоре и наша машина проходит поворот. Все, шутки кончились, в ущелье нужно быть внимательным. Мне-то уже наплевать, а вот молодых, как ни безразличны мне они, нельзя расслаблять. Приказываю им занять места по передним углам кузова и назначаю секторы наблюдения по девяносто градусов. И хотя я прекрасно понимаю: случись что серьезное, от трех наших стволов помощь колонне будет невелика, – сам я тоже устраиваюсь поудобнее, пристраиваю ствол автомата на борт и принимаюсь осматривать вершины сопок по правой стороне дороги. Понятно, что это всего лишь игра в войну, вряд ли здесь нас ждет засада, наверняка разведка загодя прошла эти вершинки и сейчас пасет их с главной высоты. Но какой-то порядок должен быть, ведь я больше года был замком, не могу просто так отвыкнуть.
Вторая половина дня проходит в этом муторном ползании по «серпантину» оврага. Машины, ревя движками, преодолевают подъемы, которые становятся все круче по мере того, как мы углубляемся в горы. Кузов мерно раскачивается из стороны в сторону, эти волнообразные движения постепенно успокаивают и убаюкивают меня, мысли перестают цепляться за ориентиры и возможные укрытия на склонах, и я снова начинаю думать о дембеле, предстоящей многодневной войне и бесконечном лете, отделяющем меня от августа и дома. Теперь мне становится совершенно ясно, что ни в какой дисбат меня не упекут, что все мое наказание сводится к тому, что меня задержали тут на все лето. А значит, нужно просто успокоиться и нормально выполнить напоследок свою работу. Разные бывают дембельские
Все бы ничего, но вот жара здесь, в Файзабаде, просто невыносимая. Как здесь ребята по два года выдерживают? Пыль, жара, мины! Оказывается, у себя в батальоне мы жили просто в райском уголке. Там тебе и зелень, и вода, да и выходов боевых днем практически не бывало. А ночью в горах совсем не жарко, скорее даже наоборот. Да, Бахарак… Стоял бы сейчас наш взвод на точке, на Бахаракском мосту. Нет же, вместо этого мы тащимся куда-то через горы, в какое-то урочище Аргу. Что я там забыл, в этом урочище? Отвратительное, кстати, слово – «урочище»! Слышится в нем УГРОЗА и даже РОК.
Между тем солнце постепенно начало сползать к западу, первый день «войны» подходит к концу. Сколько таких дней ждет нас впереди?
Машины, преодолев затяжной подъем, выползли на широкое плоскогорье. Дорога теперь вьется через веселые зеленые поля, слегка понижающиеся, видимо, к речной долине. Если бы не зубчатый край горного хребта впереди, километрах в пяти – семи, вполне можно было бы представить себе, что приехали мы в родные приволжские степи.
Пыли стало немного меньше, и я отчетливо вижу, что голова колонны начинает загибаться, бээмпэшки становятся широким кругом, оставляя в середине место для прочей техники. Значит, здесь и будет наша первая ночевка. Что ж, грех жаловаться, место вполне безопасное, поблизости нет даже намека на горку или холм, нет и зеленки – садов или дикой растительности вдоль берегов речушек или арыков. Вокруг только ровные поля. Надеюсь, духи не совсем сумасшедшие, чтобы готовить нападение на такую армаду в чистом поле.
Грузовики въезжают в круг, офицеры указывают водителям, как ставить машины. Наконец, и наш ЗИЛ занимает определенное ему место. Поднимаюсь и делаю пару шагов в кузове, чтобы немного размять затекшие от долгого сидения ноги. Собираюсь спрыгнуть на землю, но тут взгляд падает на ствол моего автомата, и сразу же какая-то тревожная мысль вспышкой проносится в моем мозгу. Она еще не успела оформиться в слова и понятия, а у меня внутри что-то обрывается, и ноги буквально подкашиваются.
НА МОЕМ АК-74 НЕТ ПОДСТВОЛЬНОГО ГРАНАТОМЕТА!!!
Эта фитюлька, состоящая из рукоятки со спусковым крючком и коротенького, в палец длиной, широкого ствола, цепляется под стволом автомата и может плевать метров на триста специальные цилиндрической формы гранаты, почему и носит гордое имя «подствольный гранатомет». При всей своей неказистости, штука довольно эффективная и весьма полезная в некоторых ситуациях. Я таскаю подствольник уже год и давно привык к абрису моего автомата, так что сразу замечаю что-то непривычное в нем. Нет этой маленькой железной дряни! Я прекрасно помню, что, когда пересаживался в кузов из кабины, подствольник был на месте. Я прекрасно помню, что когда я пристраивал ствол на доске борта, чтобы держать под прицелом вершины холмов, подствольник был! Куда же он исчез теперь?
Еще не додумав эту мысль, начинаю оглядывать кузов у себя под ногами. Деваться этому чертову подствольнику просто некуда, он лежит где-то рядом, вот здесь, у борта. Или тут, под этой коробкой? Я не вижу его ни у борта, ни под коробкой. Начинаю судорожно двигать ящики и коробки с сухпаем, пока не убеждаюсь, что в кузове его нет. Несмотря на жару, мой лоб покрывается холодным потом, по телу проходит волна озноба. Вид мой, наверное, сильно напугал колпаков, они смотрят, разинув рты, и ждут какой-нибудь бури. А у меня язык приклеился, даже не могу разжать губ, чтобы сказать им хоть слово. Стою, как деревянный Буратино, и обливаюсь ледяным потом. Наконец выдавливаю из себя слова, но звуки получаются хриплыми и свистящими: