Враг моего мужа
Шрифт:
Мне кажется, он говорит не о Коле. Вернее не только о нём. Но Артур не даёт мне озвучить копошащиеся в голове вопросы. Его губы находят мои с ювелирной точностью, и злой поцелуй выбивает всё из моей головы. Все страхи за себя и сомнения. Ведь мне на минуточку показалось, что он может… ударить меня. Что зверь, сорвавшийся с цепи, набросится, разорвёт слабое тело в клочья, оставит после себя лишь переломанные обглоданные до полированной белизны кости.
Но показалось.
Артур не целует, он борется. С собой, со мной и за нас. И я обвиваю его шею руками, прижимаюсь
Мы мчим в машине на запредельной скорости. Артур держит руль до почти различимого хруста костей, дробящихся изливающейся из него тёмной злостью. Стоит приглядеться внимательнее, и можно заметить клубящуюся вокруг Крымского ярость. Желваки ходят под кожей, а пятна от не до конца сошедших гематом кажутся ещё ярче. Настолько Артур бледный в этот момент. Напряжённый. Свитый в тугой комок, замотанный морскими узлами. Тронешь пальцем или словом — рванёт, и тогда не выживет никто.
Мы не говорим ничего, молчим, и все слова сейчас кажутся лишними. В моей голове вспышками мысли, образы. Я пытаюсь сложить два и два, найти ответы на все вопросы, но у меня не получается собрать мозаику. Слишком много деталей отсутствует, и мне никак не удаётся их найти.
Проклятие.
Наверное, я просто не хочу верить в то, что вырисовывается в итоге. Потому раз за разом я смахиваю с воображаемого стола практически сложенный пазл, чтобы попытаться сложить его как-то иначе. Получить другую картинку, не такую мрачную и уродливую. Но раз за разом, как я не стараюсь найти доводы в оправдание, всё упирается в Сашу.
Это он. Никто не знал мой номер телефона. Ни одна живая душа, кроме него и Артура. Но разорванный и искалеченный медвежонок — подарок от психопата бывшего, напрочь слетевшего с катушек из-за моего предательства — пришёл точно по адресу.
Адресу, который знали только трое.
Я. Крымский. Саша. Всё.
Но неужели он действительно на это способен? Неужели он тоже из тех — жрущих объедки с Романовского стола? Ловящих в воздухе кусочки гнилой пищи? Лижущих ему носки ботинок? Страшно в это верить.
Зачем, мамочки, зачем? Деньги? Перспективы? Что-то личное? Господи, я не знаю! В висках стучит, и приходится сжать их пальцами, надавить. Лишь бы унять эту ломоту и боль.
На базе непривычная тишина, но парковка забита машинами и монструозными мотоциклами. Яркое солнце уже практически полностью взошло, и его лучи обжигают кожу на лице. Но мне холодно. Очень холодно. Дрожь бьёт изнутри, сотрясает, и ноги отказываются слушаться. Я не знаю, что мне делать, куда идти.
Крымский с грохотом захлопывает за собой дверцу и оказывается рядом со мной. Напротив. Близко, но бесконечно далеко.
— Артур, кто-то ещё знал мой номер телефона? — озвучиваю единственное, что крутится в моей голове уже несколько часов.
Пытаюсь найти в серых глазах ответ, но он и без этого очевиден. Слишком очевиден.
Он отрицательно качает головой, а в глазах боль плещется. Всего одно мгновение Артур позволяет видеть её в своём взгляде. Позволяет присутствовать в момент своей
— Пойдём.
Артур хватает меня за руку, направляется вперёд. Ему хорошо известна тут каждая мелочь, а я смотрю на его напряжённую спину, посылаю Крымскому мысленные импульсы.
Услышь меня. Успокойся. Не делай глупостей. Но с таким же успехом я могла бы попытаться остановить бульдозер голыми руками.
Мы останавливаемся на том самом месте, за которым я когда-то наблюдала в окно. Тогда Артур о чём-то напряжённо беседовал со своими парнями, а потом увидел меня. Господи, кажется, что всё это было тысячу лет назад.
Артур складывает пальцы щепотью, касается губ, на мгновение становясь расслабленным и спокойным.
Раздаётся свист, и я жмурюсь от того, насколько он громкий. Оглушающий. Артур, как герой старой сказки, и его личные сорок разбойников стекаются со всех сторон, словно бы только этого и ждали.
— Через час собрание, — объявляет Артур, а я смотрю себе под ноги. — Всем быть. Без исключения.
— В большом зале? — грубый голос откуда-то слева, а я продолжаю смотреть себе под ноги.
Кажусь себе лишней здесь, преступно лишней. Бестолковой. Но меня никто не прогоняет, и я рассматриваю пыль у носков своих летних мокасин. Ковыряю её, и невесомое рыжеватое облачко взлетает наверх. Оседает и снова взлетает.
— Нет, в третьем ангаре.
Голос Артура хриплый, сорванный, прерывающийся тяжёлым дыханием. Со всех сторон несутся удивлённые возгласы, и я вскидываю голову. Неосознанно. Вглядываюсь в толпу, люди смотрят на меня. Кто-то щурится, у кого-то похоть во взгляде, но в массе им всё равно. Или только кажется?
— В третьем ангаре? — озадаченно протягивает здоровенный детина и хрустит шеей. Разминает суставы, а на высоком лбу задумчивые морщинки.
— У меня что-то с дикцией? — рявкает Артур, и пара парней делают шаг назад.
Так и расходятся, тихо переговариваясь, а у меня ни единой подсказки, что же это такое — третий ангар. Отчего они так всполошились?
— Артур…
Он не слышит меня. Достаёт из кармана телефон, нажимает не глядя на экран и ждёт. И я вместе с ним. Чего только?
— Сашка, ты где? — почти ласково, а в глазах сталь. — Давай, друг, заканчивай там все дела и дуй на базу. Быстро. У нас собрание. Да, о пожаре речь. Нет, без тебя никак.
А положив трубку, говорит, глядя куда-то вдаль. Словно мыслями далеко-далеко витает:
— Уёбок. Какой же он уёбок. Друг, блядь.
И тут мне становится действительно не по себе.
— Артур… может быть, это не он?
Крымский вздрагивает, словно только-только вспоминает, что я рядом. Обводит меня мутным совершенно потерянным взглядом. Пустым. Сломленным. Проводит рукой по лицу, всё ещё очень бледному, улыбается. Только в этом нет ни радости, ни тепла. Лишь боль и безумие.