Вспышка молнии за горой
Шрифт:
У окошка ставок, свои номера называю.
Дождь лил ливмя.
Я был на ипподроме.
Я делал и делал ставки, даже выиграл несколько раз -
Но не видел ни лошадей, ни жокеев, ни скачек.
Потом я проснулся.
Дождь по-прежнему лил.
Моя жена (она страдала бессонницей)
Мирно спала рядом.
На кровати дремали четыре кошки,
Пятая – на полу.
Все мы не высыпались!
Я посмотрел на часы – половина первого,
Поздно ехать на скачки.
Я
Дождь по-прежнему лил – бессердечный,
Манящий, сволочной, вульгарный, бесконечный,
Прекрасный.
Дождь. Снова дождь. Снова дождь, дождь и снова дождь.
Пару мгновений спустя я вновь уже спал, и мир
Без меня
Обходился прекрасно!
The Would-be Horseplayer
Вечер, когда Ричард Никсон пожал мне руку
Я стоял на подмостках,
Готовый начать читать,
Когда поднялся ко мне Ричард Никсон
(Ну, может, его двойник),
С этой его всем известной
Улыбочкой приторной.
Он подошел ко мне, протянул руку
И, прежде чем я успел хоть что-то понять,
Пожал мою.
«Что он творит?» – я подумал.
Я уже собирался
Сказать ему пару ласковых,
Но не успел -
Так стремительно он испарился,
И видел я только
Бьющий в глаза свет юпитеров
И публику – она
Сидела и ждала.
Когда я потянулся налить себе
Водочки из графина,
Рука у меня тряслась.
В голове мелькнуло – наверно,
Это чтение я устраиваю в аду.
Точно – В АДУ: я залпом махнул стакан,
Но водка в нем – совершенно неясно, как -
Обернулась водою.
И тогда я начал читать:
«Печальным реял я туманом…»
Вордсворт?!
The Night Richard Nixon Shook my Hand
Притворщики
Нет ничего хуже
Безнадежно бездарных
Юмористов.
От юмористов талантливых их отличают
Энергия, бьющая мощным ключом,
И отсутствие
Сомнений в своей одаренности.
На наше счастье,
Мы редко
Таких встречаем -
Разве что
Иногда
На маленьких вечеринках
Или
В дешевых
Кафе.
Не надо идти прямиком
К чертям,
Чтоб побывать в аду…
Посмотреть
На такого вот юмориста,
Послушать
Его шутки -
И в целом
Картина
Ясна.
Есть, похоже, в профессии этой
Древний и вечный
Закон:
Чем меньше
В артисте Таланта,
Тем более он
В талантах своих
Уверен.
Pretenders
Выбросить
Любил говорить мой отец:
«Кто рано встает,
Тому Бог подает».
В доме у нас в восемь вечера свет уже выключался,
А на рассвете будили нас
Ароматы кофе, яичницы
И жареного бекона.
Отец мой следовал этому правилу
Всю свою жизнь – и умер
Еще молодым и бедным:
Не подал Бог.
Я сделал выводы. Забил на его советы
И принялся
Вставать и ложиться как можно позже.
Ну, что сказать – не то, чтоб я стал
Правителем мира, зато сумел избежать
Массы утренних пробок,
Проскочить мимо многих
Примитивных капканов
И повстречаться со странными,
Удивительными людьми,
Среди прочих -
С самим собой,
Человеком,
Которого мой отец
Так никогда
И не узнал.
Throwing Away the Alarm Clock
Доллар двадцать пять за галлон
Когда собаки воют под дождем,
Жизнь становится ненужной,
Точно старые, изношенные башмаки.
Иногда, чтоб продолжить жить,
Нужно крепко разозлиться.
В своем «фольксвагене» шестьдесят седьмого года
Еду на бензозаправку.
Передо мной
Припарковалась женщина.
Я сигналю.
Она обернулась.
Снова сигналю.
Жестами ей указую
Выйти из машины, залить наконец
Бензина в свой бензобак.
На лице у нее – изумленье…
Это – дешевая
Заправка с самообслуживанием,
Мы страдаем
В долгих очередях,
Гонимые безжалостным роком.
Наконец выходит служитель,
Помогает ей
Разобраться с проблемой. Она ему гневно
Обо мне повествует:
Вот сволочь – ни воспитания,
Ни манер!
Я в это время,
Осмотрев ее задницу,
Прихожу к выводу, что она мне
Не больно-то нравится.
Она, поглядев мне в лицо,
Решает примерно то же.
Она уезжает. Беру шланг,
Вставляю
Его в отверстие -
И думаю:
Может, она собиралась со мной трахнуться,
А я просто оказался
Не в настроении?
Служитель подходит ко мне,
По лицу его сразу видно -
Думал о том же самом.
Плачу. Спрашиваю его, как проехать
К Беверли-Хиллз.
Уезжаю
В сторону блекло-розового,
Больного солнца.
$1.25 a Gallon
История с зубной нитью
Несколько лет назад
Медсестра у дантиста