Выбор шатеры

Ясинская Яна

– Деточка! Ты жива? Открой… Открой глаза! Патрик! Смотри! Она уже коркой льда покрылась!

Ну да, покрылась. Потому что идти по дороге, опираясь на посох, я долго всё-таки не смогла, и рухнула на обочине. Как долго я пролежала в отключке – не знаю. Очнулась лишь когда меня обнаружила это семейство.

Старик тут же напоил меня из своей заначки каким-то обжигающим пойлом, от которого внутри сразу разгорелся нешуточный огонь. Не прошло и минуты, как я начала чувствовать пальцы рук и ног. Крестьянка тем временем, порывшись в узле с одеждой, выудила оттуда довольно грубо сшитое, но зато добротное тёплое платье.

– А

ну-как давай примеряй! Дочке везла. Она у нас, правда, покрупнее тебя будет. Ну да ладное, чай, не утонешь в неё. Главное, чтоб тепло было. А эти лохмотья снимай давай! Простынешь же совсем и дуба дашь!

Заведя меня за повозку, поселянка шустро помогла переодеться, при этом то и дело поцокивая языком, разглядывая моё, покрытое синяками тело.

– И кто тебя так, деточка? Не муж ли чай отдубасил?

– Нет. Не муж… - с трудом мямлю я и…

… как последняя дура начинаю рыдать. Видимо, нервы сдают окончательно.

– Не муж, - истерично всхлипываю я. – Нет у меня больше мужа.

Я рыдаю как какая-то ненормальная идиотка на груди незнакомой мне дородной поселянки, стоя на обочине дороги. А она, сама со слезами на глазах, гладит меня по заледеневшим волосам.

Я плачу, плачу, плачу, с горестью осознавая, что моя жизнь никогда уже не будет прежней, как и я сама.

***

Видимо, смерть мне всё же к лицу. Падение в бездну, каким-то непостижимым образом, заставило удачу встать не мою сторону. Давненько такого не бывало. Сначала поселяне, которые подвозят до Сариты, затем планолёт возле таверны – мне удаётся незамеченной пробраться в него. И вот спустя всего час я уже в Адейре.

Трачу несколько минут, чтобы, закрывшись в кабинке дамской комнаты аэровокзала, переодеться в подсохшее алое платье. Корю себя за то, что не додумалась переодеться в Руаре в более удобную одежду, перед тем, как идти к Карлу.

Выглядит дорогое платье, конечно, не очень – местами разорванно, но, в целом, всё лучше, чем наряд поселянки, который неминуемо привлечёт внимание модных горожан. Оно мне надо? С сегодняшнего дня я официально мертва. Пусть так и будет. Тем более, что это не далеко от истины. Возможно, физически я ещё жива, но в душе… Пугающий холод, пустота и больше ничего. Странное ощущение: тело ещё живёт. А вот душа… Нет. Лучше не думать об этом. Не могу. Не хочу! И не буду…

Иду по извилистым улочкам старой Адейры. Иду, сама не знаю куда… Не замечаю. Как ноги сами приносят меня к ней… К той, которой я никогда не была нужна. К беспутной Акрабе.

Моей матери.

В этом даже что-то есть. Больше мне идти и не к кому. Жизнь, с присущей ей чувством юмора, вернула меня к той, от которой я сама же когда-то и убежала. К той, которая себе на беду родила меня.

За окном полночь. Мы сидим в дальнем углу полупустого кабака. Молча пьём какую-то обжигающую горькую вкуса. Дрянь, а не пойло. Но на душе от этого горького пойла, почему-то становится не так горько, я бы даже сказала – весело, одновременно с этим по всему моему продрогшему телу разливается тепло. Кажется, я начинаю понимать Акрабу. Если местный эль даёт забвение, то…

– Ещё пару кружек!

– Не налегай. С непривычки поплохеет, - хмыкает мать, пристально, я бы даже сказала, несколько озабоченно глядя на меня. – Случилось что?

– С каких пор тебя стала интересовать моя жизнь?

– С тех пор,

как я плачу за твой эль.

Усмехаюсь. А ведь она права…

– Случилось.

И снова молчание. Первой не выдерживает мать.

– Анигай жив? – вопрос звучит, как бы между прочем, ноя всё равно улавливаю напряжённые нотки в её голосе. Ну, надо же! Неужели нашей беспутной мамаше не всё равно на нас?!

– Жив.

Сын хозяин борделя, дородный детина средних лет, выпроваживает последнего, пьяного в доску клиента. Бросает на меня вопросительный взгляд.

– Мы закрываемся.

– Она со мной, - устало отзывается Акраба. – Моя дочь пару дней поживёт у меня. Если ты, конечно, не против?

Я и забыла, что мамуля, даже обретя свободу, так и не смогла ей самостоятельно распорядиться. Впрочем, чему удивляться. Акраба никогда по-настоящему и не была свободной. Сначала Руар, следящий за каждым твоим шагом, затем Катар… Живя здесь, в комнатушке на крыше борделя, Акраба, по сути, является собственностью хозяина сего весёленького заведеньица. Интересно, меня ждёт та же участь?

– Отчего же я должен быть против? – хмыкает заинтригованный парень, подходя к нам. – Девка-то вроде красивая.

То ли от выпитого эля, то ли просто от того, что у меня сдают нервы, начинаю глупо хихикать.

Сын хозяина с интересом без малейшего стеснения разглядывает меня с ног до головы.

– Новенькая? – интересуется у моей мамаши.

Та отрицательно качает головой. Только сейчас замечаю, какая же на самом деле Акраба уставшая и постаревшая.

– Остынь, Каригар. Она тебе не по зубам.

Но парень, похоже, не слишком верит Акрабе. Вплотную подходит ко мне. Господи, как же у него воняет изо рта! Он когда-нибудь зубы чистил?

– У нас здесь простое правило, детка: хочешь жить в одной из комнат – милости просим! Но платить за жильё придётся натурой.

Хозяйский сын с удивительной для его не маленькой комплекцией ловкостью притягивает меня к себе. Самое обидное, что у меня с собой нет даже дреда, чтобы как следует проучить придурка. Хотя… Пары выпитого эля заставляют меня всерьёз задуматься о том, а есть ли смысл конфликтовать с сыном хозяина борделя? Моя жизнь всё равно кончена. Сейчас я как никогда похожу на саму Акрабу, когда ту, накачав тандуримом – порошком забвения, бросили в Катаре на растерзании пьяных мужиков из местного кабака. Выбора-то особо и нет. Окажись я сейчас на улице, куда я пойду? В Руар? Меня там точно ждут с распростёртыми объятьями! В подземный город? Я дажене смогу туда самостоятельно попасть – дверь открывалась от сканированной ладони Эвана. Да и нет там уже никого из моих знакомых. Уверена: они все уже покинули Дарий. Если бы Эвана убили, я бы знала – тут же начался бы громкий международный скандал. Так куда мне – никчёмной и никому не нужной деваться? Обратно в Катар? В кабак за место мамули?

Ну, уж нет! Только не туда!

В голове мелькает до обидного невесёлая мысль. Неужели в Катаре всё же правы, говоря, что от судьбы не уйти? Что если родилась дочерью потаскушки, то тебе ею и быть?

Отхлёбываю эля. Морщусь. Хочу забыться, уйти от реальности. как это всегда делала Акраба. Убежать: от проблем, от жизни, от себя… Потому что я не знаю, как мне дальше жить. Честно. Не знаю. Да и не уверена: хочу ли я жить вообще.

Вот только «уйти» не получается. С улице внезапно раздаются заунывные пронзительно-громкие трубы.