Выбор жанра
Шрифт:
— Вы к Шурику? Его сегодня не будет. Позвонил, что поедет на дачу, подправить крыльцо. Вернется завтра. А я его с ужином ждала. Напрасно старалась.
— Я не к Шурику. Я к вам.
— Ко мне? Ну, заходите. Вы кто? Лицо знакомое. Вспомнила: вы из театра?
— Да. Шурик поехал не на дачу. Он уехал в пансионат. С моей женой.
Она поверила. Почти сразу. Пропустим ахи и охи. Выделим главное:
— Ах, кобель! Ну, кобелина! А давно ли в ногах валялся, умолял простить! Простила, дура! Ну, сукин сын, теперь ты у меня попляшешь!
Еще
— И ты пришел мне об этом сказать? Зачем?
— Не знаю.
— А знаешь, правильно, что пришел. Садись, буду тебя кормить. Не пропадать же добру.
Сели ужинать. Выпили коньяку.
Римма спросила:
— Ну так что нам теперь делать, дружок?
— Знать бы.
— Не знаешь? Ну и мужики пошли! А я тебе скажу. Они хотят, чтобы мы от ревности бесились? Не дождутся! Пусть они бесятся! Раздевайся! Чего покраснел, как целочка? Не нравлюсь?
— Нравишься.
— Так в чем дело? Что тебя смущает? Представь, что ты не меня ебешь, ты Шурика, пидораса, ебешь! Ну вот, развеселился!
Переспали. Так и пошло: Ирина в пансионат, Марик к Римме. Через месяц она сказала:
— А что это мы прячемся, как партизаны? Пусть они прячутся! Пусть ревнуют!
— Ирина не будет ревновать.
— А мой будет! На стенку полезет! Жлоб! Его — значит, его. А я не его!
Стали ходить в рестораны, в кино, в театры. Знакомые поглядывали на Марика с удивлением: что это с ним за дама в мехах и бриллиантах? Как всегда, пошли слухи. Однажды в ресторане Римма со злорадной ухмылкой шепнула:
— Обернись, только незаметно. За столиком в углу, сидит спиной, видишь его?
— Кого?
— Шурика, кого! Следит! Что ж, дозрел. Приходи завтра к шести.
— Но они никуда не уедут. Разве нет?
— Это и нужно.
Назавтра в шесть Марик вошел в знакомую квартиру и к своему изумлению обнаружил в кухне Ирину. Они с Риммой распивали чаи с видом закадычных подруг. Римма засмеялась:
— Не ожидал? Мы обо всем переговорили. Душечка у тебя Иришка, такая лапушка! Я сразу ее полюбила. А теперь к делу, ребятки. Пошли в спальню. Раздевайтесь!
— Как — совсем? — не понял Марик.
— Конечно, совсем! Не стесняйтесь, мы же свои, почти родственники!
Сбросила халат с драконами, скомандовала:
— Марик, ты посередке. Как султан. А мы по бокам. Как гурии. Большой свет не нужен, хватит ночника. А теперь подождем.
— Чего?
— Потерпи, скоро узнаешь. Нет, я не могу. Иришка, я от тебя балдею. Марик, я тебе изменю с твоей женой! Такая конфетка!.. Тихо!
В прихожей загремел ключ в замке, через некоторое время мужской голос спросил: «Котик, ты где?». Дверь спальни открылась, щелкнул выключатель люстры.
Немая сцена.
— Это кто? — наконец выдавил из себя Шурик.
— Ты спрашиваешь? — с готовностью отозвалась Римма. — Это Иришка, твоя любовница. Не узнал? А это Марик, ее муж. А это я, пока еще твоя жена. Не хочешь присоединиться?
Пауза.
— Не хочет. Ладно, переживем. Марик, ты ничего не хочешь ему сказать?
— Нет.
— А
— Римма! Да я…
— Вон! — рявкнула Римма так, что дрогнули хрустальные висюльки люстры.
— Ухожу, ухожу, успокойся, мы потом поговорим…
В прихожей стукнула дверь. Сразу постарев и будто бы погрузнев, Римма села на кровать.
— Вот и все, ребятки. Был у меня муж. Козел, конечно, а теперь и его нету. Идите-ка домой. Живите дружно. И любите друг друга. А что значит любить? Значит, уметь прощать.
Всю дорогу до Покровки они шли молча. Возле дома Марик сказал:
— Давай начнем все с начала. Попробуем?
Она улыбнулась и сказала:
— Давай.
Через месяц она исчезла. Оставила записку: «Не нужно меня искать».
Через неделю пришло письмо без обратного адреса:
«Пишу в поезде. Скоро Тюмень. Там брошу письмо в почтовый ящик».
Тем временем события в Красноярске разворачивались своим чередом. Римма подала на развод. Шурик потребовал раздела квартиры и совместно нажитого имущества. Римма пошла к отцу. Он позвонил в ОБХСС. В поликлинике произвели обыск, нашли золото. Шурик получил три года общего режима.
От Ирины никаких известий не было. Через год пришло письмо: «Пишу тебе из Москвы. У меня все хорошо».
Через два года еще одно: «Пишу из Парижа….»
Через три: «Пишу тебе из Нью-Йорка…»
Больше писем не было.
— Вот и все, — закончил Марик свой рассказ. — Где она, что с ней — ничего не знаю. А я живу. Пустой. Иногда спрашиваю себя: зачем живу? Не знаю. Нет, не знаю…
Прошло еще много лет. Марик стал известным в Питере режиссером. Его спектакли отличались изобретательностью мизансцен, но, как отмечали критики, им не хватало эмоциональности. Об Ирине так ничего и не знали. Иногда я вспоминал эту девочку, наполненную любовью, как утренняя фиалка росой. Да, вашу мать, да! Как утренняя фиалка росой. А кому это не нравится, пусть пойдет и застрелится!
Однажды в парикмахерской на глаза мне попался старый журнал мод. То ли французский, то ли итальянский. Я лениво листал глянцевые страницы и вдруг замер: на полосном снимке по подиуму шла тоненькая манекенщица в чем-то черном шелковом, летящем, скуластенькая, курносенькая, с очень короткой мальчишеской стрижкой. Господи, не может быть! Но надпись не оставляла сомнений: «Ирэн, русское чудо».
Поверили, да? Нет, это я соврал. Ну, придумал. Выдумал. Чтобы утешить сердце счастливым концом. В конце концов, писатель имеет право на вымысел. Или нет? Даже в ненаписанных рассказах? Нет так нет. Буду придерживаться правды жизни. А она в том, что чудо любви мы умеем ценить только тогда, когда ее теряем.