Ты называешь солнцеблюдом…Оригинально. Только зря:с любою круглою посудойСветилосравнивать нельзя!А если можно,значит можнои мне,для свежести стишка –твой череп,сделанный несложно,назвать…подобием горшка!
«Поэт перед смертью сквозь тайные слезы…»
Поэт перед смертьюсквозь тайные слёзыжалеет совсем не о том,что скоро завянут надгробные розы,и люди забудут о нём,что память о нём –по желанью живущихне выльется в мрамор и медь…Но горько поэту,что в мире цветущемемупосле смертине
петь…
Поэт
Глебу Горбовскому
Трущобный двор.Фигура на углу.Мерещится, что это Достоевский.И ходит холод ветреный и резкий.И стены погружаются во мглу.Гранитным громомгрянуло с небес!Весь небосвод в сверкании и в блеске!И видел я, как вздрогнул Достоевский,как тяжело ссутулился, исчез.Не может быть,что это был не он!Как без него представить эти тени,и странный свет,и грязные ступени,и гром, и стены с четырех сторон?!Я продолжаю верить в этот бред,когда в своё притонное жилищепо коридору,в страшной темнотище,отдав поклон,ведёт меня поэт…Он, как матрос, которого томитглухая жизнь в задворках и в угаре.– Какие времена на свете, Гарри!..– О! Времена неласковые, Смит…В моей судьбе творились чудеса!Но я клянусьлюбою клятвой мира,что и твоя освистанная лираещё свои поднимет паруса!Ещё мужчины будущих времён,(да будет воля их неустрашима!) –разгонят мрак бездарного режимадля всех живых и подлинных имён!…Ура, опять ребята ворвались!Они ещё не сеют и не пашут.Они кричат,они руками машут!..Они как будто только родились!Они – сыны запутанных дорог…И вот,стихи, написанные матом,ласкают слух отчаянным ребятам,хотя, конечно, всё это – порок!..Поэт, как волк, напьётся натощак,и неподвижно,словно на портрете,всё тяжелей сидит на табурете.И все молчат, не двигаясь никак…Он говорит,что мы – одних кровей,и на меня указывает пальцем!А мне неловко выглядеть страдальцем,и я смеюсь,чтоб выглядеть живей!Но всё равно опутан я всерьёзкакой-то общей нервною системой:случайный крик, раздавшись над богемойдоводит всехдо крика и до слёз!И всё торчит:в дверях торчит сосед!Торчат за нимразбуженные тётки!Торчат слова!Торчит бутылка водки!Торчит в окне таинственный рассвет.Опять стекло оконное в дожде.Опять удушьем тянет и ознобом……Когда толпапотянется за гробом,ведь кто-то скажет: «Он сгорел… в труде».
Лесной хуторок(идиллия)
Я запомнил, как чудо,тот лесной хуторок.Хутор – это не худо:это мир, не мирок!Там, в избе деревянной,без претензий и льгот,так, без газа, без ваннойдобрый Филя живёт.Филя любит скотину,ест любую еду.Филя ходит в долину,Филя дует в дуду!Мир такой справедливый,даже нечего крыть…– Филя, что молчаливый?– А о чём говорить?..
Из сборника «Лирика»
Родная деревня
Хотя проклинает проезжийДороги моих побережий,Люблю я деревню Николу,Где кончил начальную школу!Бывает, что пылкий мальчишкаЗа гостем приезжим по следуВ дорогу торопится слишком:– Я тоже отсюда уеду!Среди удивлённых девчонокХрабрится, едва из пелёнок:– Ну что по провинции шляться?В столицу пора отправляться!Когда ж повзрослеет в столице,Посмотрит на жизнь за границей,Тогда он оценит Николу,Где кончил начальную школу…
Русский огонёк
1
Погружены в томительный мороз,Вокруг меня снега оцепенели!Оцепенели маленькие ели,И было небо тёмное, без звёзд.Какая глушь! Я был один живой.Один живой в бескрайнем мёртвом поле!Вдруг тихий свет – пригрезившийся, что ли? –Мелькнул в пустыне, как сторожевой…Я был совсем как снежный человек,Входя в избу, – последняя надежда! –И услыхал, отряхивая снег:– Вот печь для вас… И тёплая одежда… –Потом хозяйка слушала меня,Но в тусклом взгляде жизни было мало,И,
неподвижно сидя у огня,Она совсем, казалось, задремала…
2
Как много жёлтых снимков на РусиВ такой простой и бережной оправе!И вдруг открылся мне и поразилСиротский смысл семейных фотографий!Огнём, враждой земля полным-полна,И близких всех душа не позабудет…– Скажи, родимый, будет ли война?И я сказал:– Наверное, не будет.– Дай бог, дай бог… ведь всем не угодишь,А от раздора пользы не прибудет… –И вдруг опять: – Не будет, говоришь?– Нет, – говорю, – наверное, не будет!– Дай бог, дай бог…И долго на меняОна смотрела, как глухонемая,И, головы седой не поднимая,Опять сидела тихо у огня.Что снилось ей? Весь этот белый свет,Быть может, встал пред нею в то мгновенье?Но я глухим бренчанием монетПрервал её старинные виденья.– Господь с тобой! Мы денег не берём.– Что ж, – говорю, – желаю вам здоровья!За всё добро расплатимся добром,За всю любовь расплатимся любовью…
3
Спасибо, скромный русский огонёк,За то, что ты в предчувствии тревожномГоришь для тех, кто в поле бездорожномОт всех друзей отчаянно далёк,За то, что, с доброй верою дружа,Среди тревог великих и разбояГоришь, горишь, как добрая душа,Горишь во мгле, и нет тебе покоя…
Сенокос
С утра носились,Сенокосили,Отсенокосили, пора!В костёр усталоДров подбросилиИ помолчали у костра.И вот опятьВздыхают женщины –О чём-то думается им?А мужики лежат,Блаженствуя,И в небеса пускают дым!Они толкуютО политике,О новостях, о том, о сём,Не критикуютРади критики,А мудро судят обо всём,И слышен смехВ тени под ветками,И песни русские слышны,Всё чаще новые,Советские,Всё реже – грустной старины…
«Помню как тропкой едва заметной…»
Помню, как тропкой,едва заметной,В густой осоке, где утки крякали,Мы с острогой ходили летомЛовить налимовпод речными корягами.Поймать налима непросто было.Мало одного желания.Мы уставали, и нас знобилоОт длительного купания,Но мы храбрились: – Рыбак не плачет!В воде плескалисьдо головокружения,И наконец на песок горячийДружно падали в изнеможении!И долго после мечтали лежаО чём-то очень большом и смелом,Смотрели в небо, и небо тожеГлазами звёздна нас смотрело…
«Сапоги мои – скрип да скрип…»
С. Багрову
Сапоги мои – скрип да скрипПод берёзою,Сапоги мои – скрип да скрипПод осиною,И под каждой берёзой – гриб,Подберёзовик,И под каждой осиной – гриб,Подосиновик!Знаешь, ведьмы в такой глушиПлачут жалобно.И чаруют они, кружа,Детским пением,Чтоб такой красотой в тишиВсе дышало бы,Будто видит твоя душасновидение.И закружат твои глазаТучи плавныеДа брусничных глухих трясинЛапы, лапушки…Таковы на Руси лесаДостославные,Таковы на лесной РусиСказки бабушки.Эх, не ведьмы меня свелиС ума-разумапесней сладкою –Закружило меня от села вдалиПлодоносное времяКраткое…Сапоги мои-скрип да скрипПод берёзою,Сапоги мои-скрип да скрипПод осиною,И под каждой берёзой – гриб,Подберёзовик,И под каждой осиной – гриб,Подосиновик…
Букет
Я буду долгоГнать велосипед.В глухих лугах его остановлю.Нарву цветов.И подарю букетТой девушке, которую люблю.Я ей скажу:– С другим наединеО наших встречах позабыла ты,И потому на память обо мнеВозьми вот этиСкромные цветы! –Она возьмет.Но снова в поздний час,Когда туман сгущается и грусть,Она пройдет,Не поднимая глаз,Не улыбнувшись даже…Ну и пусть.Я буду долгоГнать велосипед,В глухих лугах его остановлю.Я лишь хочу,Чтобы взяла букетТа девушка, которую люблю…