Я останусь с тобой навсегда

Павлова Нина Александровна

Мой мир

Меня года нисколько не пугают. Под скрип пера, когда все крепко спят, я также до безумия влюбляюсь, разлюбленной рыдаю в три ручья. Для строчки важной рифму подбирая, не замечая… сколько на часах, я то хвалю себя, то укоряю, стараясь стих правдивый написать. Подруг тревожить частыми звонками, так просто поболтать… желаний нет. В час сумерек, мобильный отключая, люблю побыть с собой наедине. Мне непонятен праздный шум компаний — наводит грусть веселье без причин. Я в спа-салонах в зимний день не загораю и редкий гость в бути^'ках дорогих. Окинув взглядом пышный мех в витринах, я ощущаю боль и стон зверья; «винтажные новинки»

на блошином восторг не вызывают у меня. Не отжимаюсь я в спортивных залах, жарой не извожу себя в парной. От дел мирских почувствовав усталость, ищу покой в обители лесной. Мне нравится, травинки раздвигая, ласкать глазами крохотных маслят и слушать, как по мамочке скучая, птенчата-несмышлёныши пищат.

Бинтом в ней раны не затянешь

Случайности непрошенных потерь.

Что может быть ещё закономерней?

Я изменил бы прошлое теперь,

Да в будущее что-то плохо верю.

http://www.stihi.ru/2009/11/06/2266

Мерцая белым опереньем, метель, скуля, стучится в дверь, рождает жалобное пенье печальных мыслей круговерть. И верой в светлое не теша, мелькает пройденная жизнь… Любви, непрошено ушедшей, желанья нет сказать: «Вернись»! Поверив в счастья невозможность, забыться хочется во снах; душа, истерзанная прошлым, не хочет будущее знать. Сверхпереполненная грустью, она хронически больна — устала, не рождает чувства и не пьянеет от вина. Вспять возвращающую память, её измучил непокой, бинтом в ней раны не затянешь, не облегчишь святой водой.

Салют, Москва!

Салют, Москва! Не виделись мы год. Соскучившись, тебя обнять хочу. Количество домов твоих растёт. О жителях… с улыбкой промолчу. Прими от моря Чёрного привет, оно давно ждёт в гости москвичей. На пляже каждый камешек прогрет, а волны золотятся от лучей. Июнь… У нас больших различий нет. Ночами только разница в тепле. Ещё… немного раньше твой рассвет и позже ласка щедрых тополей. Величие твоё и красота открыты для обзора в час любой; здесь где-то возле Крымского моста живёт мной незабытая любовь. Ну вот, Москва, вновь опустился дождь, выходит… не пойти мне никуда. А, может к нам его ты перешлёшь? В обмен… тебе я свой загар отдам.

Что такое счастье

Счастье — это не послания в стихах… Это не успех и не известность. Счастье это… если двум сердцам день и ночь желается быть вместе. Это — не бассейн с крутым гуру, не избыток роскоши гламурный. Счастье — это чай из нежных рук, если ты лежишь с температурой. Счастье — не желание вкушать вместе шелест новенькой банкноты, а послушать, в унисон дыша, тишиной написанные ноты. Счастье — просто: «Я люблю» — сказать, вместо разговора про погоду. Счастье — утром, не открыв глаза, целовать колючий подбородок.

Моcква… начало июля

Капризна погода в столице, чуть что не стесняется слёз; синоптики, «даме» в угоду, с улыбкой вещают прогноз. Июль наступивший в опале: то ветра безумного шквал, то небо под серой вуалью, то чуть ли не мягкий асфальт. Янтарно не выглядят липы, дымящийся цвет облетел, в траве расплодились улитки, от влаги мчит вверх чистотел. Не кру^'жится пух тополиный всё меньше его во дворе, застряв между веток калины, он жмётся к шершавой коре.

* * *

Капризна погода… но если рассыплет Ярило лучи, на улицах шумно и тесно… домой не спешат москвичи.

Тревожная ночь

По небу безразличному устало, набросив балахоны абы как, плывут, толкаясь, хаотичной стаей в неведомые дали облака. Облюбовав гипюровую шторку, свет лунный замер в абрисе кружав, и кажется алмазные иголки серебряными нитками шуршат. К стеклу туманным взглядом прислонившись, я представляю белый-белый снег… и вдруг хор певчих мамину молитву запел негромко в вязкой тишине. Сползало покрывало ночи липкой передо мною плыли образа^', не обжигали мысли, боль утихла… смыкались истомлённые глаза.

Москва…

июнь 2010 год

больничная палата

Не прощай, а до свиданья…

Уезжаю без рыданий, немо вяжутся слова… — Не прощай, а до свиданья, златоглавая Москва. Счастье дней необычайных забираю я домой, разлучаясь, обещаю прилететь к тебе зимой. Скоро, диктору поверив, проводник поднимет «стяг», вздрогнут тамбурные двери, поезд тронется пыхтя. Под колёсный стук ритмичный буду лик твой вспоминать… Жаль в сегодняшней столице не такой, что был Арбат. Дух его уже не прежний, новый век — другая жизнь; жалко, что в дыму кафешек, растворился романтизм.

* * *

Путь свободен. Свет зелёный. Завтра — море… А пока — На вокзал смотрю влюблённо: «До свидания, МОСКВА!».

Мой поезд в 10 ч 20 м 2010 г.

Я из двадцатого столетья

Скажем, тёртый я калач, даже битой слуг не кличу, не бездельница, не рвач, от родителей приличных. О^'колотню, отродясь, не смотрю в глаза я кротко, до сегодняшнего дня не слыву «девицей» робкой. В выраженьях с подлецом я не очень аккуратна, в тень не прячу я лицо, утверждая правду-матку. О любви… Тут, что хитрить… Можно факт придать огласке: вся я в папу, тот дарил /не по норме/ маме ласку. Жалко, быстро мчатся дни, в стрижке пепел всё заметней. Вот такая, вот я НИ.. из двадцатого столетья.

Мне рисовать желается строкой

Наверное всему виною время… Природный мир теперь милей глазам. Заметно охладев к пустым общеньям, вернулась я к заброшенным стихам. Пейзаж весенний — разве в нём не дивом… Туман, мостом висящий над рекой, Ручьёв неугомонных говорливость. Прорвавший наст подснежник голубой. Плывут картины яркой каруселью… Не рвётся мысль, бежит перо легко. Мне даже перезвоны птичьих трелей нарисовать желается строкой.

Конь Буланый

памяти отца

Прости меня, прости, Буланый, за то, что не успел спасти, твоя погибель в сердце раной, которой век не зарасти. Избу, объятую жарою, внезапно ветер охладил, я, убаюканный зарёю, совсем не чувствовал беды. Не передать мои страданья; воспоминанья так свежи: во снах тревожных постоянно счастливый ты ко мне бежишь. Услышав ржание у дома, тянусь я к сумке с сахарком и явно чувствую знакомый жест нежный влажным языком. Мы уносились в степь бывало… там под бескрайней синевой резвился ты средь маков алых с кобылкой пегой, молодой. Нас ублажал костёр трескучий, над головами месяц плыл, нам, засыпающим в полуночь, служил периною ковыль. О наших ноченьках прекрасных осталось только вспоминать… Твоей подружке синеглазой, что сгинул ты, не дам я знать. С больной душой, от горя пьяной, уздечку спрячу я в сундук. Прости, прости меня, Буланый, прости меня, мой верный друг.