Я пришел за тобой
Шрифт:
– Ни слова, ни стона, девочка. Поняла? – отлипаю с трудом.
Наспех натянув штаны и рубашку, возвращаюсь к любовнице. Убираю с лица спутанные черные волосы. Веду ладонью по щеке. Девчонка лишь смотрит испуганно. Никак не поймет, что происходит. В шалых черных глазах сквозит испуг и изумление.
– За нами сейчас приедут, – успокаиваю, прижимаясь губами к виску.
И снова безотчетно прислушиваюсь. Теперь разговор переходит на личное.
– Я очень тебя прошу. Найди ее. Пожалуйста! – снова увещевает
– Кого? – уточняет Николя, теряя выдержку.
– Злату. Она осталась в России. Вывези ее. Помоги.
– Кто это вообще? – в голосе Николя появляются нетерпеливые сварливые нотки.
– Злата. Моя дочь. Она жила в Городе… С моей теткой…Та недавно умерла. И девочка совсем одна. Забери ее к себе, слышишь! Устрой…
– Только твоя? – рявкает мужик не сдерживаясь. – Говори. Сейчас же!
– Наша, – выдавливает из себя женщина.
«Драма как в водевиле», – усмехаюсь, сжимая в объятиях любовницу.
Но там за стенкой видимо разворачивается трагедия. Слышится, как топочут ноги по дощатому полу. Аж стены вибрируют.
– Ну ты и сука, Катя. Видит бог… Редкая тварь. И столько лет молчала? Да как ты могла!
Странная возня заканчивается глухим грохотом. На долю секунды в комнате воцаряется тишина.
А затем…
– Твою ж мать… Катя… Катя? – охает Николя, разражаясь потоком витиеватых ругательств. А потом кричит на французском в голос.
– Врача! Быстро! Есть тут гребаный врач?
– Oui, je suis un praticien!* – громко восклицает Саманта. И в этот момент мне больше всего хочется оторвать ее дурную башку.
*– Да, я практикующий врач!
Глава 5
Глава 5
Как в дебильном боевике хлипкую дверь тут же выламывают бравые молодчики Николя. Наставляют на нас стволы и под конвоем ведут в соседнюю комнату.
– Давай, оживи ее, – с жутким акцентом требует Николя. Страшный тип в потрепанном костюме, с мясистой рожей и глазками буравчиками.
– Нужно вызвать скорую, – испуганно кивает Саманта. И сама еще толком не понимает, в какое дерьмо мы вляпались по ее глупости.
– Нет, нельзя, – обрывает ее биг-босс хренов. – Давай, реанимируй. Я сказал.
– У меня нет лекарств, ни оборудования, – пытается объяснить Саманта. Но ее никто не слушает. Грубые руки подталкивают к лежащей навзничь женщине. Худой и бледной, будто смерть. Такую хрен воскресишь. Как не пытайся.
Можно еще все переиграть. Вызвать скорую, выдать себя за аборигена, не понимающего по-русски. Впрочем, это совсем не трудно. Я с двух лет живу в Париже. И французский знаю на уровне носителя языка.
– Пожалуйста! Пожалуйста! Вы слышите меня? –Саманта нащупывает на тощей руке пульс. А потом поворачивается ко мне. Давлю взглядом. Мысленно умоляю молчать. Но все напрасно.
– Мишель, мой дорогой, переведи, – просит она меня к дикому ужасу гребаного Николя.
– Ты знаешь русский? – усмехается он. Всем своим видом дает понять, что мне хана. – И естественно все слышал.
– А не фиг было орать, – сплевываю каждое слово.
– Ты же понимаешь, что живым отсюда не выйдешь, – угрожающе пыхтит Николя.
– Ты плохо кончишь, урод, – огрызаюсь на инстинктах. Я много раз слышал рассказы крестного о разборках. Но бл.ть сам попал впервые. Никогда не думал, что в это говно можно вляпаться в Париже. – Тронешь меня, с тебя шкуру спустят, – предупреждаю зло.
– Интересно кто? – выдыхает осклабившись уродец. От него несет луком и дешевой выпивкой. Морщусь спонтанно и тут же чувствую, как к моему виску прислоняется вороненая сталь.
– Я никого спасать не буду! Уберите! Уберите! Немедленно! – верещит Саманта. Но ее мало кто слушает.
– Давай, лечи! – наставляет на нее дуло Николя. Можно, конечно, выбить пистолет ногой и тут же получить пулю в лоб. Но я предпочитаю не рисковать. Тем более на лестнице слышны шаги.
– Глянь, кто там? – приказывает своему охраннику Николя. Тот выглядывает в проем и тут же со стоном оседает на пол.
– Всем оставаться на своих местах! – врываются в комнату люди в камуфляже и брониках. Технично укладывают охрану Николя на грязный пол.
– Под кем ходите, ребята? – обалдело интересуется Николя и на всякий случай прислоняет дуло к моему виску.
Классная подстраховка, твою мать!
– Отпусти пацана, Коля, – входит в комнату крестный. В сером двубортном костюме, в итальянских туфлях ручной работы он больше похож на бизнесмена. Только сейчас в глазах плещется зловещий огонь, как у хищника, а вместо портфеля LV в руке зажат пистолет.
– Совсем рамсы попутал? – хладнокровно наводит оружие на врага. – Отпусти моего крестника и поговорим, – роняет совершенно спокойно.
– И тебе охота ради какого-то французика отправиться на кичу? – хмыкает Николя. – Или подожди… Я все понял… Господи, да это же сын Герта. Похож-то как! – убирает от меня пистолет. Да еще смотрит с раскаянием, треплет по плечу. – Прости, сынок. Не признал. Ты бы сказал…
– Пойдем, Саманта, – на ватных ногах делаю шаг к подруге. – Это наш единственный шанс уйти.
– Да, конечно, – всхлипывает она, выходя в коридор.
– Мамане привет передавай. Скажи от Коли Бурбина, – глумится вслед Николя. – Я по молодости ее трахнуть хотел… Да все хотели!
И вот тут меня клинит. Торможу на автомате. Разворачиваюсь.
– Что ты сказал? – вскидываюсь мгновенно. Не успеваю подумать, или выслушать ответ. Ярость накрывает черной пеленой и мозги уже не работают. Кулак быстрой торпедой летит вперед и врезается в рыхлую сопатку Николя. Второй удар крошит челюсть.