Я сочиню тебе любовь
Шрифт:
– Да, я хотела сказать, что придумала себе псевдоним.
– Псевдоним? – родители переглянулись. – А чем тебе твоё имя-то не угодило? Наташа Костина. Вроде бы нормальное имя.
– Вы ничего не понимаете! – с жаром говорила она. – Просто Наташа Костина никому неинтересна! Никто не знает девушку с таким обычным именем. Я буду – Маяковская! Понимаете? Я хочу бросать вызов спящему обществу, этому миру! Я хочу разбудить всех ото сна! Как это делал он в своё время. Понимаете?
Наташа с горящими глазами смотрела на родителей, ожидая одобрения.
– Да, конечно, – поспешно согласился отец. – А тебя не обвинят
– Нет. Я же не беру полностью его имя, а только фамилию. Причем, она будет в женском роде, так что это совсем другое. Круто я придумала, да?
– Да, ты молодец, – задумчиво произнесла мама. – Ты что-то еще хотела?
– Нет, – Наташа вдруг поняла, что помешала важному разговору родителей. – Извините, что отвлекаю.
Мама отвернулась к раковине и принялась с удвоенной силой мыть посуду, а папа встал со стула и закурил в форточку.
– Сколько раз просила тебя курить на балконе! – сердито произнесла мама. – Или еще лучше – бросить это некрасивое дело!
– Да, конечно, я забылся, – папа поспешно вышел из кухни, оставив за собой противный запах сигарет.
– Что это с ним? – Наташа посмотрела вслед отцу.
– Стареть стал, – вдруг нервно засмеялась мама. – Вот и забыл, что надо идти на балкон. Чай будешь?
Наташа отрицательно покачала головой и, пожав плечами, выскочила из кухни.
Заседание литературного клуба должно состояться в это воскресенье, где она должна презентовать себя как личность, как автора, как поэта. Ей нужно покорить строгое жюри экстравагантностью, эпатажем, произвести фурор! В общем, быть на высоте, но при этом не упасть лицом в грязь.
Она в задумчивости подошла к шкафу и принялась перебирать гардероб. Нужно выглядеть запоминающе. А еще лучше – вызывающе! А какой цвет является самым ярким? Конечно, красный! Она возьмет красный шарф и… И надо бы что-то на голову… Чем-то дополнить свой образ. Шляпа? Нет, шляпа – это слишком по-пляжному. Шапка? Это по-зимнему. Кепка? Хм, что она пацанчик что ли какой-то… Может… Берет! Точно! Для этого дела отлично подойдёт берет! Надо у мамы попросить. Она как-то давно носила его, а теперь он лежит где-то в шкафу. Наташа закрыла глаза и представила, как она будет выглядеть на своём первом выступлении в городском кружке поэтов: «Красный берет набекрень и шарф, небрежно перекинутый через плечо. Она – свободный художник… Она выходит на небольшую сцену, где обычно выступают все желающие, поднимает руку вверх и начинает декламировать стихи…»
Наташа открыла глаза и радостно захлопала в ладоши. Вот он, её звёздный час! Осталось только выбрать подходящие стихи! А дальше ждал её…
…провал. К такому она не была готова совершенно.
К своему первому выступлению Наташа готовилась очень тщательно. Еще бы! Никогда не знаешь, какое впечатление произведут на слушателей твои стихи. Нужно постараться остаться в памяти хотя бы зрительно, если не получилось воздействовать на слух должным образом.
На следующий вечер она усадила родителей на диван и решила продекламировать свои стихи. Увидев дочь в красном берете и с шарфом на плечах, они удивленно переглянулись, но ничего не сказали. Стихи, на удивление, оказались неплохими. Мама ответила, что она молодец, а папа пожал с уважением руку. В семье до Наташи никто не увлекался всерьёз поэзией: мама работала врачом,
Воодушевленная поддержкой своих родителей, Наташа в воскресенье отправилась покорять строгих критиков литературного «Олимпа». Она не переживала, а наоборот, с нетерпением дожидалась своей очереди. Блестяще прочитав самое яркое и вызывающее стихотворение, она увидела у слушателей ту же самую снисходительную улыбку, которая промелькнула и у её родителей в тот вечер.
Иван Сергеевич – седой почтенный старичок, поблескивая лысиной, приподнялся со своего места. Он вытащил из кармана носовой платок и протёр им лоб, с которого катились крупные капли пота.
– Наталья, несомненно, Вы – талант и заслуживаете всяческого поощрения. Я уверен, что Вы можете далеко пойти. Слог безупречный, стиль написания тоже неплох. Только… – он оглянулся на своих коллег, которые продолжали сидеть со смущенной улыбкой на лицах. – Только мы так и не смогли взять в толк… Причем здесь… Мурзилка?
– Мурзилка? Какой еще Мурзилка? – Наташа растерянно смотрела по сторонам и ничего не понимала.
– Мы понимаем, что Вы, несомненно, человек нового поколения и, возможно, не сведущи в прошлом… но мне нужно пояснить один факт, чтобы Вам всё стало ясно, – тут он снова заулыбался. – В советское время выпускался, да и сейчас он тоже есть, детский журнал под названием «Мурзилка». Так звали вымышленного персонажа желтого цвета. Он носил на голове красный берет, а на шее – красный шарф.
Тут Иван Сергеевич поправил очки и продолжил:
– И нам бы хотелось понять, причем тут поэзия в стиле Маяковского и этот милый детский персонаж?
И тут все члены литературного клуба уставились на девушку в надежде, что она откроет им этот секрет.
– Это… Мурзилка тут не при чем. Это я – свободный художник. Как художники, которые писали свои картины… Мурзилка этот вовсе не причем… – еле сдерживая слезы, проговорила Наташа.
– Ну, а раз он тут не причем, то мы настоятельно советуем отказаться от этого неоправданного маскарада, – уже серьёзным тоном произнес старичок. – Ни к чему это Вам. Поэзия не терпит клоунады.
– Хорошо! – сдержанно проговорила она, крепко сжимая кулаки в карманах брюк.
После выступления в поэтическом клубе, Наташа прибежала домой в слезах. Бросила ненавистный берет в угол, шарф полетел туда же следом. Она бросилась на кровать, зарывшись в подушку. Её душили слёзы. Вот ведь надо так опозориться! Перед такой почтенной публикой!
Наташа услышала негромкий стук, а потом звук открывающейся двери. Родители осторожно заглянули в комнату.
– Что случилось, доченька? Твои стихи оказались не столь хороши, как ты ожидала? Я думаю, что это еще не конец света… – тихонько произнесла мама.
– Нет, – глотая слезы, плакала Наташа. – Стихи просто замечательные. Они сделали мне парочку замечаний, и в целом все просто прекрасно.
– Но почему ты тогда плачешь? – нахмурил брови папа. – Или это у тебя слезы радости? Но как-то слишком мокро от такой радости.
– Шарф! Берет! Почему вы не сказали, что в этом маскараде я похожа на какого-то там Мурзилку? Вы же в курсе про этого персонажа? Вы наверняка читали этот журнал в своём детстве. Почему мне ничего не рассказали?
Родители переглянулись.