За флажками
Шрифт:
— Если ты к тому времени еще будешь иметь возможность позвать нас на помощь, — возразил Ян и поднялся, явно намереваясь оставить меня один на один со всеми моими нехорошими мыслями. Но, прежде чем он ушел, я поинтересовался:
— Слушай, Ян, а этот мент — кто он? Как мне его найти?
— Балабанов Андрей Ильич из Советского райотдела, — откликнулся Ян. — Ну ладно, Мишок, бывай. Мне еще работать надо. Единственный кормилец, все-таки, — и он, глумливо усмехнувшись, таки покинул меня.
Я остался один и принялся мерить шагами свою
Мне не нравилась моя беспомощность, но, поскольку поделать с ней я ничего не мог, оставалось только бродить по кухне. Чем я и занимался аж несколько часов — до того самого момента, когда решил, что можно звонить в милицию. Время было — начало девятого, и менты уже должны быть на работе. Они ведь тоже должны там появляться, менты-то. И я взялся за телефонную книжку.
Глухой голос человека, три дня без перерывов на обед ловившего бандитов в самых злачных точках города, мне понравился не очень. Еще меньше, подозреваю, мне понравилась бы его физиономия, доведись ее увидеть. Однако бог миловал и я вполне обошелся без визуального контакта. Предпочел бы, пожалуй, обойтись и без акустического, но с этим поделать ничего было нельзя— звонок в милицию мне был нужен, как деньги, и просить, чтобы усталый мент передал трубку кому-нибудь посвежее, казалось глупым и неприличным.
— Отделение! — первым делом хрипло и прокурено сообщил мент.
— Э-э, здравствуйте, — слегка растерявшись от его тона, проблеял я.
— Ну? — еще хмурше и прокуренней согласился мент.
— А какое это, извините, отделение? — на всякий случай спросил я. Похмельный синдром все еще давал о себе знать, и я никак не мог выйти на привычный уровень самоуверенности. И мент это почувствовал, потому что в его голосе прорезались не только хмарь и табачный дым, но и крайняя степень раздражения.
— Это Советский райотдел милиции, — заорал он. — А вы, молодой человек, что ли, не знали, куда звонили?
— А я, между прочим, не такой уж молодой, — обиделся я. — И я знал, куда звонил. Просто удостовериться хотел, куда попал, — судя по тому, какой вздох раздался в трубке, стало ясно, что мент запасается кислородом на предмет выливания на меня ушата-другого помоев. Не горя желанием принимать все это добро на свою голову, я поспешил добавить: — Мне некто Балабанов Андрей Ильич нужен. Если вам, конечно, не трудно. А я был бы вам чрезвычайно признателен.
— Балабанов, — уже гораздо спокойнее вздохнул уставший мент. — А по какому поводу он вам нужен?
— По поводу стрельбы из разнокалиберного вооружения, — чистосердечно ответил я. — На тридцатом километре загородного шоссе. В какой-то ублюдошной забегаловке. Названия, пардон, даже не помню.
— А кто его спрашивает? — вопрос, на мой взгляд, был совершенно идиотский, но сообщать об этом прямо я постеснялся, выбрав окольный путь:
— Вы же меня все равно не знаете. Я Мешковский. Михаил Семенович.
Я все-таки слегка ошибался. Никогда бы не подумал, что страдаю такой популярностью в правоохранительной среде. Впрочем, простая случайность — позвони я еще по десяти ментовским номерам и назови свое имя, и не был бы никем узнан. Но этот товарищ с голосом заядлого борца с организованной преступностью, видимо, уже имел со мной дело. Потому что вспомнил меня. А, вспомнив, радостно протянул:
— А-а, Мешковский! Ну как же, как же. Зря ты говоришь, что я тебя не знаю. Очень даже неплохо знаю. Дело Ломановых помнишь?
— Помню, — осторожно откликнулся я. Дело я действительно помнил, но кто был в том деле мент, что сейчас разговаривал со мной, не знал. Слишком плотно мне пришлось в тот раз пообщаться с милицией. С очень многочисленными ее представителями, так что выделить кого-нибудь по голосу сейчас при всем желании не смог бы. Но мент и сам об этом догадался:
— Меня ты, конечно, не помнишь. А вот я тебя хорошо запомнил. У меня, понимаешь ли, профессиональная, очень тренированная память, так что я где только фамилию услышу — сразу запоминаю.
В его голосе было столько самодовольства, что я не выдержал и порадовался за человека:
— Поздравляю!
— С чем? — подозрительно спросил он, опасаясь скрытой насмешки с моей стороны.
— С профессиональной и очень тренированной памятью, — объяснил я. — А вот у меня она совсем херовая. Давеча трусы куда-то заныкал, так до сих пор вспомнить не могу — куда. Приходится без трусов ходить. Жутко неудобно — яйца инеем покрылись.
— Ну ладно, остряк, — холодно сказал мент. — Думаю, мы еще как-нибудь встретимся. Не доверяю я таким, как ты, случайным свидетелям. Один раз на месте происшествия можно оказаться случайно. Ну, два — от силы. Но не четыре же раза в течение года! Я о тебе в том году справки наводил — именно столько раз ты в свидетелях ходил. Ну, да ничего. Сколько веревочке не виться, а конец всегда найдется.
Мне не совсем понравились его угрозы, потому что я не затем звонил, чтобы свернуть себе пару нервных окончаний. И я буркнул:
— А у меня сосед по даче, так в него молния семь раз попадала. Все никак добить не может. Он уже совсем инвалид, на коляске гоняет, а у молнии все никак прицел не наладится. Тоже злой умысел? Ладно, кончай ты этот балаган. Мне Балабанов нужен. Говорю же, без трусов сижу.
— Записывай, бабуин! — зло сказал мент и продиктовал номер телефона. Только я записывать не стал, понадеявшись на свою память, и тут же продублировал его на телефонном диске.