Загадка старого клоуна (с илл.)

Нестайко Всеволод Зиновьевич

И вдруг…

– Стёпа!

Я поднял голову и споткнулся от неожиданности.

Передо мной стоял… Чак.

– Привет! Надо же! Вот так встреча! А я как раз только что о тебе думал. Хорошо было бы, думаю, разыскать Стёпу. Понимаешь, вчера я себя неважно чувствовал. Не хотел тебя пугать, боялся, чтобы прямо на улице не того… Сердце схватило. Это у меня бывает. Всё-таки возраст… Но вот отлежался, лекарств наглотался и – ничего. Ещё прыгаю. А ты как поживаешь?

– Ничего, – я так обрадовался встрече с Чаком, что мне не нужно было ничего объяснять, я и так совершенно искренне улыбался. – Всё нормально.

– Ты прямо из школы?

– Ага.

– И не обедал?

– Я ещё не хочу… Очень люблю эти места.

– Правда? Красиво здесь, – Чак задумчиво посмотрел вдаль. – А я тоже пришёл… Война вспоминается. Оккупация… Я тебе

вчера обещал рассказать. Если встретимся… Ну вот, встретились. Но, знаешь, может, лучше опять давай перенесемся туда? А?

У меня быстрее забилось сердце.

– Конечно! Конечно!

– Только давай завтра. Договорились? Потому что ты ещё и не обедал, и уроков не делал. А завтра в четыре… Возле цирка, на том же месте. Хорошо?

– Ну… хорошо, – немного разочарованно ответил я. Мне хотелось сейчас, немедленно. Но… ничего не поделаешь.

Чак, вероятно, почувствовал моё настроение.

Он положил мне на плечо свою лёгкую, почти невесомую руку и сказал, как будто извиняясь:

– Сегодня я всё-таки не в форме… Пойдём, проводишь меня немного. Я на метро. Аты там на автобус сядешь, или на трамвай и поедешь к своему Печерскому мосту.

– Ага! – обрадовался я. Мне не хотелось так сразу расставаться с ним.

Мы вышли из мемориала и мимо лавры пошли в сторону метро.

– Ну, что там у тебя в школе? Всё в порядке? – спросил Чак.

– Да… нормально, – я махнул рукой и отвернулся, стараясь скрыть своё плохое настроение. Мне бы лучше сквозь землю провалиться, чем рассказывать ему о своих школьных неприятностях, о своём позоре, о своих переживаниях.

Чак больше ничего не сказал, и какое-то время мы шли молча.

– Послушай, а ты «Графа Монте-Кристо» Дюма читал? – неожиданно повернулся он ко мне.

– Конечно!

Я действительно перечитал в прошлом году всего Дюма, который был в нашей сельской библиотеке, – и «Трёх мушкетёров», и «Виконта де Бражелона», и «Королеву Марго», и, конечно, «Графа Монте-Кристо». Мой дед Грицько ещё его в графа Монте-Кресло перекрестил. Хотя тоже прочёл с большим удовольствием. Дед Грицько читал после меня все книжки, которые я приносил из библиотеки.

– Ну, и как тебе? – спросил Чак.

– Во! – показал я большой палец.

– Ну, значит, тебе будет интересно посмотреть на этот дом, – Чак остановился у старинного дома с необычно высокими, удлинёнными, закругленными наверху окнами.

– А в чём дело? – спросил я.

– Это так называемая усадьба Ипсиланти. Здесь в 1807–1816 годах жил легендарный Константин Ипсиланти, боровшийся против турецкого гнёта в Молдове и Валахии (так называлась когда-то территория современной Румынии). После подавления турками восстания Ипсиланти поселился в Киеве. Здесь он умер, и похоронен был в Георгиевской церкви. Русский поэт Александр Пушкин восхищался его подвигом. А француз де Легард, посетив Киев, описал подвижническую жизнь Константина Ипсиланти в своих мемуарах. И Александр Дюма потом использовал эти сюжеты для романа «Граф Монте-Кристо». Следовательно, можно сказать, что граф Монте-Кристо отправился странствовать по свету из этого киевского дома. Номер 6. Видишь, он почти напротив станции метро «Арсенальная».

Я в изумлении смотрел на необычный дом. Сколько раз я проезжал мимо и не знал, что это за дом!

Вот здорово!

Ну и удивится мой дед Грицько, когда я расскажу ему об этом!

Граф Монте-Кристо, можно сказать, жил в Киеве! Надо же! В Киеве, где теперь живу я.

– Значит, до завтра, Стёпа? Будь здоров! – Чак похлопал меня по плечу и пошёл к подземному переходу.

– До завтра, – ещё не успев опомниться, кивнул я.

Глава VIII

Опять базар. Свидание через тридцать лет. «Помоги мне, Стёпа»! Я иду в гестапо

И вот завтра – уже сегодня.

Я бегу к скверику возле цирка, и сердце моё тревожно бьётся – не случилось ли вдруг чего-нибудь с Чаком. Есть ли он, есть ли?.. Есть!

Сидит. Улыбается. И старческие морщины его на щеках разглаживаются от этой улыбки, а возле глаз на висках собираются в лучистые пучёчки.

– Здравствуй, Стёпа! Садись,

друг мой дорогой! – он нежно обнимает меня за плечи. – Сама судьба, видно, послала мне тебя, чтобы перед последней своей репризой сбросил я с души груз, висевший на ней столько лет. И как это я угадал тогда в цирке, что ты – именно тот, кто сможет мне помочь! Ну, ладно… – улыбка исчезла с его лица, он вздохнул. – Для тебя, Стёпа, война – Великая Отечественная – такая же давняя история, как и время, в котором мы с тобой уже побывали. Да и что сказать – сколько лет прошло с тех пор, как она началась… А для меня – будто вчера была та ночь двадцать второго июня, когда я проснулся на рассвете от взрывов, не понимая, что это такое (гитлеровцы ведь начали с того, что сбросили бомбы на наш Киев). И в солнечное воскресное утро я ещё ничего не понимал. В тот день должно было состояться открытие Центрального киевского стадиона. Я был заядлым футбольным болельщиком и собирался пойти на встречу наших киевских динамовцев с армейцами. Но… Я пошел не на матч, а на фронт. Участвовал в обороне Киева. Раненный, попал в плен. Был в страшном Дарницком лагере военнопленных. Сбежал. Мама моя была ещё жива тогда. Дома я переоделся и скрыл от оккупационных властей, что, воюя против фашистов, был командиром. Для них я был артистом цирка, здание которого сгорело в первые дни оккупации. Устроился работать грузчиком на вокзале. В скором времени связался с подпольщиками. Мы выпускали антифашистские листовки, печатали сведения Совинформбюро, совершали диверсии: портили паровозы, выводили из строя пути; однажды пустили паровоз на разведённый поворотный круг и прервали на несколько месяцев работу депо Киев-Московский. Потом пустили под откос военный эшелон с гитлеровцами на перегоне Дарница – Бровары. Об этом можно долго рассказывать. Страшное, грозное и трагическое это было время – целая отдельная жизнь. Для скольких друзей и товарищей моих она тогда оборвалась! – Чак на минуту замолчал, в глазах его появилась печаль.

– Скажите, – осмелился спросить я тихо, – а что случилось с тем мастером… Осипом… балмалухе?

– Погиб. В Бабьем Яру… – Чак вздохнул. – Не смог выехать из Киева. Тётя его (невеста Малхамовеса, помнишь?) была очень старая, за девяносто, из дома уже не выходила. Расстреляли немцы… Почти сто тысяч… Тот страшный день – двадцать девятое сентября 1941 года – невозможно забыть… Бесконечным потоком тянулись люди по улицам Киева. По Жадановского [15] , мимо Евбаза, Василя Стефаника [16] , к Лукьяновке и дальше, на Сырец – молодёжь, старики, дети… Немощных везли на тележках. Молодые шли и смеялись, не зная, что их ожидает… А потом не прекращались пулемётные очереди в Бабьем Яру… Сколько людей погибло! И мирных жителей, и военнопленных. Не обошла беда и наше подполье. Особенно во время массовых арестов летом сорок второго, когда в организацию проникли провокаторы. Тогда были арестованы многие руководители подполья.

15

Сейчас улица Жилянская.

16

Так во время немецкой оккупации называлась улица Дмитриевская.

В нашем Железнодорожном районе подпольщикам, благодаря умелой конспирации удалось сохранить своих людей. Но был отдан строгий приказ: чрезвычайная осторожность, ни одного рискованного шага, «рискуя собой, рискуешь товарищами; даже не сказав ни слова, своим провалом ставишь под удар тех, с кем был связан».

И вот однажды осенью сорок второго я должен был встретиться на Евбазе со связной, чтобы передать ей пакет с листовками. Листовки лежали внутри аккуратной вязанки дров, скрученной проволокой. Я специально делал такие вязанки с «секретом»: в поленьях выпиливал углубления для листовок. В крайнем случае можно было бросить полено в печь. И передача вязанки связной на базаре не вызывала никакого подозрения: я продаю – она покупает. Дрова тогда в Киеве продавались на базарах маленькими вязанками. И еду готовили только на дровах, и отапливались ими. В тех домах, где не было плит, ставили буржуйки – небольшие железные печки. Идешь, бывало, по Киеву и видишь: стоит большой многоэтажный дом, и во многих окнах, «застеклённых» наполовину фанерой вместо выбитого стекла, торчит из форточки труба, из которой клубится дым.