Заглянуть в себя. Сборник стихотворений
Шрифт:
Чтобы у цели ближе оказался в море берег,
Хотим мы вечно больше, лучше, как у той девицы,
Которая без голоса, но чувствует себя певицей.
Быть может хватит вырывать себя наружу,
В погоде за чужим желанием кому-то продавая душу?
Возможно, стоит трезво посмотреть на всё, что есть,
И жизнь реальную чужим желаньям предпочесть?
Хотя один изъян в нас всё же есть,
Всё время недовольны жизнью,
На пьедестал, который не особо нужен.
Так стоит ли из-за него рвать душу?
Стремиться к целям из себя – прекрасно,
Процессу отдаваясь с удовольствием и страстно.
Но важно также замечать прекрасное за собственным окном
И радоваться мелочам, и счастье замечать в простом!
***
Нам с возрастом стало так не просто желать,
Вроде все, что хотим, сами себе можем мы дать.
Это вроде желание, а может быть, цель?
И мы въезжаем в своих мыслей бесконечный туннель.
В эпоху навязанных Инстаграмных желаний,
Так сложно пройти мимо разочарований!
Мы чего-то хотим, но это нас не цепляет,
До мурашек на коже не вдохновляет!
Мы желаем другим чаще слушать себя,
Фокус внимания на себя и любя…
В тишине своих будней заглянуть кто в себя будет рад,
Тот откроет желаний своих затерянный клад!
***
Мне не нужны эмоциональные качели:
Перекрывающая воздух эйфория,
Страдания подобно жизни Боттичели,
На максимализм открылась вовсе аллергия.
Во время всплесков не подсчитано потерь:
Энергии, и сил, и даже время на откаты.
Теперь я к тихой радости спокойно выбираю дверь:
Там ровно всё, спокойно и закаты.
И нет, не выбираю я сидеть без дела
И от эмоций прятаться как огня.
Я просто чуточку, но всё же повзрослела,
И не позволю, чтобы вывела из равновесия меня какая-то фигня.
***
Хотел начать новую жизнь с понедельника,
Выключили воду, электричество и газ.
Я не сам сделал из себя бездельника,
Мне просто соринка больно щипала глаз.
Думал: "Ладно, с первого дня месяца начну"…
Бегать, питаться здоровой пищей и пораньше уходить ко сну.
Сейчас только сериал новый себе качну
И выбрать ежедневник, я им перед другими блесну.
Нет, всё-таки не идёт у меня эта новая правильная жизнь,
Я запутался в буднях, вокруг инфомусор и хаос.
Но я не дам сериалу и каталогу своих дешевизн
Выкупить мою жизнь, я живу, я стараюсь.
И дело не в сериале и моих обещаниях,
Я просто хочу быть
Я буду настойчивее в своих целях и стараниях
И даже приготовлю, пожалуй, сбалансированный обед!
***
Чем мы наполняем свои дни?
И чем, скажи, запомнятся они?
Возможно, наливаем мы тревогу
Вместо воды под только что подаренный букет?
А может, не запоминаем мы домой дорогу
И помним чьё-то несущественное "нет"?
Работа, слив энергии, расстройства…
Готовим мы на завтрак страх и бутерброды.
Мы надеваем ожерелье беспокойства,
Боимся важное забыть, пароли все и коды.
А может, стоить день наполнить радостью и счастьем?
Собрать детей улыбки, мужу помахать в окошке?
Убрать оковы, сделанные из контроля, на запястьях
И полежать хотя бы пять минут, подняв на стену ножки?
Возможно, спорт добавить, вкусный кофе,
Красивый плед и несколько страничек книги.
Твоё веселье не приблизит мир к глобальной катастрофе,
Но малое в большом, и на кону вся жизнь на пике.
Так чем мы наполняем свои дни?
И чем, скажи, запомнятся они?
***
Музыка в наушниках как шлейф парфюма,
А вместо макияжа блеск в глазах, улыбка.
Укутываюсь будто в шарф в свой позитив и юмор,
Свою фантазию я ставлю словно в мостик гибко.
Людей портреты щелкаю на полароид,
Записывая в сердце милые фрагменты,
И вдохновляюсь каждым, кто откроет
Своей душе шкатулку комплиментов.
Подслушиваю ненароком тихие улыбки
И наслаждаюсь ароматом музыки прохожих.
Хочу, чтоб каждый был от осени в избытке
И чтобы было больше лиц счастливых, слов хороших!
***
Во сне я вижу чётко своей книги полотно,
Переплетаются в ней все слова и смыслы.
Меня волнует в этом лишь одно но,
Что не достойна я быть автором, идеи все прокисли…
Возможно, не хватает мне метафор, мастерства,
Я как медведь врываюсь в лучший ресторан.
Но познаю азы писательства и колдовства
И убираю крошки глав в воображаемый карман.
На каждого писателя всегда найдутся истинные критики,
Тех, кто сравнит, поставив твою книгу и тебя на полку,
И затеряюсь, как на холодильнике магнитики,
Но всё равно работаю над полотном с иголкой.
И многие, конечно, могут сделать виртуозней,