Заметки на полях
Шрифт:
Я наклонился, поднял мегафон. Он ещё работал. От движения из раструба послышались громкие шуршащие звуки.
— У-у-у меня друг был, в милиции служил. Он… Я… У него…
— Ясно, ясно.
Я поднёс мегафон ко рту и заорал:
— You got a new horizon, it’s ephemeral style!
A melancholy town where we never smile!
— Прекрати! — взвизгнула Аня и вырвала у меня мегафон. — Хочешь, чтоб сюда настоящая милиция приехала?
— В Бор? Никогда! — заверил я её. — Ты-то тут какими судьбами, супергероиня, женщина-матюгальник?
— П-приехала…
Первую
— Тихо, тихо, — шептала Аня. — Всё хорошо. Покажешь, где живёшь?
— Да тут пешком два шага…
— Поехали, говорю!
Мы поехали. Я даже не понял, что за машина была. Сидел себе на переднем сиденье, вцепившись в колени руками, и смотрел в пустоту перед собой. Откуда-то из ниоткуда доносился голос Ани:
— Здесь? Семён, сюда?
— Здесь, да, — пробормотал я и выбрался наружу.
Всё как в тумане. Пустой двор, дверь, третий этаж… Кажется, Аня отобрала у меня ключи и сама отперла дверь. Попыталась сходу меня уложить, но я её отпихнул. Постепенно самообладание возвращалось.
— Чаю вскипяти, — велел я, ткнув пальцем в сторону кухни. — Завари покрепче. Там… В шкафчике…
— А ты?
— Я — в душ. Хочешь со мной?
— Семён, блин, у тебя что, на автопилоте похабщина уже лезет?
— Нет, я просто… Просто должен, ну… соответствовать, понимаешь?
— Иди уже. Осторожней там.
Одежда, в которой я был, наполняла меня отвращением. Я содрал её с себя, швырнул в корзину с грязным бельём и забрался в ванну. Врубил сначала ледяную воду, чтобы прийти в себя. Быстро понял, что идея дурацкая. В Красноярске холодная вода — это было одно, в Бору, года этак до 2010-го — совсем другое. Из душа на меня лился жидкий лёд. Пришлось компенсировать практически горячей водой.
Про Аню я вообще забыл и выперся из ванны в чём мать родила. Даже не сразу отдал себе отчёт, что это за сдавленный писк донёсся из кухни, а когда сообразил — только рукой махнул. В комнате нашёл трусы, натянул какие-то штаны, футболку. Вышел в кухню.
— Сорри. — Упал за стол, уставился в чашку. — Что-то мне как-то муторно.
Душ не слишком помог. В голове по-прежнему был туман, в висках стучало.
— Ты не пострадал? — Аня положила руку мне на ладонь. Я залип смотреть на её руку и, кажется, просидел так довольно долго, потому что Аня начала меня тормошить.
— А? — дёрнулся я. — Да нормально, нормально… Не знаю, правда, что дальше будет. Может, что-то будет. А может, ничего не будет…
— Господи, Семён, ты знаешь, как я испугалась! Да там же… Там же уголовники какие-то были!
— А вы кого ждали? Пионеров-героев?
— Я… Я не думала, что так…
— Добро пожаловать в реальный мир, детка.
Я, наконец, глотнул чаю, но больше расплескал и грязно выругался.
Блин… Что со мной за фигня, а? Да, меня чуть не убили, или чуть не изувечили. Ну и что? Раз я уже с собой покончил, второй раз — чуть не покончил. Почему же теперь так колбасит?! Хотелось самому себе врезать, наорать на себя. Но я понимал, насколько глупо это всё будет и насколько бессмысленно.
— Так. — Аня отодвинула от меня чашку. — У тебя спиртное есть?
— Там, в шкафчике, медицинский спирт, — пробормотал я.
— Ничего себе…
— Мама — медик. Есть свои плюшки…
Аня полезла в верхний ящик, долго там копалась, потом вытащила прозрачную бутылку, плотно законопаченную чёрной резиновой пробкой с куском полиэтилена. Открыла, понюхала, скривилась и плеснула в чашку.
— Давай, — сказала она. — Поможет.
— Знаю, — вздохнул я. — Блин, медицинский спирт я, кажется, лет пятнадцать не пил…
Я залпом прикончил психологически модифицированный чай. Он обжёг горло и все потроха. Я закашлялся, на глазах навернулись слёзы.
— Блин, дура, закусить же надо… — Аня дёрнулась к холодильнику, я остановил её.
— Не надо. Закусь — для слабаков. Слушай, я пойду прилягу… Там…
Туман сгущался. Аня тянула меня в спальню, но я вывернулся и прошёл в зал, на своё законное место. Помню, что рухнул на диван… Дальше ничего не помню.
В этот раз у меня так и не было уверенности, вижу ли я сон, или на самом деле опять очутился там. В этом потустороннем бассейне.
— Ох, Сёма… — Дядя Петя не плавал. Он лежал в шезлонге и загорал под солнечными лучами, которые невесть откуда брались в этом помещении без окон.
— Чё такое опять? — спросил я. — Решили, что я слишком много лажаю, и меня надо переоформить в ад?
— Какой те, на хер, ад? — изумился дядя Петя. — Сплюнь три раза! Пожалей Люцифера, Сёма, живи не греши. Он, конечно, та ещё паскуда, но такого пассажира и врагу не пожелаешь.
Я виновато молчал. Разглядывал свои взрослые руки. Думал, скучаю я по ним, или же нет… Быстро я привык быть двенадцатилетним.
— Как ты там, осваиваешься? — участливо спросил дядя Петя.
— Да вроде, — вздохнул я. — Некоторые трудности, конечно, есть…
— Мне-то не рассказывай. Я всё вижу. Вот зачем ты в бассейн-то нассал, зараза такая? Злой ты, Сёма.
— Сам не знаю, дядь Петя… У меня такие лютые внутренние конфликты…
— А ты б чаще о других думал, а то — о себе, о себе…
— Я, вообще-то, ради других как раз и на стрелку пошёл. Мне оно не надо было.
Дядя Петя как-то мерзко посмеялся — мол, ну да, ну да. Потом наклонился вперёд и внимательно посмотрел мне в глаза.