Запах грозы
Шрифт:
ГЛАВА 22. ГРЭМ
Я заканчиваю у Стива далеко за полночь. Ноги ломит от усталости, а в голове полный кавардак. Я люблю работать на студии, но сегодня перебор с музыкой и текстами, что к концу дня, смешиваются в один сплошной буквенный хаос. Моя тачка, в переулке за углом и я неспешным шагом, иду к своей красавице, что прикупил на личные деньги, с учетом маминых, подаренных на день рождения. Да, она вложилась в разы больше, но я горд, что смог внести хотя бы свою мизерную лепту.
Чья-то подножка и я
— Кто ты такой? — задыхаясь, спрашиваю я и слышу голос с акцентом. Что-то близкое по интонации к шотландскому языку.
— Привет от старого друга, парень.
— Твою мать… — с болью вдыхаю вечерний бриз и морщусь. Мужик подцепляет меня за воротник кожаной куртки и с гортанным «р» втирает:
— Ты раскрутился, Марон Джи, пора погашать долги.
— Какие долги? Я никому ничего не должен!
Мой затылок осыпает терракотовую пыль на мокрый асфальт, а ублюдок, тем временем сматывается на внедорожнике без номеров, что, оказывается, стоял в фунтах десяти от нас. Я ни черта не понимаю, и секунд пять, просто смотрю перед собой. Вдохнуть теперь неимоверно тяжко, а голова, как детская погремушка, но я добираюсь до машины и завожу двигатель, пытаясь сопоставить все неизвестные с тем, что натворил в прошлом. И на ум приходит лишь один человек. Тот, благодаря которому, Фло чуть не славил костлявую гостью и еще тысяча подростков, что подсели на его сладкую дурь.
***
Утром, мое состояние можно сравнить с яичницей-глазуньей, то есть, растекаюсь по кровати, открыв всего один глаз. Башка болит сильнее, чем вчера, но я не стану пить таблетки. Это не вариант для того, кто сидит на антидепрессантах и ходит к психологу, раз в два месяца. Стук в дверь, омрачает мое адское пробуждение. Если там Сирша, попрошу ее уйти. Я не удосуживаюсь натянуть футболку и ползу как столетний рак, чтобы взглянуть в глаза раннему бессмертному визитеру. Держась за косяк, поворачиваю замок и вижу Монику Шай. Сюрприз номер два за сутки. Что-то мне не нравятся такие йуху-моменты.
— Привет Грэм. Я знаю, что ты удивлен и…
— Что тебе нужно?
— Я могу войти?
— Вообще-то, я неважно себя чувствую и хочу побыть один.
Шай загорается заботливым взглядом и осматривает мой обнаженный торс, слегка закусив губу.
— Я умею залечивать раны, иногда, минимизирую боль Мэй после поединка.
— Думаю, у Мэй в команде имеется отличный катмен*.
— Ну, он ответственен за устранение повреждений в перерывах между раундами, а я так сказать, помогаю после них. Дома.
— Слушай, я бы поболтал о том, о сём, но не сейчас.
Я уже собираюсь прикрыть дверь и завалиться спать, но Моника, настойчиво препятствует вытянутой рукой.
— Тогда, пообещай, что мы увидимся. Вечером.
— Ладно, вечером в кафе, что на той стороне улицы. Ты видела,
— Да, поняла. До встречи, Грэм.
— Пока.
Я не теряю способности лгать, и что странно, совсем не ощущаю стыд или муки совести. Видимо, Шай не вызывает никаких эмоций. Пусть посидит вечером в одиночестве и поймет, что даже спустя два года, я не воспринимаю ее, как девушку.
***
В назначенное мной время, Мэй не появляется на парковке кампуса, я разочарованно бью по рулю и черчу черные отрезки шинами, уезжая в направлении города. На половине пути, набираю номер Флориана и без приветствия спрашиваю, не знает ли он некоего Саймона, тренера экстра-класса. Дефо незамедлительно отвечает, что одна из его знакомых несколько лет занимается у этого мужика и диктует мне адрес клуба. Черт, неужели, у придурка есть ответы на все вопросы? На последних секундах зеленого сигнала светофора, выворачиваю на дорогу, что приведет меня в пункт назначения, меньше, чем через час.
Балтимор удивительный город. Скорее всего. Я ворчу сам на себя, за то, что ни разу не выбрался на экскурсию и не прокатился мимо достопримечательностей. До сего дня, меня как-то мало волновали такие мелочи, как памятники, парки и исторические здания. А теперь, я хочу сфоткаться возле них, как самый заурядный турист, и отправить снимки маме по электронной почте.
Клуб без определенного названия вклинивается между двух небоскребов, как домик Стюарта Литтла в одноименном фильме. Я заглушаю мотор и долго смотрю в низкие окна, за которыми мелькают несколько фигур. Идти или нет? Что сказать и как объяснить свой приезд? Дерьмо! Бродяга с картонной коробкой, привязанной к решетке от магазинной тележки, широко улыбается гнилыми зубами, и я с недовольством выхожу из салона.
— Вали отсюда!
— Мне бы пару центов для счастья.
Я роюсь в кармане джинсов и достаю смятые купюры. Отдаю бездомному всё, не считая и не глядя в его шокированные глаза.
— Спасибо, мистер, спасибо!!!
— Не за что.
Я обхожу пожарный гидрант и переступаю порог клуба. Специфичные звуки и стоны, манят меня в главный зал. Я останавливаюсь у входа и опираюсь о дверную коробку, сложив руки на груди. Мэй на ринге в паре с какой-то низкорослой девчонкой. Брейк, выкрикивает темнокожий мужик с приплюснутым носом и миллионом косичек на голове. Она завораживает своими движениями. Смотреть на парня в боксерских трусах, это как, присутствовать на гладиаторском бое, а видеть ее сконцентрированный на сопернице взгляд, подобно внеземному полету, когда никакое притяжение не сможет удержать тебя на земле.
— У тебя отличный рич**, но ты им не пользуешься! — задорит тренер и рука Мэй вытягивается, как напряженный жгут, попадая девчонке точно в висок.
— У тебя скоро элиминатор***. Работай! Давай же.
Она выкладывается, как вол и я наблюдаю, как скулы играют от злости.
— Клинч****! Пикабу*****!!! Ты можешь, я знаю. Ничто в мире, не должно помешать тебе, победить Кортес. Отбрось все страхи, Эплби. Будь тигром, крадущимся к добыче, каскадером, которому не страшно прыгнуть в пропасть без страховки. Ты боец!