Записки фельдшера

Врайтов Олег

— Чего лыбишься, каменное рыло? — с деланым недовольством сказал я. Почти деланым. — Или сам не испугался?

— Испугался.

— Так какого ж… — Дым, словно только этого и ждал, попал не в то горло, и я закашлялся, убив возможность шикарно выругаться а-ля Артемович. Тем более — с его а-ля Польша шипящими ругательствами.

Егор постучал меня по спине. Потом потрепал мне волосы. Вот чего я с детства не любил — так это когда так делают. Словно малыша успокаивают. Но сейчас я лишь зажмурил глаза.

— Тяжко

быть врачом, а? Нет, не отвечай. Дай додумаю. Ладно, я-то, чахлый фельдшер, недоврач, но перемедсестра, знать и уметь не обязан, но если сделал и справился — молодец. А ты-то? Ты ж все должен знать и уметь. И не смог — осиновый кол в тебя загонят. Это при том, что наша зарплата в три килорубля различается? А? Ведь всегда есть вариант, что ты чего-то не знаешь, чего-то не можешь, что-то проглядишь, что-то забудешь?

И этот вопрос я задавал уже не раз. Ответа не ждал. Каждый раз Егорка отмалчивался, уклоняясь от прямого ответа. Поэтому яростно затянулся сигаретой, готовясь продолжить монолог.

— Страшно, Леша.

— Каждый раз?

— Каждый.

Я, моргая, посмотрел на моего доктора.

— Врешь же? Ты… ч-черт, ты даже дышать ровнее не перестал тогда!

— Думаешь, это показатель?

И снова улыбается. И не поймешь, что прячется за улыбкой этого молодого парня, отличающегося от меня только словом «врач» в дипломе. Хотя мы могли бы в свое время играть в одной песочнице…

— Я тебе завидую, Егорка.

— Не мне.

О как? Я отрепетированным движением изогнул бровь.

— А кому?

— Себе, Леша. Себе завидуешь. Ты хороший фельдшер, просто хочешь быть лучшим из лучших. И этому лучшему ты завидуешь сейчас.

Я помолчал, разглядывая Егора в свете галогенового фонаря, многие годы заливающего стоянку санитарных автомобилей своим желтоватым светом.

— Я просто молодой чайник. Дурачок, который мнит, что, нахватавшись вершков, уже способен Бога обмануть и костлявой по паху ударить. Разве нет?

Егор подарил мне еще одну из своих загадочных улыбок. И, как обычно, я начал горячиться:

— Ну, не делай мозги, а? Говори по сути!

— Леша?

Я обернулся.

— Ты чего?

Мариша, грациозно… ох, как грациозно, куда там пантере и анаконде, скользнула за нашу задремавшую «Газель».

— Чего спать не идешь?

— Да так…

— Полчаса уже стоишь.

Ну да. Время летит незаметно. Хотя, если бы меня ждала такая девушка, я бы курением пренебрег бы. Я поднял глаза — Егор одобрительно кинул. Да, и он бы…

— Как-то застоялся я в стойле, — промямлил я.

Мариша фыркнула.

— Фишку я за тебя кидать должна?

Вот же болван! Каждая бригада, приезжая, кидает в специальный паз, сооруженный в окошке диспетчерской, фишку из оргстекла с номером своей бригады, написанным красной краской. Прощелкаешь — и поедешь вне очереди. А я «прощелкивал» частенько. Как и в нынешнем случае. Судя по тому, что уже две бригады, пока я с Егором толковал по душам, укатили на вызов, моя очередь настанет в крайне близкие сроки.

— Я сейчас — жалко сказал я, совершенно несолидным движением отбрасывая окурок за спину, вместо того, чтобы жестом бывалого скоропомощника, щелчком пальца отправить его в полет на территорию кулинарного училища, соседствующего с нашей подстанцией.

— Я кинула уже, — милостиво сказала Мариша, кутаясь в пушистый платок — большой, серый, такой, какой носила всегда моя бабушка. Как там его — оренбургский пуховый? Но даже этот архаичный аксессуар не уменьшал источаемого ею шарма. Везунчик, черт возьми, Витька Мирошин — с такой девчонкой встречается…

— Могу ли я замереть в глубоком пардоне? — как всегда, когда я смущался, меня тянуло в некую девятнадцативековую пошлость, навязчиво отдающую вальсами Шуберта и хрустом французской булки.

— А с кем ты разговаривал? — спросила Мариша, подтягивая концы платка.

Ах да.

— Да ни с кем, — ответил я, глядя на Егорку. Он понимающе кивнул. — Сам с собой, как обычно.

— Говорят, часто ты так.

— Врут.

— Место здесь нехорошее, — поежилась девушка. — Тут доктора убили. Ты не знал?

Знал ли я?

— Молодого?

— Да. Лет так десять назад, кажется. Драка тут была, или что-то еще. Застрелили где-то прямо тут. Молодой мальчик был, только пришел работать.

— Слышал, — пробормотал я. — Как же…

— Кто-то даже цветы приносил сюда, — продолжила Мариша, глядя на Егора. — Вот сюда, к стенке этой. Видишь, вот тут — дырка от пули?

Егор улыбнулся. Сквозь него выщербина на бетонной стене гаража была видна очень четко.

— Вижу, — кивнул я. — А ты — видишь?

— Что? — подняла глаза Мариша.

— Да нет, ничего, — ответил я. Егорка покачал головой — мол, как не стыдно обманывать-то… и растаял. Я проводил взглядом его тень. Последним исчез смешной старомодный крест из светоотражающей ткани, растворившись в шероховатостях бетонной стены.

— Куда ты смотришь?

— Просто вспоминал, — сказал я, смотря на стену. Все, мой доктор удалился. Туда, куда он уходил всегда, когда в очередной раз выручал меня из очередной тяжелой ситуации. До конца смены теперь я сам по себе. Впрочем, если Егор ушел — значит, сложных вызовов не предвидится до самого утра. Уж кому, как не ему, знать…

Статично потрескивал селектор, слышно было, как похрапывает в машине Артемович. Мариша тронула меня за руку:

— Лешка? Ты чего?

— Ничего, — улыбнулся я. Так, как всегда улыбался Егор. — Ничего, моя хорошая. Пойдем чайку попьем?