Записки пилота. Тетралогия

Рудаков Алексей Анатольевич

Закончив паковать вещи поворачиваюсь к Тоду, взвалив баул на плечо.

– Как я понимаю, - максимально холодно говорю ему, - моя служба в инквизиции закончена? Я на свой корабль.

– И куда двинешь?
– Он всё так же играется с артефактом.

Пожимаю плечами.

– Галактика большая, уж найду куда.

– Не кипятись, - он кладёт мне руку на плечо.
– Ты же понимаешь, что иначе я поступить не могу.

Не отвечаю и, сбросив его руку с плеча, покидаю каюту, направляясь к ангару.

– Да погоди ты!
– Он придерживает меня за ремень сумки.
– Пойдём, на дорожку пропустим.

– Пропустим?
– Передразниваю его.
– Да я с вами...
– задыхаюсь от негодования.
– Да я с... с.... Да и пить - грех, это грех - алкоголизма!

– Такого греха нет, сын мой. Есть чревоугодия. Но мы по чуть-чуть с маленькой с закуской. А это - дело благое и богоугодное!

– Я. Не. Ваш. Сын.
– Разделяя слова выдёргиваю ремень баула у него из рук.

– Ну как хочешь.
– Он разводит руками.
– Тогда...
– он прищуривается, - я не прощаюсь, свидимся ещё.

Ничего не отвечаю и резко отвернувшись ухожу к ангару.

Свернув за угол и сменив несколько уровней останавливаюсь - на душе слишком тоскливо и погано. Да, лох - это диагноз. А всё так хорошо начиналось. На глаза попадается вывеска бара с оригинальным названием "Причал", ну да - что ещё можно ожидать около ангарной палубы? Поправляю сумку на плече и захожу.

День - будний, народу - средне. Кидаю сумку около стойки и усаживаюсь на высокий табурет, стоящий на углу - остальные уже заняты.

– Пива. И орешков.
– Заказываю у бармена.

Потягивая пиво предаюсь невесёлым размышлениям. Вопросы всё те же - что делать. Куда податься? Перефитить анаконду в торговца и опять каботажить? Скучно. Вернуться к друзьям и продолжить славную карьеру капера? А нахрена? Кому марки-мериты сдавать? Этой - новой Императорше? А смысл? Может руду пойти копать - говорят с новыми дронами стало вполне прибыльно. Сидящие рядом мужики ведут свою беседу довольно громко и я невольно слышу их беседу.

– Точно тебе говорю, - горячится один.
– Инквизиция совсем озверела.
– Он снижает тон и я с трудом разбираю слова.
– Новый отряд создали.

– Брехня.
– Уверенно отвечает ему второй.
– Ты что, сам их видел?

– Нет, но говорят....

– Да мало ли чего брешут.

– А ты послушай - слух пошёл, мол они особый карательный отряд создали. Вообще звери - груз незаконный не берут - уничтожают на месте.

– Ну и что?

– А то! Договориться с ними невозможно.

– Пффф... да с любым инквизитором невозможно договориться. Они ж отмороженные все. Ничего нового.

– Но эти - особо! И ходят они на Анакондах. Золотых!

– Каких-каких?

– Золотых, говорю тебе. И молятся в эфире - при атаке.

– Бред. Не верю.

– Ну как знаешь. Я тебе только вот что скажу - увижу я Анаконду золотую, сразу в дрейф лягу.

– Тебе-то чего бояться? Ты же только рыбу и возишь?

– Ну мало ли.... Это же каратели. Они не разбираются - чуть что и аминь!

– Без суда? Брехня....

Эх... и тут инквизиция. Ни где спокойно не посидеть! Не, валить с этой станции надо. Валить немедленно - в пространстве придумаю, чем заняться.

Расплачиваюсь с барменом и подхватив баул выхожу, направляясь к своему ангару.

Вот и родной ангар. Как там Бродяга? Поди соскучился? Прохожу процесс биосканирования и двери разъезжаются в стороны, давая мне проход внутрь.

Внутри - темень. Нет, на этой станции точно - одни гады, могли бы хоть дежурку оставить. Скидываю баул на пол и шарю рукой по стене в поисках сенсора освещения.

Внезапно ангар заливает ярким светом и нестерпимая жёлтая вспышка заставляет мне скорчиться, зажимая глаза рукой - голову пронзает боль и всё затопляет багровая пелена.

С трудом проморгавшись поворачиваюсь в сторону вспышки, всё ещё продолжая закрывать глаза ладонью. Медленно отвожу ладонь, что бы тут же снова зажмуриться - в лицо бьёт ослепительный жёлтый свет.

– Эй, с тобой всё в порядке?
– Слышу я мелодичный женский голос.
– Ну вот, я же говорила, что с освещением мы перестарались!

Открываю глаза, продолжая болезненно щуриться. Это же моя анаконда! Только - что они с ней сделали? Привычного, шарового цвета нет - весь корпус, практически все внешние детали, за исключением опорных лап, всё покрыто золотом. Или позолотой. И все это сверкает как... как гигантская ёлочная игрушка. Ко мне подходит Ариша:

– Ну как, нравится?

– Ну... аааа... а зачем?
– Начинаю приходить в себя.
– Какого чёрта! Нахрена вы мне корабль испортили? Кто разрешил?
– Накидываюсь я на неё.

– Мы думали тебе понравится.
– От моего натиска она даже отступает назад на пару шагов.
– Ведь же красиво получилось, да? Ну скажи что тебе это понравилось - мы все так старались....

– Вы? Старались?!

– Да, все мы - и я и брат Тод и даже твой Бродяга.

– Да, да, да - раздаётся знакомый голос из внешних динамиков корабля.
– Привет, кстати.

– Угу, и тебе не хворать, - отвечаю Бродяге.

– Не дождётесь, - весёлым тоном заявляет он.
– Ты себе не представляешь, как долго мы над этим, - в его голосе проскальзывают горделивые нотки, - работали. Хорошо же получилось, так?