Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
Тут он прерывает сам себя вновь обнимая меня.
– Через месяц приезжай, оторвёмся по полной. Не сейчас.
Мэтр отталкивает меня и подносит руки к лицу, будто он едва сдерживает рыдания.
– Увы мне. Горе! Печаль! Уведите меня из обители грусти!
И более деловым тоном, несколько контрастирующем с предыдущими рыданиями.
– На сегодня класс закончен. Соберите оплату.
Пара раскрашенных девиц начинает обходить толпу собирая оплату, а ещё несколько таких же раскрашенных под руки уводят поникшего головой Мэтра куда-то вглубь Жилого обода.
Фух...
– Резко выдыхаю. Ничего себе! Вот это встреча.... Несколько подёргиваний за рукав отвлекают меня от этих мыслей. Поворачиваюсь. За рукав меня держит всё та же разукрашенная девица, что и привела меня сюда.
– А вы правда знаете Мэтра?
– Волдем... Вольда? Конечно! Мы с ним в стольких приключениях побывали, столько пережили!
И - про себя, я ему гаду ту шутку с трупом Пуффа никогда не прощу!
– Это, наверное, так волнительно было!
– Закатывает глаза девица.
– В приключениях... а что вы искали?
– Как что?
– Тяну время, пытаясь придумать что либо правдоподобное, ну не рассказывать же ей правду.
– Вдохновение искали. И музу - другу нашему. И пути... новые. Творческие.
– Ах, - вздыхает она.
– Это так романтично.... А можно я, - она скромно опускает глазки, - буду вашей музой?
Вот только этого мне не хватало. Музу Инквизитора я себе представлял несколько иначе - ну там в боевой броне, с огнемётом наперевес. Но не обижать же её.
– Ты будешь моей музой. Обещаю.
– От радости она аж начинает подпрыгивать и хлопать ладошками - недурственное зрелище.
– Только у меня дела сейчас. Я в этом... в поиске. Творческом. Но я вернусь. Когда-нибудь.
Она понимающе кивает.
– Спасибо! Я буду вдохновлять вас на расстоянии!
– И сваливает туда же, куда увели Мэтра.
Фуххх... отбился. Дурдом какой-то. Творческий.
* * *
Нормальных художников - тех, которые кисточками по ткани рисуют, я нашёл довольно быстро. Они занимали приличный сектор обода. А вот найти конкретного было сложно. Все у кого я спрашивал про маленьких голландцев презрительно кривили морды, разной степени небритости и критически отзывались обо всех направлениях живописи кроме своего.
Первыми мне попались импрессионисты, кубисты и примитивисты - из их рядов я спасся бегством, поняв что и мои глаза и психика в опасности. Следующие ряды были заполнены портретистами - тут я задержался, галерея парадных портретов неизвестных личностей в роскошных мундирах и церемониальных робах так и зазывала остановиться и заказать свой портрет. В Инквизиторском плаще, с мечом - и что бы ногой попирать нечто гнусное. На фоне аутодафе, естественно. Уверен - такая бы картина отлично смотрелась в моём кабинете. Потом я, правда, вспомнил, что кабинета у меня нет, а в каюте не так уж и много места. Пришлось отложить эту затею до лучших времён.
Далее шли ряды баталистов - и вот тут я завис конкретно, медленно переходя от полотна к полотну и любуясь сценами битв как далёкого прошлого так и современности. На одном полотне какой-то мужик в обрывках зелёного мундира, простеганного ватой, швырял связку бутылок с яркими этикетками в ступоходы надвигающейся на него шагающей бронемашины с чёрно-белыми крестами на корпусе. На другом - рыцарь я ярко алых доспехах вонзал штык своего карабина в зелёного и клыкастого гуманоида раза в три больше него самого. Рядом - с борта гигантского вёсельного корабля взмывали в воздух бипланы с красными кругами на бортах. Да - тут было на что посмотреть.
С трудом оторвался от этих картин и направился дальше - к пейзажистам. Но тут было не так интересно - леса, холмы, горы и снова леса и все вперемешку.
Наконец я добрался до своей цели - пошли картины с каналами, лодками, сетями. На моё счастье тут художников практически не было. Точнее - был всего один, да и тот дремал в раскладном креслице.
– Извините, - обратился я к нему.
– Это маленькие голландцы?
И пальцами показываю - каких именно маленьких я ищу.
– Они самые, - неприветливо буркнул автор.
– Интересуетесь?
– Да, с детства неравнодушен к Бетховену.
– К кому?
– Художник даже соизволил поднять на меня голову.
– Ну к этим, знаменитым. Хоть и лилипутам. Моцарты там всякие, Рубенсы.
– К кому?
– Он встал, внимательно рассматривая меня. А я что? Обычная средняя школа, не художественная даже. Типовое образование, я что их всех помнить должен что ли? У меня даже рисования не было, мы карабины изучали - мало ли.
– Уважаемый, - косясь на мою кобуру произнёс художник, что ж они все нервные-то такие.
– Вы должно ошиблись....
– Ни разу, - я прошёлся вдоль ряда картин. Хм, а вот эта вполне закроет дырки на обшивке каюты. А дартс я перевешу.
– Я, пожалуй, вот эту возьму.
– И указал пальцем на полотно, изображавшее нескольких мужиков удящих рыбу с пристани.
– Нравится. Любил, знаете ли, рыбу ловить. О! У них и выпить есть - киваю на стоящую рядом с одним из рыбаков початую бутылку. Сколько?
– Две триста.
– А без рамки?
А художник-то напрягся.
– Без рамки нельзя.
– Да ладно вам. Я рамку и сам сделаю. Мне только картинку. Сколько?
– Не продаю без рамки!
– Ну поймите вы, - начинаю уговаривать его, - мне тащить так неудобно. А без неё - сверну и потом повешу.
– Нет, - он отрицательно качает головой.
– Только в сборе.
– Хорошо, - примирительно поднимаю руки.
– Скидку сделайте. Я куплю, а дальше моё дело.
Он прищуривается, пристально разглядывая меня. Повторяю:
– Скидку на картину маленького голландца. Сколько?