Зарубежный детектив
Шрифт:
— Поймаем такси, — сказала Бася. — Не идти же пешком на Мокотов. — Она жила на Мокотове. — Была бы своя машина... Хотя бы «трабант». Я могла бы купить в рассрочку...
— Не сердись. — Кортель остановился. — Я пойду к себе.
— Как хочешь, — спокойно сказала она.
У края шоссе затормозила черная «Волга».
— Не провожай меня. До свиданья.
Он остался один. Дом был рядом, Кортель жил на улице Коперника. Почему он не попросил ее пойти к нему? Чего боялся?
Кортель не любил эту улицу, как и свою холостяцкую квартиру. Когда Мария была жива, они занимали двухкомнатную квартиру на Мокотове. Это был старый, просторный — 68 квадратных метров — дом, но после ее смерти он не мог там оставаться и принял первое попавшееся предложение.
Теперь он жил в длинной узкой комнатке, половину которой занимала тахта, так что письменный стол не помещался. Кортель заменил его низким небольшим столиком, за которым он и обедал и работал. Перед окном мерцал неон нового обувного магазина. Кортель чувствовал себя в этой квартире как в гостинице, поэтому никогда ему не приходила в голову мысль, что надо бы обновить мебель. «Ты отшельник, — иронизировал Беганьский, — а я не выношу отшельников. Да им и не место в милиции». — «Это почему же?» — спрашивал Кортель. «Потому что мы имеем дело с нормальными людьми, а не с монахами».
Кортель включил свет, постелил постель, ужинать уже не хотелось. Он быстро заснул, но через несколько минут, по крайней мере так ему показалось, его разбудил телефон.
— Наконец-то! — услышал он голос Беганьского. — Твой шеф сказал, что ты охотишься в окрестностях Тлуща.
— Охотился...
— Не на героя ли тянешь? — В голосе Беганьского звучала нескрываемая насмешка. — В следующий раз помни, что рисковать жизнью из-за каких-то карманников... У нас же техника!
— Перестань!
— Хорошо, хорошо... Будет время, забегай завтра ко мне.
— Что-нибудь новое? — С Кортеля окончательно сошел сон. — В деле прожекторов...
Беганьский расхохотался:
— Идефикс. Я просто хочу тебя видеть. А по делу прожекторов тоже кое-что найдется.
— Новый случай?
— Нет. Нашелся тип, который якобы опознал погибшего под поездом. По крайней мере, ему кажется, что он узнал того на фотографии.
— Я приеду.
— Отлично! И пропустим по рюмочке...
За окном светил неон. Засыпая, Кортель увидел экспресс Варшава — Щецин и себя у открытого окна... Миновали Пилу, на лугах лежал туман, а когда подъехали к опушке леса, ударили фары прожекторов и окружили паровоз мерцающим блеском...
IV
Показания давал Леон Мичинский по кличке Циклон или еще более нежно — Атомик. Шрам на его лице закрывала щетина, под глазами были мешки, губы опухли. Он с жадностью смотрел на сигареты Кортеля.
— Сейчас покуришь... — сказал инспектор.
— Я все скажу...
— Разумеется. Только все по порядку. Кто ударил?
— У меня не было оружия.
— Вот как?..
— Милиционера в Шевнице... действительно я... — Циклон будто бы весь сжался. — Тадека тоже убрал бы... Но не хотел его обидеть. Я не пригоден к жизни, пан капитан... — Он вымученно вздохнул.
— Не философствуйте, Циклон.
По щекам Мичинского потекли слезы. Он вытер их рукавом и, не спрашивая разрешения, взял сигарету.
— Только без истерики.
— Таким, как я, хуже всех. Всегда куда-нибудь втянут.
— Не разыгрывайте невиновного. Милиционера в Шевнице ударили тем же самым ломом, которым убили девушку на даче.
— Я не убивал! — Циклон снова вытер рукавом глава. — Я даже не входил в эту проклятую комнату... Услышал крик, когда стоял еще на ступеньках. Клянусь!.. Пан инспектор знает меня. Я никогда никого не убивал.
— Сваливаете на Тадека?
— Нет, пан инспектор, Тадек стоял в двух шагах от меня. Там был Болек...
— Какой еще Болек?
— Новенький. Он подвернулся нам в «Полонии». Зеленый еще... И кто бы мог подумать?..
«А неплохой из него актер», — отметил про себя Кортель.
— Давайте сначала, Циклон.
— Клянусь богом, когда вышел, решил жить честно... Хотел завязать: со мной обошлись так строго, пан инспектор.
— Да, два годика схлопотали...
— Два года, пан капитан, за кражу пачки сигарет и двух бутылок вина...
— За взлом магазина, — уточнил Кортель.
— Какой там взлом? Разбили стекло по пьяному делу. А когда я вышел, негде жить было. Пан капитан знает: ни отца, ни матери.
— Знаю.
— Кто меня возьмет на работу...
— Не завирайтесь, Мичинский. Вы же никуда не обращались.
— Меня приютила Золотая Аня. И тут же нашлись дружки... «Не будь фрайером», — сказали. А тут эта водка...
— Какой младенец!
— Все из-за водки, пан капитан! Думал, что уеду из Варшавы туда, где меня никто не знает, но для этого нужны деньги. Человек хочет жить! — Мичинский с тоской посмотрел в окно. — Сколько интересных вещей на свете, и все для других. И почему это так, пан капитан?
— Может, не будем философствовать?
— И Желтый Тадек как раз вышел... В один из вечеров Золотая Аня сказала, чтобы мы пришли в «Полонию». И привела с собой Болека. Приклеился где-то к ней на улице.
— Фамилия?
— Он не наш, пан капитан. После школьных экзаменов... Из университета его выгнали, в армию не взяли: очкарик, слабое зрение. Работал где-то фотографом, потом в частной мастерской, оттуда прогнали...
— Фамилия?
— Ладно, расколюсь, пан капитан. А почему и нет? — удивился он. — Мне все равно. Окольский его фамилия, Болеслав.
— Дальше.
— Ну, выпили, поехали в такси на Прагу.
— Кто угощал?
— Золотая Аня. Хотя я не люблю, когда она угощает, но было хорошее настроение.
— Хорошее настроение... — повторил Кортель.
— Да... — Циклон оживился. — Болек рассказывал разные истории. Об американских гангстерах. Он об этом все знает. Читает по-английски. Вот у них жизнь! Зарабатывают миллионы долларов, покупают шефов полиции, бронированные автомобили... У нас ничего подобного даже по телевизору не увидишь...