Здесь и сейчас

Брешерс Энн

Мона, напротив, совершенно спокойна.

– Наверное, это он, – бросает она на меня из-за компьютера рассеянный взгляд.

Нажимает на кнопку, переключающую ее на внутреннюю связь.

– Эндрю, это ты?

«Не пускай его сюда! Знаешь, что он собирается с тобой сделать?»

Приказываю внутреннему голосу замолчать. Эту пьесу надо доиграть до конца.

– Привет… Да, это я, – слышу в трубке мужской голос.

В ушах стучит кровь. Стараюсь успокоить дыхание и спокойно продумать, что делать в случае непредвиденных обстоятельств: мы с Итаном это

тоже обсуждали. «Если случится так, мы поступим этак. Если случится этак, сделаем так».

Мона нажимает еще одну кнопку. Чтобы открыть дверь на входе, догадываюсь я.

Страстно надеюсь, что Итан ухитрится проскочить вслед за ним. Мона выходит в коридор встретить гостя, а я в это время, помедлив секунду, еще раз, на всякий случай, жму ту же кнопку.

С трудом заставляю себя подойти к двери и посмотреть на фигуру Эндрю Болтоса, шагающего по коридору. И меня словно током бьет. Среднего роста, плотный, короткая стрижка, прикрытая бейсболкой. Где я видела этот силуэт? Мозг лихорадочно работает: надо, надо вспомнить. Бог знает какие безумные выражения сменяют одно другое на моем лице.

Эндрю Болтос смотрит мимо Моны прямо на меня, и мне становится ясно, что он тоже внимательно изучает мое лицо.

С противоречивыми чувствами гляжу, как Мона холодно обнимает его и делает шаг в сторону, чтобы представить нас друг другу.

– Эндрю, это…

Чувствую себя неуклюжей и ни на что не годной.

– Петра, – подсказываю я.

Впрочем, мне это полезно, не дай бог, забуду свое фальшивое имя.

– Подруга моей младшей сестры, – заканчивает Мона. – Петра, а это Эндрю.

Что-то не очень заметно, чтобы он был хладнокровен и собран. Неловко сует мне правую руку для пожатия.

Так, а теперь что? Я знаю, что должно случиться, но как будут развиваться события, в какой последовательности?

По глазам Эндрю вижу, он тоже пытается что-то сообразить.

– Петра? – повторяет он.

Ну да, конечно, тоже пытается меня вычислить.

И тут до меня доходит. Его фигура, ее очертания, этот рост, эта бейсбольная кепка на голове… я интуитивно сопоставляю все это с очертаниями темной фигуры человека, убегающего с места убийства моего отца. Но может ли это быть? Я плохо запомнила, было темно, и я еще не вполне уверена… Но что, если это он?

А если это так, то узнает ли он меня, запомнил ли он меня с того вечера? «Но сейчас ведь происходит уже совсем не то, что должно происходить!» Если он узнает меня, достаточно ли этого, чтобы все потекло по другому руслу? Мысли в голове перекатываются, как мраморные шарики, падают и разбегаются по всему полу. Никак не собрать их вместе.

Внутренним взором вижу скорчившегося на земле отца. Пытаюсь представить фигуру убегающего в бейсбольной кепке.

Я словно выпадаю из настоящего времени. Мыслями переношусь в недавнее прошлое. А когда возвращаюсь к действительности, то пропускаю критический момент, которого напряженно жду. Что бы я теперь ни сделала, все пропало.

Все происходит очень быстро. Они снова заходят в кабинет, Мона что-то говорит, возможно даже

обращаясь ко мне, но я не слышу. Она подходит к компьютеру, чтобы начать последнюю загрузку. Я не отрываю глаз, которые теперь прекрасно все видят и без очков, от Эндрю Болтоса, но ситуация меняется в мгновение ока. Он вдруг резко толкает меня к Моне, но, честное слово, чего я еще ждала? Приятной светской беседы с убийцей?

Я падаю на Мону, безуспешно пытаясь удержать равновесие. Он с грохотом ногой захлопывает позади себя дверь. Мона изумленно поднимает голову, я слежу за ее взглядом и вижу перед собой наставленный на нас ствол пистолета.

Неужели это происходит наяву? Никак не могу поверить, хотя знаю, что все так и должно быть. Похоже, его совсем не волнует мое присутствие как свидетеля преступления. Но почему? Мы предполагали, что это как минимум испугает его, смутит, заставит изменить планы. Неужели Эндрю Болтос, не моргнув глазом, убьет нас обеих? Разве мы не рассчитывали хотя бы на каплю его совести?

Изо рта Моны вырывается какой-то звук. Я кладу ладонь на ее руку. Не знаю зачем. Наверное, чтобы как-то успокоить ее. Как бы приветствую ее на пороге новой судьбы.

Я все-таки пытаюсь собрать раскатившиеся мраморные шарики, и в голове возникает вопрос: «Что делать? Надо срочно это все прекратить».

– К стенке, обе, – указывает Болтос стволом пистолета. – Сесть на пол и не шалить.

Мона изумленно смотрит на него, словно глазам своим не верит. В них еще нет страха, она еще не осознала происходящего.

– Эндрю, брось свои дурацкие шутки. Что тут вообще происходит?

– Пошевеливайся!

Я беру ее за руку, тяну к стенке. Сажаю на пол. Понимаю, что он не шутит, мне очень страшно. Поскорей бы все это кончилось. Не хочу, чтобы здесь появился еще и Итан.

Эндрю Болтос, не спуская с нас ствола, подходит к компьютеру. На рубахе, под мышками и на спине, большие пятна пота. Свободной рукой, глядя на экран, он пробегает по клавиатуре. Шевелит мышкой. Несколько минут поиска, и на лице проступает выражение злобной, отчаянной досады.

– Что ты наделала? – кричит он Моне. – Куда девались все файлы?

Мона, кажется, начинает кое-что понимать.

– Убрала, а что?.. – подозрительно глядя на него, отвечает она.

– Куда убрала?

– В безопасное место.

Болтос подходит к другому компьютеру, это ноутбук, и, торопясь, начинает поиск. Ствол пистолета все еще направлен на нас. Но ему, похоже, это уже надоело, и он его опускает.

Потом встает, идет к шкафу картотеки. Господи, хоть бы он был заперт. Дергает один за другим ящики, ругается. Одной рукой опрокидывает тяжелый шкаф на пол. Падая, он задевает кресло возле стола, оно тоже переворачивается. Два ящичка картотеки выскакивают, и из них высыпаются бумаги и папки.

Все это сопровождается страшным грохотом. Болтос стоит спиной к двери. Он наклоняется, чтобы подобрать папки, и в это мгновение в кабинет врывается Итан. Я делаю судорожный вдох, а Итан всем телом, используя плечо как таран, сшибает Болтоса с ног.