Здесь, на знакомых тротуарах...
Шрифт:
– Да чтоб вас всех!..
Спина юноши разом взмокла: лишь чудом не оступился! Так и ноги переломать не долго! А то и что похуже!
Решив, что это уже ни в какие ворота не лезет, Иван достал телефон и включил встроенный фонарик. Вот, другое дело!
Так, а это еще что такое?
По ту сторону люка, посверкивая в свете фонарика хромированными обводами, валялся на боку брутальный мотоцикл-чоппер. Не иначе, кому-то недавно повезло куда меньше, чем Ивану: юноша живо себе представил, как колесо байка угодило в темноте в разверзнутую
Да уж, дела…
Стоп, а сам-то мотоциклист где?!
Иван судорожно задергал лучом, и тот почти сразу выхватил из темноты распростертое тело. Точнее, в первый миг юноше показалось, что он видит огромного приникшего к асфальту пса. Но, проморгавшись, Иван понял, что глаза его обманули: лежавший был человеком (что, собственно, логично) – должно быть, в заблуждение юношу ввела надетая на несчастном серая меховая безрукавка.
Жертва аварии не шевелилась.
Твою ж налево!!!
Иван непроизвольно дернулся к мотоциклисту, остановился, не сделав и полушага, снова качнулся вперед – и опять замер в нерешительности. Что, вашу Глашу, вообще положено делать в таких случаях?! Можно ли трогать тело? Или надо тупо вызвать скорую и полицию – и больше ничего не предпринимать? А если тот бедолага еще жив?
С другой стороны, а чем он, Иван, ему поможет – он ни разу не врач…
Так и не дойдя до жертвы аварии, юноша развернул смартфон экраном к глазам, трясущимся пальцем набрал «112» – два раза по ходу дела попадал в запарке не по тем кнопкам, приходилось стирать и вводить заново… Вызов не прошел. Иван попробовал еще раз – бесполезно: связи не было вовсе, должно быть, из-за неумолимо накатывавшей грозы…
Все одно к одному, на фиг!
Что же делать? Бежать к метро и там звать на помощь? Похоже, больше ничего не оставалось…
Но вместо этого юноша почему-то шагнул вперед, на негнущихся ногах приблизился к лежавшему ничком телу, склонился над ним, затаив дыхание… И расслышал сдавленный хрип: мотоциклист был еще жив!
– Эй… Вы как? – бестолково выдавил Иван, несмело трогая жертву аварии за плечо.
– Фхр… – невнятно послышалось в ответ.
– Что? – само собой выскочило у юноши.
– Фх… Фляга… В заднем кармане… – на этот раз более или менее разборчиво просипел мотоциклист. – Дай!.. Пить!
Иван посветил вдоль тела: из заднего кармана кожаных штанов его незадачливого собеседника и в самом деле торчало горлышко плоской фляжки. Юноша протянул было к ней руку, но тут же отдернул назад.
– Вам в больницу надо! – заявил он. – Тут недалеко есть! Я сбегаю, позову кого-нибудь! – он резко выпрямился и уже готов был сделать, как сказал, но мотоциклист, как видно, собравшись с последними силами, отрывисто рявкнул:
– Стой! – и Иван застыл, как вкопанный. – Фляга! – прорычал далее незнакомец. – Просто дай мне из нее напиться, глупый смертный! – по ходу фразы голос его мало-помалу слабел, так что последние пару слов юноша скорее домыслил, нежели четко расслышал – скорее всего, на самом деле там что-то другое должно было прозвучать.
– Ну, знаете ли… – пробормотал Иван – но, помедлив, все же снова склонился над мотоциклистом и вытянул из его кармана пресловутую флягу – толком не понимая, почему поступает вопреки здравому смыслу.
Следующей непростой задачей стало перевернуть тело в безрукавке – сам несчастный справиться с этим ничуть не помогал. Уже перевалив жертву аварии на бок, юноша вдруг сообразил, что это могло значить: не иначе, у бедолаги тупо сломан позвоночник – потому-то ни руки, ни ноги и не двигаются! И, видимо, теперь он, Иван, только усугубил эту страшную травму! А ведь не хотел же трогать! И вот…
Тем не менее бросать дело на половине юноша не стал и, кляня себя за глупость на чем свет стоит, кое-как перекатил недвижимое тело уже на спину. Затем свинтил с фляжки крышечку и поднес горлышко к слегка приоткрытым губам своего подопечного.
Первый глоток туда пришлось вливать, еще столько же расплескав мимо, второй мотоциклист уже с шумом втянул внутрь сам. А на третьем вдруг вскинул неведомым образом ожившую руку, цепко выхватил у Ивана флягу и дальше уже пил самостоятельно. Юноша лишь головой покачал – не без облегчения, впрочем: не так уж все и плохо, значит!
Наконец фляга опустела, и, без сожалений отбросив ее в кусты, воспрявший мотоциклист рывком сел.
– Как звать-величать? – несколько вычурно спросил он, воззрившись на юношу.
– Иваном, – почти машинально ответил тот.
– А я – Сергей, – представился мотоциклист, протягивая собеседнику руку. Тому ничего не оставалось, как только ее пожать. Ладонь у мотоциклиста была сухой и горячей. – Ну, спасибо тебе Иван, выручил ты меня! – с чувством произнес он.
– Да что уж там… – неуверенно пробормотал юноша. И в самом деле: ну чего он такого сделал? Похоже, Сергей попросту сам отошел от шока, типа, время пришло – нет, реально, не содержимое же волшебной фляги его разом исцелило!
– А что там было? – кивнул Иван в направлении улетевшей в темноту емкости.
– Смесь живой и мертвой воды, в пропорции один к трем, – охотно ответил мотоциклист. – Отличный коктейль – как раз на такой случай! Не для смертных, конечно – им такое нельзя ни шиша…
А, ясно. Живая вода – «аква вита» – так, кажется, алкоголь иногда называют! Спирт обжег горло – и снял шок, видимо, так.
– Вы в люк колесом попали? – зачем-то спросил юноша.
– Меня подставили, – помрачнев, заявил Сергей, то ли отвечая на вопрос, то ли делясь абсолютно не относившимися к нему мыслями. – Заманили в западню… Но с этим я разберусь! – грозно пообещал он куда-то в небо, будто бы обращаясь сейчас вовсе не к Ивану. – А прежде надо понять, как тебя отблагодарить, – снова перевел он взгляд на юношу. – Проси, чего хочешь, добрый молодец – все исполню! – вновь несколько витиевато загнул он фразу.