Земля вращается со скрипом (сборник)

Курилко Алексей Леонидович

Есть, правда, телевизор. Но он не продается. По двум при­чинам. Во-первых, ему - старому, черно-белому, двухканаль-ному - такая же грош цена. А во-вторых, для меня он бесце­нен. Единственная радость в жизни. Придешь ближе к ночи домой, включишь его, а свет - наоборот, и сидишь перед ним в голубом сиянии, смотришь. Уютно. И не так одиноко ка­жется, как оно на самом-то деле есть. Пусть даже фигню ка­кую-то показывают. Ничего. Можно и переключить. Один раз. А если и там фигня, то можно вовсе выключить. И зава­литься спать. Все лучше, чем прийти и сразу спать от тоски,

потому что тихо, как в гробу, и ни смотреть, ни включить - ни выключить. Нет, телевизор я не продам. Ни за какие богатст­ва в мире. Ну разве только баксов за сто. Плюс двадцать пять копеек. Уж очень мне эти деньги сегодня нужны. Однако где ж такого дурака, готового совершить подобную покупку, сы­щешь? Таких дураков вообще быть не может! Потому как ес­ли человек дурак, то вряд ли у него и деньги имеются, и на­оборот, если деньги есть, то не такой уж он и дурак.

Ладно, хватит думать о дураках и деньгах в общем! Пора, брат, думать о конкретной сумме и конкретных людях! А именно: какой дурак даст мне взаймы сто долларов? (Хрен с ними с двадцатью пятью копейками, их вообще можно у лю­бого встречного попросить!)

Для начала я составил длинный список, состоящий из имен всех моих друзей, родственников и просто знакомых, и даже малознакомых, мне людей. Получилось ровно сто чело­век. Вот уж действительно, не имей сто рублей, а имей сто друзей. Потому как если б каждый из них отстегнул бы всего лишь по одному доллару, то... Но, к сожалению, список уменьшился почти вдвое после того, как я вычеркнул тех, ко­му я уже должен. Потом я вычеркнул тех, кто и сам вечно в деньгах нуждается - еще минус человек двадцать. И наконец, вычеркнул имена тех, с кем я был в ссоре всерьез и надолго. Итого, из ста имен осталось шестеро.

Моя первая жена Вика. Моя старшая сестра Анжела. Ее отец - мой отчим - Вячеслав Борисович. Одноклассник Кос­тя Воронцов. Наша учительница по русскому языку и лите­ратуре Анжела Николаевна. И соседка Люда.

Звонить я никому из них не стану. Просить деньги взай­мы по телефону гораздо легче. Это так. Но столь же легко в подобной просьбе по телефону отказывать. Знаю по себе.

Пусть мне будет нелегко, но и им будет тяжелей отказать.

Аида, Никита! Пора!

Вдавливаю окурок в ракушку. Ишь, богиня, разлеглась. Вся в пепле, точно в пене морской.

Плащ беру, на всякий случай. Вчера по телеку дождь обе­щали. Где он ударит точно - скрыли. Выразились туманно: местами - дождь. А ведь я сегодня буду в разных местах горо­да. Значит, встреча неизбежна...

Все-таки я оптимист.Людмила живет одна. Давно. Настолько давно, что уже пе­рестала верить. Но не настолько, чтобы перестать надеяться.

На вид ей лет тридцать. Это значит, что ей около сорока.

Звонок стихнуть не успел, а дверь входная передо мной уже нараспашку. Вроде как она ждала, что к ней заявятся. Наверно, поэтому под халатом у нее ничегошеньки, только тело, налитое соком...

Она, открыв дверь настежь, не дает опомниться ни мне, ни себе словами:

– Какая неожиданность.

Я слышу свой голос охрипшим:

– Не ждала?

Что я говорю?

Но недолго я удивляюсь произнесенному вопросу, пото­му что начинаю удивляться своим последующим действиям: я вхожу и притягиваю к себе это изголодавшееся по муж­ским рукам тело. А оно, такое большое, оказывается таким легким. Я кружу его в вальсе страсти. Раз, два, три... На себя, вверх, и вперед - по коридору, потом направо и на диван...

Ее белые руки спускаются от пуговицы к пуговице... Плащ был брошен в прихожей... Я выскальзываю из рубашки и брюк... Помогаю ее белым рукам освободиться из тесных объятий рукавов халата... Еще мгновение - и мы уже одно целое.

После этого я не могу спросить ее о том, зачем пришел. Я ухожу ни с чем. Ухожу, пообещав вернуть себя вечером.

Всякая тварь после соития печальна. Я же, тварь, печа­лен вдвойне. Ведь приходил я не за печалью. Осталось семь с половиной часов. И пять человек...

Что же произошло?

Ведь я люблю другую...

У меня давно не было женщины. И очень давно не было той, которую люблю... Я надеялся, она будет сегодня... Все-таки я оптимист...У Воронцова ангина. Шарф на шее. Боль в глазах.

– Как лечишься?
– спрашиваю.

Он кивает в сторону кухни. Там гремит посудой мама. Она недовольна моим приходом.

Больному нужен покой. А мне деньги. Пусть каждый получит то, чего хочет. Дал бы он мне денег, я бы сразу оставил его в покое.

– Слышь, Костя... Мне нужны деньги...

Костя улыбается и опять кивает в сторону кухни.

– А у нее есть?
– спрашиваю.

В ответ он лишь пожимает плечами. Я прохожу на кухню.

Как поживаете, тетя Марина?

Живу потихоньку. А ты? Работаешь где-то?

Да нет. Временно.

Лентяй ты, Никита. И мама твоя всегда так говорила. И в школе тоже помню... Умный, говорят, способный мальчик,

но ленив.

Нет, думаю, не даст она. Ни копейки.

– Я в Россию, на заработки собрался. Я, собственно, в связи с этим и пришел. Хотел у вас позычить... Билет, оформле­ние документов...

Тетя Марина опускается на стул, еле втиснувшись между кухонным столом и холодильником.

Зачем так далеко? Работы везде хватает.

Там огромные деньги платят. Север, - говорю. Видимо, я нечаянно задеваю ее материнские чувства.

Господь с тобой, сынок. Пропадешь там, никто не помо­жет. Вот!
– указывает рукой в стену, за которой Костина ком­

ната.
– Тоже северянин! Поехал с отцом на рыбалку! Тому -ничего, а этот слег! Оно тебе надо. Уж лучше дома сиди!

Так ведь гроши нужны...

– Здоровье дороже!
– сказала как отрезала.

Не даст, думаю.

Она хотела было подняться, но то ли застряла, то ли пере­думала на полдороге.

– А сколько, - говорит, - тебе нужно?

– Вообще-то долларов сто...
– вижу испуг на ее лице и спе­шу добавить: - но половину я уже нашел.

Тетя Марина энергично замотала головой.