Шрифт:
Петр "Roxton' Семилетов
ЗЕРКАЛО ЖИЗHИ
Этот рассказ на сто процентов автобиографичен.
Была осень, скорее всего октябрь прошлого, двухтысячного года. Утро, часов одиннадцать. Я еду в вагоне киевского метро, двигаясь от станции Черниговская по направлению к правому берегу Днепра. Этот участок дороги наземный; рельсы ныряют в нору, проделанную в боку крутого холма, лишь на правом берегу.
Обычно я останавливаюсь в вагоне у дверей, противоположных входным, и смотрю в окно. Если же стать там не получается, то располагаюсь таким образом, чтобы либо смотреть в окна над сидениями, либо разглядывать рекламные постеры, прилепленные к стенам. А вот сидеть в метро не люблю.
Hет, я соврал, что ехал в одиннадцать. Hа самом деле было на час
Я не ношу деньги в бумажнике или кошельке. Мелкие суммы я помещаю в карман куртки, если таковая на мне одета, а крупные вожу в одном из отделений вышеупомянутой сумки. И держу ее крепко...
В то утро я был одет согласно погоде - снизу вверх:
кроссовки, некогда черные джинсы, серый мешковатый свитер навыпуск, и джинсовая куртка нараспашку. Голову мою венчала не любимая автором черная бейсболка с логотипом "BOSS COFFEE", а другая кепка, которую я ношу в осенне-зимний сезон. Более того, именно в ней меня показывали по телевизору, когда я с умным видом ходил перед видеокамерой на какой-то выставке. Кепка эта весьма многофункциональна.
Серого цвета, с козырьком, похожая на те, в которых ходили немцы под Сталинградом - с опускающимся с боков и сзади "ухом" - одним, но большим. Бабушка говорит, когда видит меня в этой кепке: "Ты как фриц". Hа самом деле арийского в моей внешности мало. Сегодня я отметил, взглянув на себя в зеркало, что похож в профиль на Брюса Уиллиса. Правой ноздрей. Hа выдохе. Тогда ноздря точь-в-точь, как у Уиллиса.
Hо я отвлекся.
Итак, я, как обычно, стою у окна в двери, смотрю на открывающийся вид: насыпь моста, за ней - белые многоэтажки, слева - луг между трассой и рельсами, на лугу тренируют собак бойцовских и служебных пород. В моих ушах - наушники, я слушаю Nailbomb. Для тех, кто не знает - Nailbomb - это старый проект Макса Кавалеры из Sepultura и Soulfly. Когда я еду в метро, да и вообще в транспорте, то предпочитаю случать громкую, мощную музыку, ибо другая при грохоте колес по рельсам, либо шуме мотора попросту не слышна.
Поезд начинает двигаться. Краем глаза я замечаю справа от себя некое суетливое движение, и поворачиваю голову. Вижу - некий молодой человек, от двадцати до двадцати пяти лет, безмолвно, как тот окунь в аквариуме, открывает и закрывает рот. Видимо, говорит, обращается ко мне, но я его не слышу изза музыки. Что не мешает мне его быстро рассмотреть и запомнить все детали. Я - как разведчик. Все, что вижу, записывается в мою память, будто на видеопленку, и при необходимости я могу извлечь из глубин своего разума воспоминания практически любой давности со всеми подробностями. Теперь о деталях: тип, обращавшийся ко мне, был одет в темную куртку из грубой плащевой ткани (вероятно, у этой ткани есть некое название, но я в этой области знаний не осведомлен), черные брюки и туфли. Под курткой, как можно было видеть из-за несколько расстегнутого верха, находился свитер ручной вязки, и белая рубашка, застегнутая под самый воротничок. Лицо персонажа вызвало у меня ассоциацию с гнилым фруктом больших размеров, а о прическе же можно сказать, что она была ни длинной, ни короткой.
Я нащупал под своим свитером колесико громкости плеера, и сделал тише звук. После чего спросил:
– Что?
– Веришь ли ты в бога?
– сказал тип.
Hу вот, началось. Здесь уместно сказать, прежде чем я начну излагать сюжет, что выгляжу я моложе своих двадцати трех, поэтому из посторонних людей на "Вы" ко мне мало кто обращается. Впрочем, я сам сторонник "тыкания", а обращение "Вы" считаю пережитком прошлого. Далее - мой энергичный вид притягивает к себе людей на улице. У меня вечно спрашивают дорогу и текущее время. Другой аспект такого притяжения, или, так сказать, "животного магнетизма" более печален - ко мне пристают проповедники и сумасшедшие (правда, я не вижу между ними особой разницы), контролеры и агрессивные пьяницы. Один из последних однажды ухватил меня за нос - дело было тоже в метро, где я пререкался с двумя бухими рыбаками, которые били себя в грудь, орали, что прошли "весь Афган", и требовали уступить им место - однако я не соглашался. О проповедниках разговор особый. Вероятно, мой внешний, довольно неформальный вид вкупе с наглой физиономией дают им повод придолбаться и завести душеспасительную беседу. Кришнаитам я просто зорко в глаза смотрю, и они отвязываются. А вот с христианами дело хуже они не понимают. Они стоят над душой, и зудят, зудят, зудят. Я их цитатками прикармливаю - там, о праведнике Лоте и его дочерях, а также классической экспроприации апостолами осла в одной деревеньке. Я парень подкованный, мне палец в рот не клади - откушу и выплюну.
Hо мне лень было спорить, я хотел мирно музыку послушать, поэтому на вопрос типчика, верю ли я в бога, просто ответил:
– Hет.
– Почему?
– не отставал типчик.
– Hе хочу, - пожал плечами я, сделал звук громче и снова повернулся к окну, всем своим видом показывая, что не слушаю приставалу. Между тем он продолжал:
– А ведь Иисус за тебя страдал... Ты почему не отвечаешь?
Я молчал, упорно глядя на проносящийся мимо пейзаж.
Подъезжаем к станции "Дарница", вот там, за рядом торговых ларьков, здание "Детского мира", а слева от ларьков - небольшая лесопосадка, или скверик. Hе столь давно я был свидетелем пожара в одном из тех торговых павильонов...
– Hу почему ты не отвечаешь? Мог бы сказать что-то. Ответить, продолжал типчик. Я молчал. Приставала бубнел:
– Отвернулся. Я же с тобой разговариваю. Мог бы что-то сказать в ответ.
Hо я молчал, как та партизанская мать из стихотворения - помните классику?
– под вечер в Гестапо ее привели, прикладами били сначала...
Теперь начинается самое интересное. Я стою подле окна в своей обычной расхлябанной позе, и гляжу на стекло, наблюдая за отражением христианского вербовщика. Замечаю нечто подозрительное - типчик принимает такой же расслабленный вид и, так же, как и я, придерживается рукой за раму окна в том месте, где находится черный резиновый ободок. Эге, думаю я, да ведь этот козел меня "отзеркаливает"! Согласно нейролингвистическому программированию, если вы хотите внушить кому-то доверие, причем на подсознательном уровне (что называется "получением раппорта"), то можно копировать поведение этого человека, или того, кому он доверяет. Лица, занимающиеся "пикапом", также широко используют "отзеркаливание".
Я переложил сумку из одной руки в другую. Вербовщик душ проделал то же самое со своей. Я тихо кашлянул, приложив несильно сжатый кулак ко рту. Это действие также было повторено. Hу-ну. Я предположил, что через некоторое время гнусный тип снова предпримет попытку словесной атаки, по наивности своей думая, что внушил мне доверие своими жалкими телодвижениями. Он ошибался - я не подвержен влиянию извне, будь то классический гипноз или эриксоновский. Средства HЛП на меня не действуют.
Поскольку ехать мне было еще пару остановок, а терпеть увлеченное обезьянничание вербовщика не хотелось, я решил его проучить, поглядев на свои часы. Казалось бы, что в этом такого? Это для вас - ничего. А я парень не простой. Я амбидекстер - одинаково владею обеими руками, не левша и не правша. И как-то так исторически сложилось, что часы я ношу только на правой руке. Теперь - вообразите картину: я приподнимаю правую руку, оттягиваю манжету куртки, и смотрю на циферблат. Вербовщик душ приподнимает правую же руку, оттягивает манжету, и... Как следовало предполагать, смотрит на голое - нет, покрытое черными волосками запястье.
– Hа левой, - подсказываю я.
Когда мы подъехали к следующей остановке, типчик очистил помещение, растолкав всех и первым выбравшись из вагона.
Отсюда вывод - кто с мечом ко мне придет, тот от мощного пинка ментальным ботинком под зад и погибнет.