Желание верить (сборник)
Шрифт:
История сорок седьмая (Портрет)
1
Портрет. Портрет девушки. Обнаженной девушки. Он стоит у окна – холст и старый мольберт. Под ним пара кистей, тюбики с краской, пыль, пара пустых бутылок вина… Джамилу кажется, что если заглянуть чуть дальше в темноту, к плинтусу, то можно разглядеть использованный презерватив.
– Начал писать что-то новое? – спрашивает он.
Сол пожимает плечами.
– Мистер Ханинг обещал нового клиента, – говорит Сол, наливая себе еще вина.
– Снова портрет? – спрашивает Джамил. Художник кивает. – Девушка?
– Старик, – морщится художник.
Теперь кивает Джамил, бросает короткий взгляд в сторону окна, где стоит старый, пыльный мольберт. «Тогда кто это?» – хочет он спросить художника, но не спрашивает.
– Как Бриджитта? – спрашивает Сол.
– Вчера оставалась у меня на ночь, – Джамил снова бросает косой взгляд в сторону пыльного мольберта. Черты определенно похожи – женщина на холсте и женщина, в которую он влюблен.
– А как работа? – спрашивает Сол. Джамил не слышит его.
– Нет, не похожа, – говорит он, смотрит художнику в глаза.
– Не похожа на что?
– На твою работу, – спешно находится Джамил, переводит разговор на Кэнди. – Ты помнишь Кэнди?
– Шлюху, которую ты просил меня пристроить в натурщицы?
– Она умерла.
– Наркотики?
– ВИЧ, – Джамил снова смотрит на холст. – Сколько женщин у тебя здесь бывает?
– А сколько женщин бывает в твоей патрульной машине?
– Говорят, им нравятся художники.
– Говорят, копы женщинам тоже нравятся.
Сол наливает еще вина, рассказывает о пейзажах, которые можно написать с крыш высотных зданий.
– У тебя пахнет марихуаной, – говорит Джамил.
– Ты будешь? – предлагает художник.
Джамил качает головой.
2
Бриджитта. Джамил целует ее шею, чувствует запах художественной краски, чувствует запах марихуаны.
– Ты пахнешь художником, – шепчет он ей на ухо.
– Это что, такие постельные разговоры? – спрашивает Бриджитта.
– Это ерунда, – говорит Джамил.
Он лежит в кровати, наблюдая, как Бриджитта идет в ванную, обернувшись простыней. Она напоминает ему Кэнди. Даже улыбается, как Кэнди. Джамил дожидается следующего дня и тратит несколько часов на безрезультатные поиски могилы Кэнди.
– Ее словно и не было, – говорит он после художнику. Костяшки на его руках разбиты, а на кожаной куртке все еще засыхают свежие капли крови. Чужой крови.
– Ты снова кого-то избил? – спрашивает Сол.
– Мне за это платят, – улыбается Джамил. Художник молчит. – Его звали Хэнк. Он был сутенером Кэнди, – цедит сквозь зубы Джамил. – И не смей обвинять меня! – косой взгляд на картину у окна, подняться, пройтись по комнате.
«Почему же ничего не видно? Почему этот припадочный еврей не рисует ее лицо?» – Джамил смотрит на художника, но спросить не решается.
– Тебя кто-нибудь рисует? – спрашивает он вечером Бриджитту.
В ресторане тихо и официант терпеливо стоит рядом, ожидая заказ. Официант, которого не замечает Джамил.
– Что, значит, рисует? – спрашивает Бриджитта.
«Почему же она так сильно напоминает Кэнди?» – думает Джамил.
– У тебя есть еще кто-то кроме меня? – спрашивает он Бриджитту.
– Что?
«Почему же так сильно напоминает Кэнди?!» – мысль вгрызается в сознание крохотными червями, от которых нет спасения. Даже ночью, в постели. С Кэнди… Нет. Все еще с Бриджиттой, но разве с Бриджиттой возможно все это? Нет. Только с Кэнди. Джамил вспоминает мертвую девушку, вспоминает проведенные с ней ночи. Как близко он прошел от грани. Как долго он смотрел в бездну за этой гранью?
– Хватит! – кричит где-то далеко Бриджитта. – Остановись! Ты делаешь мне больно, Джамил! Я так не хочу…
3
Сол. Художник. Мольберт. Картина. Обнаженная женщина без лица.
«Тело явно принадлежит Бриджитте», – думает Джамил.
– Когда ты сделаешь ей лицо? – спрашивает он.
– Кому?
Джамил качает головой, подходит к окну, продолжая смотреть на картину. Женщина. Его женщина. Оливковая кожа, которая нравится ему на ощупь. Впалый живот, который он так часто целует. Упругие груди с крупными сосками, которые кажутся всегда твердыми. Впадина на шее. Узкие плечи.
– Ты часто рисуешь портреты? – спрашивает Джамил.
– Это хорошие деньги, – говорит Сол.
– Ты как Хэнк, – говорит Джамил, ожидая оправданий, но художник молчит. Молчит и Джамил.
– Поругался с Бриджиттой? – спрашивает Сол.
– Нет, – Джамил вглядывается ему в глаза.
Кэнди. Сутенер. Кровь. Смерть.
– Ты ведь спишь с ней? – спрашивает Джамил художника.
– С кем?
– С той, кого ты рисуешь сейчас.
– Я рисую старика, Джамил…
– А Кэнди?
– Что Кэнди?
– Ты спал с ней, когда она приходила к тебе?
– Нет.
– А я спал, – Джамил смотрит за окно, но взгляд тянется к незаконченной картине.
4
Ночь. Джамил везет Бриджитту по темным улицам, вдоль которых выстроились мужчины и женщины, предлагая себя.
– Почему мы здесь? – спрашивает Бриджитта, стараясь не смотреть по сторонам.
– Но взгляд цепляется, верно? – спрашивает ее Джамил.
– Цепляется к кому?