Жестокий роман

Ангелос Валерия

Он победитель. Захватчик. Ему виднее, как распоряжаться добычей, в какой позе иметь, как жестко и как долго.

— Пойдем, — бросает ровно.

Разворачивается, следует в неизвестном направлении. Приходится подчиниться, покорно двинуться вперед.

Теряюсь в догадках. Куда направляемся? Зачем?

Комната за комнатой. Дверь за дверью. Первый этаж дома смахивает на изощренный лабиринт. Трудно понять, где я уже успела побывать, а где нет. К тому же, активно развернувшийся ремонт путает карты.

Замираю.

Это

ведь тот самый зал, где мы… впервые.

Именно здесь Марат разодрал мое свадебное платье. Разбил вдребезги мечты, разгромил, камня на камне не оставил от прошлого. Унизил, растоптал, извалял в грязи.

Закрываю глаза и открываю, перевожу сбившееся дыхание.

Комната почти не тронута изменениями. Строительная бригада сюда пока не добралась. Стол стоит на прежнем месте, покрыт черным саваном.

— Что ты… — не успеваю озвучить вопрос.

Марат легко отодвигает столь памятный предмет мебели, обнажая металлическую решетку.

Пораженно выдыхаю.

Он наклоняется, поворачивает что-то, отбрасывает резной металл в сторону, отворяет проход в полу.

— Следуй за мной, — произносит без тени эмоций.

Опускается вниз.

Помедлив, совершаю шаг. Дергано и неуверенно, однако приближаюсь к цели, заглядываю в полумрак.

— Давай, — приказывает Марат.

Он помогает мне спуститься по узким каменным ступенькам, подстраховывает, управляет движениями, придерживает за талию.

Тут холодно. Очень. И сыро. Довольно жуткое место. Смахивает на каземат, на тюремные застенки.

Мало света. Всего несколько лампочек, причем довольно слабых, скупо освещающих невероятно длинный проход.

Настоящие катакомбы.

Ощущаю приступ клаустрофобии. Вроде коридор просторный, совсем не узкий, однако сердце стрекочет, раздирая гортань.

Здесь творились страшные вещи. Жуткие, леденящие душу. Чувствую, чую, буквально кожей впитываю.

Только присутствие Марата рядом спасает от панической атаки. Его ладони на моем теле, его тяжелое дыхание, жар мощного мускулистого тела. Все это успокаивает.

Интересно, он намерен трахать меня в новом экзотическом месте или просто убьет?

Невесело усмехаюсь.

— Где мы? — спрашиваю чуть слышно.

Никакого ответа. Ноль пояснений. Пара секунд, пара шагов. Застываем возле высокой дубовой двери. Щелчок замка. Толчок. А после резкий приглашающий жест, мол, ступай, взгляни, сама всю суть поймешь.

Совсем иная атмосфера. Медленно прохожу в открывшуюся комнату, отмечаю гораздо больше уюта. Окон нет, что и понятно, ведь место располагается под землей. Однако мебель хорошая, свежий ремонт. Не роскошь, просто необходимые вещи.

Логичнее бы ожидать камеру с голыми стенами, пыточный кабинет, очередной склад оружия. Но нет. Стандартный интерьер.

Замечаю еще одну, чуть приоткрытую дверь.

Похоже на ванную комнату. Всего не рассмотреть, но унитаз и раковину отмечаю моментально. Значит, даже удобства есть. Осталось понять, для чего нужна такая благоустроенная комната под землей?

Совершаю еще несколько осторожных шагов. Оглядываю предметы. Диван, несколько стульев, тумба, стол, шкаф. Освещение хорошее. И вентиляция на уровне. Воздух кажется гораздо свежее, нежели в том коридоре. Да и отопление работает.

Замечаю темную ширму.

Что там? Кровь ударяет в голову. Резко. Практически оглушая. Будто тело реагирует заранее. Осязает доселе неосязаемое.

Прохожу дальше. Кресло. Большая кровать. Простыни. Подушки и…

Господи. Спазм сводит легкие.

Бросаюсь вперед. На колени. Вцепляюсь скрюченными пальцами в край простыни, сминаю в комок.

— Олег, — не дышу. — Олег.

На моем муже живого места нет. Больно смотреть. Невыносимо. Нереально. Невозможно. Физически сложно. Его лицо фиолетово-синего цвета. Чудовищные синяки покрывают кожу целиком и полностью. Шея в похожем состоянии. На одной руке наложен гипс, другая разукрашена ужасными кровоподтеками.

Кажется, его сбил грузовик. Причем несколько раз. С особо садистской жестокостью. Намеренно калеча, разламывая кости, оставляя страшные гематомы. Адские жернова сомкнулись, зажали в железных челюстях.

Я даже сглотнуть не могу.

— Олег, ты… ты меня слышишь? — бормочу сбивчиво, осторожно прикасаюсь к его ладони, переплетаю наши пальцы.

— Не… не трогай, — хрипло выдает он и отдергивает руку.

— Олег…

— Я не хочу, чтобы ты ко мне прикасалась, — чеканит твердо, приподнимается на подушке, старается принять сидячее положение.

Раны старые. Наверное. Трудно определить.

Но на свежие повреждения не похоже. Да и гипс наложен, повязки, причем все новое, не окровавленное и не затертое. За ним явно ухаживают.

Только вид все равно кошмарный.

Мои глаза наполняются слезами. Понимаю, надо сдержать реакцию, сделать усилие и заткнуть истерику поглубже, не показывать шока.

Но как? Черт. Как?!

Я схожу с ума от ощущения тупой безысходности, от того, что ничем не способна помочь и ничего не сумею исправить.

— Олег, я…

— Вика, — обрывает резко. — Хватит.

Не хочет, чтобы я видела его в таком состоянии. Ничего удивительного. Мужчины боятся показать уязвимость и слабость.

— Я все слышал, — продолжает Олег. — Он позаботился об этом. Я не мог видеть. Но звука было достаточно.

— Он? — невольно переспрашиваю.

— Марат, — выплевывает. — Твой любовник.

— Я не…

— Ты орала как кошка, — окатывает презрением. — Орала его имя снова и снова.

— Что? — в горле пересыхает. — Ты о чем?