Я иду сквозь времени затоны,Кто-то пьёт мой скоротечный век.В сизых облаках кружат вороны,Жёлтый снег метёт изгибы рек.Серый путь, обрыв и мост горбатый —Всё покрыто позднею росой.Я и лес… Ступаю виноватоИ вдыхаю листвяной настой.Пью осенний, самый нежный запах!Предпоследние грибы стоят в листах.Я и лес, и объясненье в знаках,И любовь улыбкой на устах.
«Уж листья сбрасывает лес…»
Уж листья сбрасывает лес,В бессильной ярости желтея.И вновь вода летит с небес,День ото дня все холоднее.И осень, ностальгией в кровь,Войдёт желанною отравой.И ходим, ходим вновь и вновьПо
скошенным когда-то травам.
«Как листья опадают в осень…»
Как листья опадают в осень.Лишь шёпот ветра, шорох капель…С кого мы за потери спросим,Как листья, опадая в Осень?
Осенний день
Какие просторы открыты ветрам!И ветер гуляет, то здесь он, то там.И ветер летает и листья несёт,И птиц отправляет в далёкий полет.И вновь холодает, орешник продрогИ лужи латают изъяны дорог.Какие пространства открыты дождям!И дождик шуршит по озябшим ветвям.Срывает с верхушек, с собою несет,Засушенный лист и остатки тенёт.
«Время летит, нас все дальше уносит…»
Время летит, нас все дальше уносит.Тихо иду от сосны до сосны.В белом тумане купается Осень!Златоголовая мамка Весны.Листья сияют игрой самоцветов,Падают тихим червонным дождем.Словно зовут отошедшее Лето,Будто жалеют и помнят о нем.
«Никому не нужен…»
Никому не нужен,Только нам с тобой,Лес, в закат погруженный,Ярко золотой.И берез, разряженныхСловно на парад,Бесконечно важен мне,Осень, твой наряд.Я тебе принесЗолото берез.Ярче и ценнейВ мире нет, поверь.
Андрей Бондарь
Москва
Разговор с Есениным
Как-то мы с женой порой весеннейВ Англетере встали на постойВдруг из тьмы явился к нам ЕсенинВесь избитый, бледный и босойПообщаться с Гением – поэтомБыло как за гранью сверх-мечтыИ поэтому, накрыв поэта пледомНе заметив, перешел я с ним на «ты»Я настолько сам разволновался,Что не смог упреков избежатьВечер необычно начиналсяСловно повернулось время вспятьКак же ты, Сережа, догадалсяНа большевиков нести хулуВот и в результате оказалсяНа трубе повешенным в углуНу зачем так было подставляться?Ведь, пойми: еще никто не смогС органами ГПУ тягатьсяВсех подмял их кованый сапогСтал бы ты еще народнейАйседорой и детьми любимА теперь в Раю, как в преисподнейГубы ты корежишь, словно мимОн глазами только усмехнулсяТрубкой распечатав свой кисетТихо к нам спиною повернулсяИ исчез, безмолвный, как портретЯ подумал – это наваждениеТак представить Гения всерьезПоутру глядел я с удивленьемНа подушку, мокрую от слезВек поэтов быстрый и короткийВидно посему никак нельзяОтсидеться им за загородкойПо судьбе глазами лишь скользя
Евгений Бузни
Москва
Художник-осень
Чуть жёлтого,чуть красного,чуть розовогои оранжевого…Художник-осень красит лесна фоне облачных небес.И зелень пышная тускнеет,а ей на смену к ряду ряддерев багряные аллеивыстраиваются на парад.Богата красками палитра.Художник-осень знает толк.Где много радости пролито,там грусти ставится мазок.Художник-осень красит листья,багряный цвет беря от солнца,обмакивая в ливни кисти,лучи свивая в волоконца.Алеет куст, и нежен пурпур,как нежны девичьи уста,что целовал всю ночь и утро,пока совсем уж не устал.Но целовать их всё хотелось.В любви не может быть предел,когда листва и та зарделась,и куст от счастья заалел.
«Постарела липа…»
Постарела липа,да и я не молод.Всем ветрам открыта,пробирает холод.А стоит и дюжит,лишь кора морщинит,потому что нужендух её лощине.Потому что корнисоком напитали,что б жила на воле,хоть и листья спали,Хоть они слетели —новые родятся.На лесной постелиможно разгуляться.Но стареет липа.Я и то не молод.Всем ветрам открыта,пробирает холод.Но живём и можем,но живём, не тужим.Каждый что-то должени кому-то нужен.
Русь осенняя
Рыжеет осень постепенно,снимая зелени окраску,и принося в леса на сменувсех красок лиственную сказку.Задует ветер, оживляяедва прилёгший на земь лист,и вот уж их несётся стая.Ты не мешай.Посторонись.Они танцуют, и понятно:у них веселье началось.Им так приятна неопрятность,растрёпанность осенних кос.Кружатся, вьются и хохочут.Не удержать веселья прыть.И кто же с ними не захочетв обнимку тоже закружить?Но стихло.Только раз последнийпрорвался ветер в лес и сник.И словно осени наследник,шурша листвой, идёт лесник.Кружились листья не напрасно.Леса в порядке и поля.Разнообразна и прекраснаты, Русь осенняя моя.
Люблю октябрьское море:ещё и солнце жаром пышет,а ветер в облаках узорностихи пером осенним пишет.Нечётки рифмы, неспокойны,в свободный стих плывут лениво,как будто в чистом поле конипрядут по ветру белы гривы.И также катится неспешноволна, поплёвывая пеной,средь волн других гуляет пешкой,на берег выйдет королевой.Взметнётся к небу полным ростоми плечи голые расправит,чтобы, шипя, согнуться грозно…Малыш, смеясь, бегом уж к мамеот набегающей стихии,что догоняет языками,и тянет силою нехилой,смывая почву под ногами.Но нет волны: в песке растаяв,вернулась к сёстрам в глубину,и ступни ног, следы оставив,к волне навстречу вновь бегут.Здесь Крым, здесь Ялты южный берег.Люблю его в любое время.
«Мы далеко с тобой от Родины…»
Мы далеко с тобой от Родины.Она, чем дальше, тем милей,и я твою целую родинку —напоминание о ней.Волос я нежностью касаюсьтак, словно это русский лён,что зарождает свою завязь,российским духом напоён.Косу волос в мои ладония осторожно подобрал,и вдруг почувствовал, как стонетнаш свежий ветер средь дубрав,когда колышет на поляневолну зелёных сочных трав,что пряностей заморских пряней,и посильнее всех отрав.Я уронил слезу на груди.Они восторженно белы,как пена моря, что закрутити скатится с волны спины.Ты шепчешь ласки, будто степидохнули нежное тепло,и нам постели ветер стелет,а ночь – волшебное стекло.Российской ночью над пригоркомлуна застенчиво бледна.За ней звезда лучами колкоблестит из поднебесья дна.Мы далеко с тобой от Родины.Она, чем дальше, тем милей.И я твою целую родинку —напоминание о ней.