Зомби
Шрифт:
Борис хмуро глядел в налетающий тупик. Нет — поворот.
— Сейчас ваш вал, — сказал Бейзе, — какой номер?
— Четырнадцатый. Я, когда пришел в архив, вообще не знал, что за дело, что в папке. Слышал, Магницкий говорил о какой-то анонимке, о каком-то утопленнике, а откуда это, кто сообщил…
— Тут, Роальд, надо вообще с архивных бабок начинать, видно. Хакеле, одним словом. А ты — список составлять! Бабка, прокурор, Магницкий, Соловьев, Капустин, мы все. Начинать надо вообще с тех, если хочешь, кто обнаружил пропажу копий.
— Покойные,
— Вылазим, Боря. Тут, Борис, не столько в папках дело, сколько в звонках в этих. Получается, у меня инстинкт же есть, очень какая-то, чую, серьезная, опасная история!
— И чего же тогда ты суешься в этот дом, Роя-лик?
Они спрыгнули на тротуар. Бейзе приоткрыл дверцу и смотрел на них насмешливо.
— К Капустину, что ли, соваться?
— Может, вообще — никуда?
— Да нет! Так не пойдет! Да, я думаю, что мы сейчас застанем просто труп. Может, даже участковый раньше нас пришел. Я туда посылал.
— А что все-таки тебе этот жрец по телефону наговорил?
— Спросил, доверяю ли я теперь ему, после того, как папка сгорела. Дал вот этот адрес. Мол, через двадцать минут по этому адресу будет убийство. Я узнал номер по адресу. Звонил сюда. А он же сам, этот жрец, со мной и говорил!
— И что сказал?
— Что уже все поздно. И больше этот номер не отвечал. А прошло с тех пор… почти час уже.
— Значит, почти час, как он покойник? Ну и черт с ним!
— Я так мыслю, — сказал Бейзе, — что я есть последний, кто видит вас живыми. Последние пожелания есть? Хотя все одно — трын-трава! Покойные — самые спокойные!
— Есть пожелания, — кивнул Борис, — если мы до… ну до четырех не вернемся, поднимись к Капустину и все расскажи. Расскажи, как Роальд меня в этот дом заманил.
— Я на вашей спичечной фабрике, — сказал Бейзе, — встречал разных чумовых. Может, обратно? Чего-то у вас рожи-лица сильно расстроенные. Залазьте обратно от греха! Смотрите, какие тут фабрики-то! Тут ни одного порядочного человека не может быть.
Борис оглядел улицу. Роальд видел, что он все еще не озабочен и даже, кажется, не сильно заинтересован. Из каких побуждений он сопровождает Роальда, было не понять. Из товарищеских чувств, не иначе. Или из любопытства. На фоне грязноватого, рябого сугроба Борис смотрелся выгодно: крепкий, небольшой, аккуратный. В шапке пирожком. Вроде молодого чиновника из какого-нибудь престижного министерства. Из тех, кто с ослепительной улыбкой «подают большие надежды» и «далеко пойдут». А вот поди же ты — рванул за другом неведомо куда.
— Главное дело: праведен будь! — сказал Бейзе и уехал.
Дома по левой стороне Каширского вала были все сплошь беловато-облупленные, пятиэтажные. Снег осел уже везде и обнажил бугры и кочки, а на их «ржавых» вершинах — щетину мелкого мусора (оттопырившиеся крышки консервных банок, длинногорлые бутылки), кое-где приподнятую остовами новогодних елок. Жители пятиэтажек, похоже, любили встречать Новый год
— Не знаю, зачем сюда лезем! Глупость делаем! — говорил Роальд.
— Ты-то законный Психопат. Книголюб! А вот я чего с тобой? Вроде был я разумный следователь. Все из солидарности? Тоже я, значит, психопат… Сгинем мы в этих коробках, а кроме Бейзы — не узнает никто.
— Еще жрец.
— Его, кстати, слышно было прилично?
— Громко. Не издалека звонил. Да это не показатель. Мне тесть из Милана звонил — вот слышимость!
— Овдовеет твой тесть в Милане, считай. Да! Никто про нас не расскажет. И жрец твой промолчит…
У подъезда сидела благодушная бабуля. Аж расцвела!
— Какая?! А это будет по правую руку, в том подъезде! Первый этаж! К диабетику, что ли?
— К диабетику? — приостановился Борис.
— Тогда правильно! К диабетику туда! К безногому туда!
— Их там сколько?
— Один он! Илья звать! Давно вроде его на улицу не вывозили.
— Постой-ка, — приостановился и Роальд, — мы-то к нему их госстраха. Кто его вывозит? Состав семьи?
— Какой тебе состав! Танька из сороковой! Ей он платит «тридцатку». Она и убирает кое-как. И
— на магазин! Одинокий он! Илья Михалыч.
— Совсем никто не навещает?
— Да нет, бывают. Один друг чудной бывает. Чудной такой! В бороде и в черных очках по-темному прибегает. Шпиен! Но не вывозит. И не носит ничего ему. Да еще какой-то родственник, говорили, вроде есть. Может, Танька знает? Да она не скажет. Тоже… да все мы здесь калеки одинокие! Цельный дом! Идите. Ему небось праздник, если кто придет… надо б его в престарелый дом… в хошьпис…
Они вошли в подъезд, выкрашенный известкой. Лоснилась бетонная лестница и пахло мочой.
Левая стена обозначалась как «сортир для Крысы» (текст вырубили топором?), закут под лестницей оказывался «туалетом им. Фихтмана», и там действительно имелись две подсохшие кучки
— символы движения масс по спирали. На правой стене расписался «Корж», дверь же с цифрой «сорок два» гляделась вполне прилично, обитая черным, с «морозом», дерматином. Ручка никелированная, низ двери не обшарпан. В силу какого-то физического ли, мистического ли обстоятельства, может быть капиллярного проникновения или молекулярной диффузии, буква «Ж» из «Коржа» переехала на дверь.
Опять намек? «Ж» — «Жрец»?
Роальд прислушался. На лестнице шаркали. Где-то, этаже на третьем, попискивало радио.
Прошла кошка. Важно, не обращая внимания, только следя за следователями рваным ухом. Угол наружной двери был обломан, за ним сверкали золотистая щепка и изумрудный бутылочный осколок. Кошка проникла в дыру, отбросив рогатую тень на стену.
— Надо бы кого-нибудь из домоуправления? — оглянулся Роальд.
— А что скажем? Что ожидается покойник? Потом ничего никому не докажешь. История-то идиотская, книголюб.