365 дней твоей любви
Шрифт:
– И не надо… – Подхожу ближе и опираюсь рукой о холодную бетонную стену.
Из окон первого этажа вдруг раздаётся музыка, услышав которую Даша тихонько ахнула:
– The Concretes «Oh my love». Эта песня потрясающая.
– Она же древняя, – искренне удивляюсь её предпочтениям. И как она может слушать это старьё?
– Да эта песня на все времена. Ты просто ничего не понимаешь, – она, отмахнувшись, облокачивается на стену и закрывает глаза, вслушиваясь в такт мелодии.
– Хочешь потанцевать со мной? – вдруг предлагаю я, не ожидая от себя того, что способен на публичные танцы, да ещё и под музыку из окон чьей-то квартиры.
– Ну не знаю… Если хочешь…
– Хочешь потанцевать или нет?
– Нет, – секунду подумав, кривит личико.
– Что? – недоумеваю я – она опять меня опустила. Вот чёрт.
– Просто…
– Нет. Знаешь, пора поднимать мою самооценку. Она и так была на уровне плинтуса, так ты её в самый пол вогнала, – возмущённо смотрю в её глаза, которые бегают из стороны в сторону, боясь остановиться на мне.
– Слушай, я не танцую на улице и на публике вообще, – девушка быстро находит объяснение своему откату. – И не целуюсь. И не обжимаюсь. Я не люблю делать что-то напоказ. Эти парочки… Встанут посреди торгового центра – и давай при всех лизаться. От них меня тошнит. Хочется сказать: «Серьёзно? Вы хотите переспать прямо здесь, на глазах у всех?»
– Во-первых, мы здесь одни, – поправляю её. – А во-вторых, я просто пригласил тебя на танец.
Даша отталкивается и отходит на небольшое расстояние от меня, встаёт на ровном участке тротуара и выжидательно смотрит, обводя взглядом мою фигуру.
– Ну?.. И?.. – с укором произносит.
Я срываюсь с места и в два счёта оказываюсь рядом с ней. От неё так приятно пахнет: какими-то свежими цветами, усыпанными утренней росой. Безупречный аромат. Меня дурманит от него, даже находясь от девушки поодаль. Я осторожно подхожу ещё ближе, и мои руки опускаются на её талию. Она такая хрупкая и тонкая, что никоим образом не соотносится с её дерзким и порой странным поведением. Поверить не могу, что делаю это. Так смешно… Нам теперь только нужно, чтобы дождь пошёл.
– Может, уже прекратишь? – В ухе зазвенело от Дашиного голоса.
– Что я сделал? – Мысли о её внешности моментально растворились, и я обращаю к ней недоумённый взгляд.
– У тебя в штанах вибрирует, – морщится она и с силой отталкивает от себя. Я только в этот момент понимаю, что вибрирует у меня не то, о чём я сначала подумал, а как раз то, что и должно так настойчиво разрываться – мой мобильный телефон.
Я тут же залез рукой в джинсы и вытащил дребезжащий аппарат. Мама… Отворачиваюсь, смущаясь разговора с ней, и отвечаю на все волнующие её вопросы. Мама отчитывает меня по полной, потому что отец приехал с работы и не обнаружил блудного сына дома, а сама она сейчас составляет очередной длинный список экспонатов для своей выставки. Отец зол, а мама меня как всегда прикрывает. За это я её и люблю. Мы в одной команде.
Закончив разговор, возвращаюсь к Даше, которая слоняется по тротуару в свете уличного фонаря. Её красивые, отливающие каштановым цветом волосы разбросаны по плечам, а губы поджаты, изображая полнейшую скуку и даже некоторый дискомфорт.
Но в этот момент неожиданно раздаётся громкий звук бьющегося стекла, совсем рядом с нами. Завывающая автомобильная сигнализация режет слух, заставляя инстинктивно зажать уши ладонями.
– Что случилось? – Даша испуганно озирается по сторонам, ища взглядом того, кто разбил лобовое стекло машины по дворе дома.
– Кто-то камень бросил! – подтверждаю её догадки. – Но это ведь не мы, верно? Поэтому нам нечего бояться. Но… – тотчас осекаюсь я. – Всё же лучше уйти отсюда.
– Сейчас выйдет хозяин машины и вызовет полицию, и она обязательно подумает, что стекло разбили именно мы. Нас арестуют! – взвизгивает она. – Надо убегать!
– Точно. Каждый сам за себя. Бежим.
Я хватаю девушку за руку и тяну за собой. Даша, оглядываясь, спешит за мной, а я бегу, что есть силы, удирая от несправедливой ответственности.
Нет, только не я. Отец тогда мне совсем кислород перекроет, если ему сообщат, что его единственный сын каким-то образом оказался возле побитой машины. И неважно, что проделка не моя, главное – меня задержали, пусть и до выяснения обстоятельств.
– Что нам делать? – запыхавшись от быстрого бега, спрашивает Даша и вырывает свою похолодевшую от страха руку из моей ладони. – Подожди, мне нужно позвонить…
– Если ты о доме, то я тебя провожу, – заверяю девушку в её безопасности. Ну не оставлю же я её одну.
– До моего дома ещё два микрорайона. Хочешь прогуляться? – подняв бровь с вызовом бросает она.
– Хочу, – киваю и галантно, как истинный джентльмен, подставляю локоть. Даша хмурится, но всё-таки подхватывает меня за руку и, замедлив темп, показывает, в каком направлении нам стоит двигаться.
– Тебе нравится твоя специальность? Ну… в смысле, учиться нравится?
– Вполне, – неуверенно соглашаюсь с тем, какой факультет выбрали для меня родители.
– Так ты умник. Туда поступить не так-то просто.
– Обычный студент, – пожимаю плечами. – Как и все те, кто имеет стремление учиться.
– А ты хотел быть инженером? – В её глазах затаилась хитринка – она раскусила меня.
– Хм… Честно? – Стесняюсь собственных мыслей.
– Ага.
– Я хотел преподавать. Быть учителем. Например, младших классов, когда им действительно нужна помощь. А потом занялся бы развитием психологии.
– Так у тебя уже есть представление о себе в будущем? Вот это да. Жаль, что ты повёлся на желание своих предков, – Даша поражённо смотрит на меня.
– Да, – только и получилось вымолвить у меня. – А что насчёт тебя?
– Понятия не имею. Мне нравится рисовать, но это, вроде бы как, прибыльным бизнесом не назовёшь, и я решила поступать на гуманитарный. Хотя я знаю одного парня, который рисует героев для какой-то компьютерной игры и довольно неплохо зарабатывает на этом. Так что, возможно, всё ещё впереди.
Даша улыбается. Впервые так открыто за сегодняшний вечер, за время нашего знакомства.
– Я слышал, творчество помогает выплеснуть агрессию, – вспоминаю факт, озвученный в недавней телепередаче.