А в городе звёзд не видно…
Шрифт:
Днём он ненароком задевает её волосы. Касается спины, чтобы обратить на себя внимание. Поправляет постоянно выбивающиеся из наспех сделанной причёски пряди. Пропускает между пальцами мягкий шёлк и облизывается часто, нервно. Искусывает губы до крови.
По вечерам он подходит к её дому, курит и заглядывает в окно на втором этаже, изучая облезшую деревянную раму и занавески в мелкий цветочек. Смотрит на завитушки у решётки первого этажа и сжимает ладони, представляя, как обхватывает ими ледяное на ощупь железо. Замечает, как горит тусклый огонёк настольной лампы и ловит себя
Ночью он долго не может заснуть. Не думает. Не жалеет. Просто находит тоска, сдавливающая грудь, которой не дать нормального объяснения. Сжимает зубами подушку, приглушая звуки, ненужные для чутко спящей через стенку матери, пока ладонь скользит вдоль члена яростно и быстро, сжимает так сильно, что из-за боли слишком долго не получается кончить. Завтра всё станет ещё хуже.
Было или не было? Реальность или фантазия?
Бродя по туманным закоулкам собственного сознания, у него не получается однозначно ответить на эти вопросы. Он видит, слышит, чувствует всё то же, что тем странным вечером, но не может поверить. Не может принять.
Его амнезия оказывается очень удобной: так легче притворяться, словно ничего не произошло. И он твердит, что они просто друзья. Улыбается, шутит, разговаривает с ней совсем как прежде, только внутри сидит распирающий страх, который поднимает свою косматую голову каждый раз, когда их взгляды встречаются. Тогда он чётко видит: она всё помнит.
И тут они тоже оказываются удивительно похожи. В её глазах мольба, укор, грусть. Там все вопросы, на которые пока не получается дать вразумительные ответы. А голос даже не срывается, когда она здоровается, рассказывает о новой прочитанной книге или зовёт его по имени при всех. Словно ей и правда может быть всё равно.
Словно ничего не было.
Она бегает из угла в угол маленькой комнатки, в одиночку проигрывает перемещения целой группы людей по большой сцене, потом делает какие-то пометки в разложенных на столе листах. Воодушевлённая, наивная и мечтательная, как в первый день их знакомства, когда он цитировал ей Экзюпери в оригинале и смотрел, как загораются восторгом серые глаза. Судя по тому, что она не заметила, сколько ошибок в спряжении французских глаголов он сделал, думала в тот момент совсем не о Маленьком Принце.
Он наблюдает за её суетливыми движениями и пытается отвлечься на воспоминания, воспринимающиеся призрачными и мутными, как мираж. Ему не выжить в пустыне собственных чувств, от которых горло пересыхает, болезненно саднит с каждым вдохом. Любой глоток спёртого затхлого воздуха царапает глотку до крови, которую хочется смачно выплюнуть прямо себе под ноги, растереть по дрожащим бледным ладоням и покрытому мелкими веснушками лицу.
Собственное надвигающееся сумасшествие кажется правильным и очень спасительным. Оно отвлекает от сомнений, расплавляющих его сознание как кусок дешёвого пластика.
— Нужно переставить пары местами на второй танец. Так, чтобы они могли в конце разойтись по разные стороны кулис в соотвествии с участием в следующих сценах, — она останавливается в паре шагов от стола
На краю стола стоит маленькая фарфоровая чашка, от которой идёт пар, разносящий по комнате аромат персикового чая. Рядом несколько книг с жёлто-коричневыми страницами и изрядно потрёпанными обложками. Прямиком из библиотеки — она сама об этом рассказывала пару дней назад.
— Я закурю? — спрашивает, просто чтобы забить чем-нибудь вязкую тишину. Руки тянутся к карманам брюк, взгляд упирается в подоконник, прикрытый тонкими цветастыми занавесками. Непривычно видеть их по эту сторону окна.
— На улице уже холодно. Не открывай, — растерянно бормочет она, видимо, успев перехватить его взгляд в сторону окна. Отворачивается, изображая заинтересованность чем-то на своём столе.
От злости руки трясутся и не сразу справляются с колёсиком зажигалки. Интересно, она правда не замечает, насколько он вне себя последние несколько дней? Или просто предпочитает не замечать? Так же, как они оба предпочли прикинуться, будто не ебались на этой самой кровати месяц назад.
— У тебя есть идеи по поводу расстановки пар? — бросает через плечо коротко, приглушённо, будто боится спугнуть его слишком громким голосом.
Воздух наполняется терпким сигаретным дымом. Ему резко становится слишком плохо, чтобы продолжать бояться испортить всё ещё сильнее.
— Да. Есть несколько идей, — с губ срывается злобная усмешка и он замечает, как от его тона она испуганно дёргается.
Злость заполняет лёгкие кипящей смолой, расползается по венам смертельным ядом, пожирает мозг огромным паразитом. Злость управляет его мышцами, вырабатывается иммунной системой и даже заполняет член, обеспечивая болезненную эрекцию.
Потому что всё их прекрасное равновесие полетело к чертям, стоило появиться третьему. Тому, над чьими шутками она тоже смеётся, и всегда как будто немного громче, дольше, ярче. Тому, кому улыбается и посылает взгляды украдкой, смущаясь уж слишком часто, сильно, наигранно.
Про того она не говорит «мы просто друзья». Не говорит вообще ничего, как если бы не происходило никаких событий, приводящих его сейчас в лютую, неконтролируемую ярость. И это бесит ещё сильнее, ведь это молчание должно было оставаться принадлежащим только им двоим.
А она должна была принадлежать только ему и никому больше.
Его взгляд скользит по тонкой, хрупкой фигуре. Со спины она напоминает ребёнка: острые плечи и локти, узкие бёдра, худенькие ноги. Светлые волосы распушились и забавно торчат во все стороны. Белоснежная рубашка кажется ей настолько большой, что воображение услужливо подкидывает мысль о том, что его рубашка смотрелась бы на ней примерно так же.
Он громко выдыхает и тушит сигарету. Возбуждение становится настолько явным, что ей достаточно просто обернуться, чтобы заметить как брюки топорщатся бугром.