Я всё ещё не веря, не мигая,на тот перрон негаданный смотрю.Ещё есть время. Крикни: – Дорогая…Не говори: – За всё благодарю!Неужто это называют силой,чтоб, как на свечку, дунуть на зарю,сломать крыло родному слову «милый»,живой любви сказать: – Благодарю!Прости. Не упрекаю. Не корю.…Я всё ещё на тот перрон смотрю.Я всё ещё тебе не верю, милый.1965
«Нет, я не виновата. Не слаба…»
Нет, я не виновата. Не слаба.И не
сужу, как в молодости, строго.Но это – не любовь. И не судьба.А просто – снова трудная дорога.Ну, что, давай присядем перед нейи скажем то, о чём пока молчали:что оба мы красивей и сильней,чем друг о друге думали вначале.Вот почему ещё больнее боль,и нету сил идти и верить строго,что это – не судьба. И не любовь.А просто – снова трудная дорога.1965
Ручей
Заблудишься, к ручью лесному выйдешь,присядешь на лесине иль на пне,и сразу тропку из лесу увидишь,и всю себя увидишь в глубине.Исхлёстанные папоротником ноги.И руки от усталости дрожат.А годы, и обиды, и тревогина самом дне, как камушки, лежат.И кто в ту глубину не заглядится —себя не передумает над ней?Да только поздно – солнышко садится,да и ручьи к закату холодней.…Спасибо, жизнь: учила – научила!Такой ручей ты мне приберегла,что я прошла и ног не замочила,а всё, что надо, сразу поняла…Самой-то мне бы век не догадаться,не подойди я к этому ручью,что нету сил ни биться, ни сдаваться,что время соглашаться на ничью.Как тихо!.. Ни тревог. Ни затемнений.Не плачут, не тоскуют и не ждут….Но раны от проигранных сраженийбольней болят и медленнее жгут.1965
«От берёзового колышка…»
От берёзового колышка,от далёкого плетняотвязалась речка воложка,докатилась до меня.Вот и гуси сизокрылые,вот и старая ветла…Что ж так поздно, речка милая?Где ж ты раньше-то была?Вот и горькая припевочкавниз по реченьке плывет:«Не тому досталась девочка,потому и слёзы льёт!»Замерла ветла корявая:всё, как надо, поняла.Что ж ты поздно, песня правая?Где ж ты раньше-то была?1965
«Тише, годы! Всё-то в сердце свято…»
Тише, годы! Всё-то в сердце свято.Тяжело и радостно двоим.Вы похожи на того солдата,мною нареченного моим.Всё смешалось. Ландыш шевельнулсяна краю завьюженной земли.Я не знаю: это он вернулся,или это вы ко мне пришли.Вам на плечи руки поднимаю —сами руки падают назад:это я впервые понимаю,до чего не дожил тот солдат.Потому, беспомощно и строго,у кого хотите на виду, я приду!И снова у порога,как девчонка, губы отведу.Потому стоим мы угловато,даже руки не соединим.Перед кем я больше виновата —перед вами или перед ним?1965
Снежные стихи
Всё падает, падает с неба,пуржит и пуржит на ходу.Давно уже не было снегатакого, как в этом году.Дороги, кусты и заборызаносит за десять минут.Его проклинают шофёры,его трактористы клянут.На хлопья, летящие с неба,глядят, как на злого врага.Но знают: к высокому хлебувысокие эти снега!…Всё падает, падает с неба,дороги в узлы завязал.Давно уже не было снегатакого, чтоб за сердце взял!Чтоб так серебрился лучисто,чтоб так замирало в груди —тревожно, и больно, и чисто,как будто вся жизнь впереди.1965
«Накануне Нового года…»
Накануне Нового годалюди верят в старые сказки,покупают зелёные ёлки,удивляются снегопадам,наливают полные рюмки,чтобы счастье было полней.У меня одной в новогодьевсё не так,как у всех на свете.У меня —сосна вместо ёлки,у меня —туман вместо снега,у меня —вместо полной рюмкинеполученное письмо.1965
«Люди ли так захотели…»
Люди ли так захотели,вздумалось ли февралю —только заносят метеливсё, что я в жизни люблю.Только шагни за ворота —вот они, белые, тут!Плакать и то неохота,так они чисто метут.Что ж ты не взглянешь открыто?Что уж, таи, не таи, —белыми нитками шитытайны мои и твои.1965
Песня
Только-только утихнут морозы —зеленеют за Волгой леса,и в тюльпанах, как девичьи слезы,засверкает степная роса.Мне недолго за Волгу собраться,чтобы вешних тюльпанов нарватьи по-нашему, по-волгоградски,их лазоревым цветом назвать.Люди спросят – я им не отвечу,почему я над степью брожу.Если ты попадешься навстречу,и тебе ничего не скажу.Самому бы пора догадаться,для кого собираю цветы.Как люблю я тебя, волгоградца…Неужели не чувствуешь ты?..1965
«Я знаю мнения иные…»
Майе Румянцевой
Я знаю мнения иныелитературных королей,что мы, поэты областные, —актёры для вторых ролей.Что дело самое простое —быть первым там, где я живу.Что, коль поэт чего-то стоит,он всё равно сбежит в Москву.Москву ни вздохом не унижу.Мы все ей с юности верны.Москва, она в разлуке ближе.Да и видней – со стороны.…Спасибо, город мой, на этом,что ты не слушаешь молвыи веришь мне, как тем поэтамгероя-города Москвы.Во всех ролях меня пытаешьи от меня всё больше ждёшь,чего я стою – не считаешьи никому не отдаёшь.Ты мне – награда и заданье,мой партбилет, мой зов: «В ружье!»Моё последнее свиданье.Мой хлеб. И Болдино моё.1965