Баллады о Боре-Робингуде
Шрифт:
– Вот думаю: а не слабо вам, Алексан Васильч, сделать себе лоботомию?
– Гм… А зачем?..
– Для единства стиля. Классная бы вышла троица: слепой снайпер, парализованный рукопашник и лоботомированный аналитик. Как раз чтоб стоять на паперти перед этой самой… ну, где каменюка та, черная…
– Мечеть аль-Масджид аль-Хаам.
– Во-во. Хаам. Как полагаете – хорошо будут подавать?
– Да уж, я чай, получше чем в электричках Москва – Сергиев-Посад, – откликается со своей койки Ванюша.
– Ладно тебе, Боря… Ничего еще не известно. Медицина сейчас
– Ага – чудеса! Отчекрыживаем у Ванюши голову и пришиваем к моему туловищу… Как тебе, Ванюш, такая идея?
– Шел бы ты в задницу…
– Мы уже – тама. Пора обживаться… Вот, помнится, у ТОГО Робингуда был в шайке слепой, фамилию забыл, – ну, который попадал в мишень на звук удара предыдущих стрел…
Деликатный стук в дверь прерывает атаманову тираду.
– Товарищ подполковник! – понизив голос, окликает того Ванюша. – Если Гюльчетай – спровадьте ее как-нибудь! Ну – ни к чему это все…
136
За дверью, однако, обнаруживается принц – в довольно нелепом парадном мундире с галунами и аксельбантами.
– Я только что из столицы, мистер Александер: вся королевская семья, в полном составе, выражала благодарность американскому народу в лице посла за те спасенные «Боинги» – ордена, все дела… Так вот, шеф посольской резидентуры ЦРУ подтвердил за коктейлем, что предшествующий запрос о вашей выдаче был недоразумением. Так что живите спокойно – за пределами Штатов, разумеется.
– О-кей. Вы сами-то – как? Обошлось?
– Терпимо. Пару-тройку месяцев, пока все не порастет быльем, безвыездно побуду в имении. Потом – в ссылку куда-нибудь, послом. Я, наверное, выберу Англию: ностальгия, знаете ли… оксфордская юность.
– Мне как-то ближе Кембридж…
– Ничуть в том не сомневаюсь, мистер Александер!
– О нет, совсем не то, что вы подумали!..
Экс-разведчики обмениваются печальными усмешками.
– Значит, теперь в Европу, мистер Александер?
– Да. Швейцарские клиники, – может, чего выйдет…
– Мы вас отвезем – по своим каналам; береженого, знаете ли… Что-нибудь еще – можно для вас сделать?
– Наши погибшие…
– Все уже сделано. Ракетчику, Николасу, мы предлагали виллу с полным пансионом в любом уголке мира, но он отчего-то желает домой, в Россию. Гарантии безопасности для него мы выговорили, но…
– Взрослый, чай, – своя голова на плечах.
– Вот и мы так решили… Ладно, это все про них. А – про вас? Королевский дом Саудовской Аравии вам, прямо скажем, задолжал – неоплатно. Просите, чего душе угодно, – как в арабской сказке!
– Как в сказке? – хмыкает Подполковник. – А ведь, пожалуй что, и попрошу!.. Или – сами догадаетесь?
– Кажется, уже догадался… К вашему отлету будет сделано.
137
Солнце – шляпка подосиновика, прорастающего сквозь темную прель горизонта; боковой свет мигом разукрасил барханную рябь скособоченными найковскими галочками. Вытянутые рассветные тени косо
На взлетной полосе прогревает двигатели небольшой самолет, чуть поодаль – мерзнет группа провожающих энд отъезжающих. Собственно говоря, провожающий тут всего один – принц Турки аль-Фейсал; очень бледная и очень решительная Гюльчетай (джинсы-кроссовки и спортивная куртка, успешно скрадывающая кой-какие выпуклости явно неэротической природы), как оказалось, тоже отправляется в путь: «Это ваша охрана, мистер Александер, – "подарок за счет заведения". С возложением на нее обязанностей младшего медперсонала».
Последнее, между прочим, точно нелишне: Ванюша-то путешествует на каталке с капельницами, а забинтованный до состояния мумии Робингуд – в кресле-коляске; Николай, с рукой в решетчатом контейнере, идет сам – но и только, носильщик из него никакой.
– Слышь, – окликает ракетчика Подполковник, – до Швейцарии нам так и так добираться вместе. Может, там и долечишься – вникни?
– Не, – качает головой тот, – я сразу домой двину. А то сеструха в трубку ревьми ревет – пока, говорит, целым не увижу, не поверю!
– Ну, как знаешь…
Когда настает пора прощальных рукопожатий, принц протягивает Подполковнику сверток из крафт-бумаги, небрежно перехваченный крест-накрест скотчем:
– Здесь два кило, мистер Александер, на первое время хватит. Я угадал?
– Конечно. Надеюсь, королевскому дому не придется из-за этого переходить на «Нескафе»?
– Переживем. Кстати, можно возродить одну добрую традицию: как-то раз, в разгар Второй мировой войны, Сталин распорядился ежемесячно посылать в подарок Черчиллю ящик армянского коньяка, полюбившегося тому во время визита в Россию, и посылки те потом приходили «Бульдогу» неукоснительно, до конца жизни – невзирая на Фултонскую речь, холодную войну, отставку и прочие превратности…
– Благодарю вас, принц. Я, пожалуй, воспользуюсь вашей щедростью – как только мы с друзьями определимся с местопребыванием, я дам вам знать.
– Сделайте одолжение! Что-нибудь еще?
– Да. Нам надо сделать один звонок, и мы хотели бы воспользоваться вашим – именно вашим! – спутниковым телефоном.
– Пожалуйста.
Подполковник набирает номер и вкладывает трубку в протянувшуюся руку Робингуда. По прошествии нескольких мгновений звук зуммера в наушнике обрывается, и возникает негромкий бесстрастный голос:
– Вульфсон здесь.
138
Марк Вульфсон – в своем кабинете. Что-то неуловимо поменялось в здешней обстановке, отчего возникает физически ощутимое, как прикосновение к паутине, впечатление распада. На протяжении всего разговора остановившийся взгляд бывшего шефа Штази не отрывается от старой-престарой черно-белой фотографии в алюминиевой рамке: трое юношей в курточках-юнгштурмовках с распахнутым воротом на ступеньках Библиотеки имени Ленина; славные такие ребята, идеалисты и романтики – стальные руки-крылья и вместо сердца пламенный мотор…