Берег тысячи зеркал
Шрифт:
— Помнишь ведь… — начинаю. — В тот день, когда он пришел к лестницам Монмартра и потребовал разговора со мной, — наполнив стакан, решаю налить воды и себе. — В общем, Поль вел себя странно. Спросил мое расписание, и пригласил на ужин. Вот так сходу. Это насторожило. Я знаю, что он уже воровал наработки профессора. И Юджин, ну, он мой коллега…
— Коллега? — Сан вдруг переспрашивает очевидную вещь, но в его голосе я слышу некоторое облегчение, будто он думал иначе.
— Да, Юджин мой коллега. Он сын профессора Попова, — поворачиваюсь со стаканами в руках, и замираю,
Внезапно ловлю себя на том, что в груди встает ком. Тревога настолько сильно бьет по нервам, что я немедленно ставлю стаканы обратно на стол. В неясном порыве подхожу к мужчине, и только на секунду замешкав, все же прикасаюсь к его лбу.
Сан снял кепку, она лежит на смежной столешнице рядом с пистолетом. Сам мужчина прислонился к краю, и замер. Он даже не шевелится, когда моя рука накрывает его лоб. Только смотрит. Господи, как же он смотрит, а я не могу опомниться. Не могу, потому что на меня никто так не смотрел. Даже мой Лешка. Он никогда не поедал меня глазами, ни разу не прикасался взглядом так, чтобы возникало чувство, что я голая. А сейчас я именно такая, — полностью обнаженная, лишенная любой защиты перед этим мужчиной, не способная отвести взгляд, настоящая.
А ведь я его едва знаю. Он чужой. Сан чужой во всех смыслах. Он смотрит иначе, его глаза другие, его манеры другие, он сделан из всего "другого". Не моего, не привычного, не понятного мне, но противиться я не могу. Он красив. Я никогда не видела азиатов вблизи. Думала, что они все одинаковые, что нет в них никакой разницы, и что они не красивые. Таковы штампы и стереотипы. Но передо мной стоит сногсшибательно необычный мужчина, и смотрит так, будто мое прикосновение к нему — подарок. Сан даже начинает заметно расслабляться, его плечи медленно опускаются, а глаз касается блеск.
— И как? Температура есть? — шепчет холодно, хрипло, но не потому что ему не приятно, просто он такой.
Холодный, как камень. Но странность в том, что едва я касаюсь к холодной, покрытой испариной коже, она вспыхивает, и продолжает нагреваться под моим прикосновением.
— Кажется… нет, — отвечаю, а убрав руку, прячу ее за спину, сделав неуклюжий шаг назад.
— Тогда… может, продолжишь рассказ? — он складывает руки на груди, а я замечаю, как Сан, едва уловимо, сжимает челюсть.
— Тебе же плохо, — резко отвечаю, а покачав головой, ощущаю раздражение. Оно яркое, как лавина. И причина не Сан. Причина его беспечность. Беспечность, которая мне слишком знакома, — Неужели есть что-то важнее этого? Надо вызвать неотложку. Достаточно на сегодня смертей.
Произношу с намерением достать из кармана сотовый, но не успеваю.
— Нельзя, — Сан слишком резко делает шаг в мою сторону, а схватив за руку, заваливается на бок.
Это все, что он произносит, следом падая прямо на пол. Хватаю его под локоть, пытаясь удержать, но он чертовски тяжелый. Он выше даже Алексея, и как оказалось, намного массивнее. Я даже не могу нормально обхватить его плечи, чтобы обнять и приподнять. Все тщетно, я не смогу помочь ему сама, а потому, не удержав Сана, почти падаю вместе с ним.
В последний момент он хватается за стул, а устояв на коленях, встряхивает головой и быстро шепчет:
— Не звони никому. Поняла меня? Не звони, иначе пострадают все. Просто… Мне надо…
Он почти теряет сознание, а меня накрывает паника. Быстро осматриваюсь, закидываю его руку себе на плечо, и цежу, помогая Сану подняться:
— Что… Что нужно сделать?
Он кое-как встает, но я вижу, что держится из последних сил.
— Все в порядке. Сейчас мне станет лучше.
— В каком, к черту, порядке? Ты себя видел? Ты весь бледный и холодный, — не выдержав, я переступаю грань, а Сан замирает.
Он слишком плавно осматривает мое лицо, следом шепча:
— Мне нужно уходить.
— Никуда ты не пойдешь в таком виде, — понимаю, что перешла уже все рамки, но не могу остановиться. — Ты спас мне жизнь, Сан. Я обязана тебе помочь.
— Не обязана… — он холодно отвечает. — Это я… обязан… тебе.
Я замираю, но снова не успеваю ничего сказать. Благо, мы сумели дойти до кровати, иначе не представляю, как бы я смогла справиться с мужиком весом в добрый центнер. Понимая, что иного выхода нет, быстро расстегиваю его куртку, а перетянув ноги мужчины на кровать, выхватываю сотовый. Единственный, кто способен объяснить, что делать — Женька.
Но он не отвечает ни на первый, ни на последующие звонки.
Продолжая слушать гудки и набат в груди, я нащупываю сотовый в кармане Сана. Он вибрирует, а на экране светятся непонятные иероглифы. Быстро достав его, не глядя, отвечаю на звонок.
— Сан-ши? Кэнчана? Оди со е? *(Сан? Ты в порядке? Где ты?) — мужской голос отрывисто задает вопросы на корейском.
— Это не Кан Чжи Сан. Вы слышите меня? — быстро и с неким облегчением отвечаю.
— Агашши с Монмартра? Это вы? — мужчина явно знаком со мной. — Где вы? Почему у вас телефон Сан-ши?
Я бросаю взгляд на Сана, а приложив руку к его щеке, делаю глубокий вдох и говорю:
— Он сказал, что звонить в неотложку нельзя. Но я не понимаю, что с ним. Он весь бледен, в холодном поту и без сознания. Крови нет, и кажется, он не ранен. Как… Как мне ему помочь? — последние слова я едва произношу, чувствуя, что проваливаюсь в собственные воспоминания.
Холодно… Такой же холодный, как мой Лешка.
— Успокойтесь, агашши. Найдите в его карманах бумажный крохотный сверток. В нем несколько таблеток. Заставьте его выпить их. Вы слышите меня? Агашши?
Я слышу, но едва осмыслив, что надо делать, тут же бросаюсь на поиски искомого. Сверток оказывается в том же кармане, что и сотовый.
Достав его, отрывисто отвечаю:
— Есть. Я их нашла.
— Хорошо, — уже спокойнее говорит мужчина. — Пусть выпьет их, и немного отлежится. С ним все будет в порядке. Как только придет в себя, передайте, чтобы немедленно вышел на связь. И еще… Не звоните никому. Вы меня понимаете? Никому. Вы же видели, что случилось? Если вы не хотите проблем и лишних вопросов от французских жандармов, просто забудьте все. Вам ясно?