Бесконечная дорога к солнцу

Джеймс Никки

Я мог лишь смотреть. А знал ли я его вообще? Все это было шуткой? Предлогом? Уловкой? Я снова оказался в дураках, хотя поклялся, что не окажусь в таком положении дважды? Подумать только, я позволил себе сблизиться с ним. Открыл ему свое сердце. Может, даже... я оттолкнул эту мысль. Я не собирался думать об этом. Не сейчас. И больше никогда.

Скайлар заламывал руки и шагнул вперед.

— Я знаю, ты сердишься. Пожалуйста, дай мне объяснить.

— Я был бл*тским идиотом, — эти слова произносились скорее для меня, чем для Скайлара.

Он

покачал головой.

— Нет. Пожалуйста, Джейсон. Послушай. Я знаю, что совершил ошибку.

Я слишком онемел, слишком отключился от всего. Такое чувство, будто я парил где-то вне реальности, не в силах соприкоснуться с землей.

Предательство. Вот как это ощущалось. Откровенное предательство.

— Я доверял тебе, — и снова слова прозвучали шепотом, словно в них не было силы. Я не был уверен, что вообще говорил. — Как ты мог так поступить со мной?

Но Скайлар услышал.

— Знаю. Я облажался. Это было глупо с моей стороны. Просто мы работали над нашим проектом, Хантер и я, и у него есть вся информация по его субъекту, а у меня такие скудные и недостаточные сведения. Мои оценки важны.

Он лихорадочно помотал головой.

— Это не оправдание. Я не говорю это в таком смысле. Но... Я сто раз хотел попросить тебя о помощи. Я пытался, но любое упоминание Моргана так сильно триггерит тебя. Мне ненавистно было расстраивать тебя. Тебе стало намного лучше. Ты улыбался, смеялся, и то, что зарождалось между нами, просто... у меня никогда прежде такого не было, Джейсон.

Этот его незатыкающийся рот, который мне так нравился... раньше нравился... болтал, болтал, болтал. Это был словесный понос. Нескончаемая болтовня. Скайлар только это и умел. Когда он радовался, нервничал, волновался, даже расстраивался (именно таким он выглядел сейчас), Скайлар говорил.

Но сегодня он был полон оправданий.

Его глаза цвета зеленой морской пены блестели от непролитых слез, а нижняя губа задрожала, прежде чем он взял ее под контроль. Его щеки порозовели от натуги. Его руки жестикулировали, вторя его рту.

Бесконечное. Все это было таким бесконечным. Таков уж Скайлар.

— Ты сказал мне найти информацию в других источниках. Любыми способами, ты сам сказал. Хантер предложил интервью. Многие журналисты так делают, верно? Он сказал, что если бы его субъект исследования не умер, он бы тоже так сделал. Разве есть лучший способ получить информацию? Я сказал ему, что он сошел с ума, а потом подумал, почему нет? Все будет просто. Всего лишь интервью. Моргану необязательно знать, кто я. Я мог быть кем угодно.

И снова он заламывал руки. Его слова посыпались быстрее, или мне показалось? Они звучали как грузовой поезд, несущийся по рельсам. А я стоял на его пути. Мне надо было убраться. Сказать что-то. Столкновение неизбежно.

— Я приготовил вопросы, — продолжал Скайлар. — Но когда я пришел туда... Джейсон, я испугался. Я сразу понял, что допустил большую ошибку. Я знал, что

ты разозлишься. Он посмотрел на меня и как будто видел меня насквозь, и я подумал... я подумал... я так сильно облажался. Я не знаю, как это исправить. Я не знаю, что сказать, чтобы сделать все лучше.

Земля рокотала от надвигающегося поезда. Я сомневался, что переживу столкновение с ним.

— Но вот в чем дело, я никогда в жизни ни к кому не испытывал такого. Пожалуйста, не злись. Джейсон, мне кажется, я тебя...

— Ты соврал мне, — произнес я низким и хриплым голосом.

Скайлар покачал головой.

— Нет. Я хотел сказать тебе. Я пытался сказать тебе.

— Ты соврал. Я доверял тебе, Скайлар. Как ты мог подумать, что это допустимо? В каком мире такое допустимо?

— Это была ошибка. Теперь я это понимаю. Я был идиотом. Я всегда идиот. Мне так жаль, — его голос дрожал. — Прошу.

— Чем ты думал? Как интервью с Морганом вообще показалось тебе приемлемым? Он разрушил мою жизнь, Скайлар, — я ничего не слышал от рева надвигающегося поезда. — Я, бл*ть, в раздрае из-за этого мужчины. Не говоря уж о жизнях мужчин, которых он убил. О семьях, которые он разрушил. Он хладнокровный убийца. Социопат. А что ты? Ты думал, что действовать за моей спиной, предать меня и навестить его в тюрьме — это замечательная идея? Подразнить его после всего, что он сделал? Ты идиот, бл*ть?

— Я знаю.

Горячий пар поезда обжигал мое лицо, пока поток, несший его вперед, поднимал огромные волны порывистого ветра.

— Я совершил ошибку. Пожалуйста, не злись. Мне кажется, я этого не выдержу. Я влюбляюсь в тебя, и...

Когда столкновение случилось, оно разнесло мои внутренности на куски. Я не слышал остальное. Я заглушил его слова. Я не мог соображать на том уровне. Не сейчас. Печально, что где-то в глубине души я ожидал этого катастрофического конца.

Когда ко мне вернулся дар речи, мои слова прозвучали мрачно.

— Ты не имел права.

— Джейсон...

— Убирайся. Иди домой.

— Джейсон...

— Оставь меня в покое, — взревел я. — Оставь. Меня. В покое.

— Нет, — щеки Скайлара пылали от злости, тон вторил моему, заставив меня опешить. Обычно Скайлар не повышал голос.

Он дрожал. Вибрировал.

— Послушай меня хоть минуту, черт возьми. Люди совершают ошибки, Джейсон. Я человек. Оглядываясь назад, визит к Моргану был пи**ец какой ошибкой. Может, худшей ошибкой в моей жизни. Я это понимаю. Мои доводы не кажутся тебе разумными. Это я тоже понимаю. Я не хотел ранить тебя или разозлить. Знаю, тебе так не кажется, но я пытался защитить тебя. Разговоры о Моргане выбивают тебя из колеи. Я знаю. Если бы я сказал тебе об этом, ты бы вывернулся наизнанку. Заново переживать те дни, говорить о них — это все равно что просить тебя жрать стекло. Мне ненавистно видеть тебя таким. Я чувствую себя настолько беспомощным. Бл*ть, да у меня сердце разрывается. Я чувствую твою боль здесь.