Без совести
Шрифт:
Ночь, значит. Гляжу в одно окно - ничего, поворачиваю башку, вижу в другом-он! Его морда! В шапке оленьей, худой, как был. Я и сигару из рук выпустил. А потом тоже плюнул:
– Ну, жив, так жив. Недобил, ну и черт с тобой: я не доктор.
Стекло открывается. Он всовывает морду:
– Узнаете?
– говорит, - Камкин?
А я ему говорю:
– Ну, и в чем же дело?
Открывает дверцы:
– Выходите!
Я вышел. Сырость и ветер слякотный.
Он говорит:
– Пойдемте. Паспарту пойдет за нами.
– Берет этот покойник меня под локоть. Пошли.
– Вы, - говорит, очень точно выполнили все, но ничего своего не внесли. Потому я и смог с вами справиться.
И тут сзади наваливаются на меня двое и, чувствую, браунинг из руки моей вырвали..."
На этом рукопись заканчивалась. Но все остальное было и так ясно.