БЛАТНОЙ
Шрифт:
— Понимаешь? По первому сигналу… Мы надеемся.
— Но неизвестно ведь, куда нас теперь загонят, где мы окажемся.
— Неважно. Если в пределах стройки…
— Ладно, - кивнул я и спросил, понижая голос: - Скажи-ка, только честно. Эта ваша затея, по-твоему, реальна? Ты сам-то веришь в нее?
— А ты?
– спросил он тотчас же. Я молча пожал плечами.
— Со своими ребятами ты уже говорил?
– поинтересовался Костя.
— Только с некоторыми - с самыми близкими друзьями.
— Люди надежные?
— Еще бы, - сказал я.
– Но погоди, ты мне так и не ответил…
— Что я могу тебе сказать, - наморщился он.
– Я же человек маленький, подчиненный. Все зависит от главного штаба, а он далеко. Но вообще, если хочешь, я считаю, что все реально. Вполне реально! Последний случай это как раз подтвердил.
Он придвинулся ко мне, глаза его блеснули мрачным юмором:
— Знаешь, сколько времени прошло от начала стрельбы до того момента, когда была объявлена общая тревога?
— Ну, черт его знает. Ну, сколько?
– затруднился я.
– Ну, вероятно, немного…
— Двадцать с лишним минут, - торжествующе объявил Левицкий, - почти полчаса! В штабном бараке, оказывается, все дежурные спали. И спал даже один из часовых на вышке. А другой часовой - смех, ей-богу!
– растерялся, услышав пальбу, ничего не понял, стал звонить на вахту, а там тоже спят. Ты понимаешь? Спят, как сурки… У них с вечера была грандиозная попойка - ну, и вот.
— Но теперь, - возразил я, - все будет иначе. Новая метла чисто метет…
— Пустяки, - отмахнулся Костя, - люди везде люди. Обживутся, привыкнут, и все вернется на круги своя. Да и не такая уж это метла новая! Прибывшие с комиссией мусора - старые северяне. Работали в Лабутнанге, в соседнем управлении. Нравы и привычки у всех у них одинаковые. Новый кум, как я уже выяснил, любит спирт… Стало быть, я ему буду нужен. А начальник лагеря - бабник. К этому мы тоже ключи подберем. Для почина, конечно, придется подсунуть ему Вальку…
— Д-да, Валька, - я вздохнул тягуче, - хорошая баба. Жалко ее… Где она, кстати?
— На главном складе. Сбегай - может, еще успеешь повидать.
На мгновение с какой-то сосущей, сладкой тоскою представил я себе эту женщину, ее дыхание, запах ее кожи. Метнулся было к двери… Но тут же понял: нет, нельзя! Лучше уйти так - не видя ее. Иначе потом воспоминание о ней не даст мне житья - одолеет в пути, заломает.
— Передай ей привет, - сказал я.
– Пусть не забывает! И всем остальным передай тоже. Всем вашим: Оболенскому и Бороде, и Вите. Хотя Витя и не терпит меня… Я, между прочим, так и не понял: за что? И сейчас не понимаю. Что он, собственно, против меня имеет?
— Да нет, - устало сказал Левицкий, - он не против тебя - он вообще против всех блатных. Не любит их, что ж поделаешь? Но к тебе он за последнее время как раз неплохо стал относиться. Особенно после того, как я ему показал твои стихи.
— Какие стихи?
— Ну те, которые ты в тетрадку переписал. Помнишь?
Когда-то я, валяясь в больнице, действительно решил записать для памяти несколько новых стихотворений. Выпросил у Левицкого тетрадку. И потом, уходя, забыл ее, оставил на тумбочке в своей палате. Развернувшиеся затем события были столь катастрофичны и стремительны, что мне вообще стало не до стихов. Теперь, вспомнив о них, я проговорил небрежно:
— Чушь это все, старик, мура. Хотя, конечно… Слава Богу, что хоть Вите понравились.
— Не только Вите, но и мне, - ответил он веско.
– Не прибедняйся, пожалуйста! Там есть запоминающиеся вещи, особенно среди миниатюр. Тебе вообще удаются лирические пейзажи. Ну, вот, например.
И он процитировал строки: «Выемка. Трещат морозы. След копытный - поутру… Видно, ночью ходят козы греться к нашему костру». Или вот еще: «Мгла смотрит на мою планету. И в оперении рассвета трепещут и звенят стволы трех сосен тонких, словно это - три с Марса пущенных стрелы!». Ей-богу - неплохо. Так что не пижонь, не кощунствуй.
Он умолк. И потом:
— Тетрадочку я сберег… возьмешь?
— Не знаю, - сказал я, - на штрафняке будет шмон - все равно ведь отберут. А впрочем, давай! Пригодится в дороге на курево.
— Ну, нет, - заявил он.
– Если так, я ее себе оставлю. И знаешь, что я попробовал бы на твоем месте?
— Что же?
— Послал бы стихи в какую-нибудь редакцию…
— Да ты что, смеешься? Кому они интересны - мои пейзажи? Там своих стихоплетов навалом. Нужна им эта самодеятельность!
Я спорил, топорщился, возражал, но это все больше для виду. В действительности же разговор был приятен мне. При слове «редакция» у меня даже дух захватило… Все же я сдержался. И, помедлив, спросил безразличным, как мне казалось, голосом:
— И… куда же примерно ты бы послал?
— Куда угодно можно… Например - в Красноярск. В краевую газету, в местное отделение Союза писателей. Да Господи, вариантов множество!
— И ты думаешь, там заинтересуются стихами из лагеря?
— Зачем же из лагеря?
– удивился Левицкий.
– У меня на воле есть друзья, вот они и пошлют… Ну, как, - мигнул он, - согласен?
— Ладно, - сказал я, - попытайся, если успеешь. Мы ведь с тобой - как на вулкане. Сам понимаешь. Сегодня жив, а завтра - жил.
— Ну, мой милый, об этом лучше не задумываться, - сказал Левицкий.
– Живи как солдат! Наперед не загадывай. Суждено пропасть - пропадешь, не отвертишься. Но покуда еще цел, делай свое дело. Прорывайся к удаче. Используй каждый шанс. А там, как судьба решит, все в ее руке.
— В данном случае, если говорить о стихах, то в твоей руке…
— Что ж, пожалуй, - рассмеялся Левицкий и положил на плечо мне сухую крупную ладонь.
– Считай, что это тоже рука судьбы!