Больше, чем товарищи по кораблю
Шрифт:
Элиза уже разрывает первое письмо, не успев повернуться к Мэдисон спиной. Как только она смотрит на открытку, она оскаливает зубы. "Ой, кажется, я влипла". Она разворачивает ее и начинает читать.
Я смотрю на лицевую сторону. Это одна из тех персонализированных открыток с черно-белой фотографией Элизы. Над ней написано слово "ПРОПАЛА", а под ним — "ВИДЕЛИ ЛИ ВЫ МОЮ СЕМЬЮ?". Я смеюсь.
"Полагаю, это не первая открытка, которую она тебе прислала".
"Видимо, да".
Элиза тянется к другой открытке в беспорядочной стопке.
"Ты
"Я посмотрю позже", — вру я. Не зря же я не проверял ее с тех пор, как впервые получил почту.
Из следующей пачки выпадают фотографии, и у нее открывается рот. "Бамп! Смотрите! Это Бамп!" Ее голос срывается, когда она объявляет об этом, размахивая передо мной снимком ребенка.
"Ух ты, теперь он действительно на что-то похож, да?"
Она продолжает открывать письма, с каждым разом сияя все ярче. Хотел бы я, чтобы письма из дома оказывали на меня такое же воздействие.
"Что-нибудь хорошее?" спрашивает Мэдисон, присаживаясь рядом с Элизой".
Они некоторое время суетятся над сканами и смеются над семейными фотографиями, на обратной стороне которых ее сестра написала что-то вроде "на случай, если ты забыли, как мы выглядим". Элиза открывает следующее письмо и, пролистав его всего секунду, вздрагивает и снова складывает его.
"Черт, прости. Это одно из твоих".
Она протягивает его с виноватым видом.
"Совершаем почтовое мошенничество, да, Элизабет? Уверен, что за такое они тебе голову оторвут", — поддразниваю я и забираю у нее письмо. Было бы странно, если бы я не прочитал его сейчас. Может быть, на этот раз письмо будет хорошим. Я убеждаю себя, что так и будет, но первого предложения достаточно, чтобы доказать, что я ошибаюсь.
Ты забыл про папин день рождения.
Нет, Бобби, я не "забыл про папин день рождения". Как я мог? Несмотря на все усилия, я не мог перестать думать о нем. И что, я теперь должен поздравлять тебя с его днем рождения? Ну, блядь, с днем рождения нашего мертвого отца, придурок.
Меня так тошнит от его дерьма про золотых детей. Выставляет меня каким-то бессердечным монстром. А теперь Элиза смотрит на меня, как на мудака, который забыл о дне рождения собственного отца. Отлично.
Дыши.
Я проецирую. Может, она этого не заметила. В любом случае, аппетит у меня пропал.
"Похоже, я проведу свое утро, отвечая на все эти письма", — говорит она.
А я проведу утро, жалея, что не могу сжечь все свои.
Позже той же ночью наступает проверка реальностью. Мы все собрались в доме с привидениями, чтобы отпраздновать окончание всего этого. Даже Генри и Джерри здесь, чтобы похвалить Элизу, как она того заслуживает. Она провела это потрясающее мероприятие, сделала себе имя здесь, а что сделал я? Пью и трахаюсь со всеми, кто только посмотрит
Я думал, что закончил горевать. Так и должно быть. Прошел почти год. Но вместо того, чтобы стать легче, становится только хуже. Мне должно быть стыдно за то, что я использую его имя как оправдание своему поведению. Это жалко. Но легче потерять себя в отвлекающих факторах, чем остаться наедине со своими мыслями.
Эта боксерская груша не работает. Я все думаю, что в любой момент что-то щелкнет и я смогу выйти отсюда с ясной головой, но красный туман становится только гуще.
"Не хотел бы я быть этим мешком". Голос эхом разносится по пустому залу.
Отлично, он здесь. Всё, на что я могу себя заставить, — это слегка кивнуть в ответ. Я снова сосредотачиваюсь на цели, пытаясь догнать то облегчение, которого жажду.
Почему. Этот. Блядь. Мешок. Не. Работает?
"Эй, эй, притормози, а то плечо выбьешь".
Работай. Блядь. РАБОТАЙ.
"Том!"
Пожалуйста, работай. Просто работай!
"Черт!" Я отдергиваю запястье. Стреляющая боль пронзает всю руку. Харви, который уже ждет в сторонке, ныряет, чтобы подхватить сумку, пока она не нанесла мне еще больший ущерб. Я ругаюсь, преодолевая боль.
"Пошли в медпункт".
"Я в порядке".
"Садись. Дай мне хотя бы взглянуть".
"Я сказал, что я в порядке!"
Я бушую, ожидая крика.
Но он не сопротивляется. Не уходит. Он просто смотрит на меня своими тупыми снисходительными глазами.
После еще нескольких "ублюдок" мое тело двигается против моей воли, я сдаюсь и опускаюсь на соседнюю скамейку. Он делает то же самое, а затем берет мою руку, чтобы оценить ущерб.
"Хочешь поговорить об этом?"
"Не очень".
Я шиплю, когда он пытается повернуть мое запястье наружу.
"Это нездорово, держать все в себе".
"У меня нет проблем с управлением гневом, если ты это имеешь в виду".
"Я не говорю, что есть. Но тебе нужно найти лучший способ выплеснуть его, потому что эти случайные вспышки ярости не идут тебе на пользу. Пошевели пальцами".
Я гримасничаю, делая то, что мне говорят, и между нами воцаряется тишина.
"Кем ты хочешь быть?"
"Что это значит?"
"Просто вопрос".
Он слегка надавливает в разных местах моего запястья, наблюдая за моим лицом, пока я морщусь. Садист.
"Мне потребовалось много времени, чтобы понять, что ответ не совпадает с тем, кем я хочу быть".
Кажется, я никогда особо не задумывался об этом. Что — да, но кто… даже не знаю, с чего начать.
Он отпускает мою руку.
"Да, я думаю, ты сильно ее растянула. Тебе нужно отправиться в медицинский центр".
Он встает и идет к стойке с гирями.