Бюджетный отдых
Шрифт:
«А почему бы и нет?», - подумала я тогда.
– «Очень похоже...».
Но вернёмся к Вике.
Кроме того, что она прекрасный человек, она ещё и «святая» женщина, потому что только святые могут работать на «Российском почтамте» за семь тысяч рублей в месяц с 9-00 до 20-00, поскольку на такую зарплату желающих совсем не много, а объект - стратегический. На этом «секретном объекте» она целыми днями общается с теми районными пенсионерами, которым не хватило талончиков в поликлинике.
В летний период «менее святые» сотрудники почтамта умудряются брать длинные больничные - если не выпал отпуск - и Вике приходится пахать «за себя и за того парня». Причём - всё за те же семь тысяч в надежде на то, что болезная барышня когда-нибудь, после дождичка в четверг, окажет Вике подобную услугу.
Да и за такую мизерную зарплату там никто не держится. Среди работников «стратегического объекта» такая текучка, что болящие прямо с больничной койки идут на рынок торговать помидорами или арбузами на сезон, за который заработают столько, сколько ответственная Викина работа не принесёт и за год.
Да и арбузы пенсионеры не покупают - тяжёлые. А покупают арбузы всё больше Добрые Молодцы, хоть бы и с детьми. Хоть глаз порадуется.
И в таком режиме моя Вика живёт не один год. Я иногда думаю, что она - слегка мазохистка, и таким вот образом отрабатывает какие-то кармические грехи.
Итак - звоню, хотя она и живёт в соседней квартире. Телефонный звонок крайне важен. Говорю бодрым не терпящим отказа голосом - нужно сначала влить елей в уши, а там - пойдёт как по маслу. Ради неё же стараюсь.
– Аллё. Да?
– У тебя когда отпуск?
– спрашиваю.
– Ну... Скоро...
– Как скоро? Конкретней.
– Ну, завтра...
«Это - судьба!», - подумала я и продолжила:
– То есть - ты уже в отпуске?
– Ну... Да...
– Ты меня просила взять тебя с собой на море? Говорила, что семь лет на море не была?
– Ну... Говорила...
– Завтра едем с тобой по бюджетной схеме. Без денег. Анапа - плацкарт - частный сектор - подножный корм. Допускается бокал пива на пляже. Один в день.
– Ну, уж это - слишком, - начала связно отвечать Вика.
– Как скажешь. Можем разбавить это кукурузой и чурчхелой . Ну и парочкой «усатых итальянцев», - вставила я пошленькую шуточку, которая всегда кстати приходится, чтобы запустить разговор в нужное плавное русло.
Теперь можно идти и в лобовую атаку...
Я прихватила заранее запасённое для разговора «Сухое белое» и позвонила ей в дверь. Бледная, высосанная пенсионерами-вампирами Вика открыла мне дверь, но всё ещё без особого энтузиазма.
Я разливала вино по бокалам, а сама не переставала трещать:
– Билеты куплю через интернет. Отдашь, когда сможешь. У меня наличных денег совсем нет. Представляешь, как круто! Мы поедем как беспризорники в годы гражданской войны! Ну не совсем, конечно... Да. На море. Без денег. Это в моём безответственно-бесшабашно-авантюрном стиле... Во здравие! Спаси, господи!
Мы сдвинули бокалы. Конечно же чокнулись. Глаза Вики на секунду вспыхнули забытым синим цветом.
– У меня и купальника нет...
– смиренно сказала она.
– У меня есть. Новый. Мне мал. Тебе будет в самый раз, - быстро и коротко ответила я, купальник - это аргумент.
Но я видела, что она ещё колеблется.
Мы прикончили бутылочку, и я пригласила её пойти со мной погулять с Бредом. Это было моей ошибкой.
На улице Вика увидела тёток с корзинками, полными дачного урожая. Хмель на воздухе стал быстро выветриваться. Она вспомнила про свой домик в деревне, который спасал её в выходные, и - раззадоренная моим же оптимизмом - вдруг бодро выпалила:
– А поехали ко мне в деревню! Хошь - спи, хошь - дыши!
– вспомнила она мои основные желания за последнее время.
– И денег совсем не надо! Мы как с тобой одеяльце-то расстелем... Как книжек наберём... Семечек... Поехали, Оксан. А!?
Да-а!..
Говорят же, что надо ковать горячее железо... Были бы билеты - уже б не отвертелась. А ведь я поначалу и впрямь задумалась: а не махнуть ли к ней в деревню? И Игорю спокойнее. И денег совсем не надо платить, да хотя бы и за плацкарт.
– У тебя нет моря, - ответила я, стараясь вложить всю свою тоску и философскую мудрость в интонацию.
– Да... Моря у меня нет...
– грустно согласилась подруга.
Домой шли молча. Было грустно расставаться. А ещё было грустно осознавать, что эта рутина - в которой мы живём - крепче любого болота. А главное, что никто нас не держит. Только мы сами.
Попрощавшись у дверей, мы расстались, а я всё стояла и думала: «Как могла я даже на мгновение предать мечту о море ради того, чтобы сэкономить какие-то крохи?».
Мне было стыдно: за себя, за правительство, за нищету таких богатых сердец России...
Ночь я почти не спала. Мне непременно хотелось уговорить Игоря поехать и взять Евочку. Мне было стыдно, что я одна буду загорать и купаться, а они останутся здесь, в этом «онкологическом» городе ради того, чтобы сэкономить сумму денег, которую люди оставляют за один вечер в обычном ресторане Анапы.