Час игривых бесов
Шрифт:
Под занавес своих обескураживающих поисков Алена набрала в окошечке словосочетание «Константин Катков».
«Вы искали: Константин Катков, найдено сайтов: 352, документов: 779», – сообщил «Rambler». И предложил перечень.
В еженедельной рекламно-информационной газете «Уфимские Ведомости» упоминался конкурсный управляющий Константин Катков, который «долго пытался продать итальянскую линию»... чего линию, кому и зачем продать, а также – почему это ему не удалось, Алена выяснять не стала: явно это не тот Катков, который ей нужен.
На следующем сайте перечислялись выпускники Новгородской духовной академии Павел Любомудров, Владимир Мисаиловский, Порфирий Фрегатов, Максимилиан Соколов и многие другие, среди которых тоже оказался какой-то Константин Катков, но опять же не он, ах, не он!
На третьем сайте обнаружилась фраза: «Константин Леонтьев, которому Катков всегда был «противен», предлагал поставить ему памятник...» Ну, тут вообще была в огороде бузина, а в Киеве дядька. Константин Леонтьев, писатель середины XIX века, славянофил, само собой, а Катков-то имелся в виду Михаил Никифорович, публицист, издатель журнала «Русский вестник» и вообще умнейший человек. Этого Каткова Алена знала благодаря своему филологическому образованию, и к заказному роману он, к счастью, не имел никакого отношения.
Дальше, дальше, дальше! Константин Изюмов и Николай Катков в одном сайте, молодой, двадцатилетний повар Константин Катков, победитель конкурса «Лучший по профессии», в другом – Константин Пискун и Борис Катков... Мимо, мимо, мимо...
Ага, вот что-то интересное, уже из местной, нижегородской прессы, из газеты «Волжский криминал»: «Константин Катков был убит в перестрелке близ станции Толоконцево...»
Не тот, опять не тот! Убитый еще летом близ станции Толоконцево Константин Катков никак не мог пару недель назад работать в крошечном магазинчике «Горячая еда» на Рождественской улице, не мог затем пытаться устроиться на работу в ночной клуб «Тот свет», не мог в результате плюнуть на все и уехать в какую-то неведомую деревню. Единственное, что сближало того Каткова, из романа, и этого, из Толоконцева, – их безусловная принадлежность к преступному миру криминала. Только по этой причине Алена кликнула мышкой на сайт газеты «Волжский криминал», где был обозначен материал о гибели Константина Каткова, и принялась ждать, пока откроется этот материал.
Грузился файл невыносимо долго; такое случалось, когда статья бывала переполнена графическими материалами и ссылками. Алена успела заварить себе новый кофе, а красные глазки модема все мигали и мигали, файл все полз и полз...
Ну наконец-то загрузился. Хотя что за ерунда? Это что-то совсем другое. Это кадры из французского кинофильма, причем давнего производства: с красавчиком Аленом Делоном, еще совсем молодым, лет тридцати пяти, в роли какого-то ужасного преступника. Вот он стоит у вагона в окружении милиционеров, а вот уже лежит, сжимая в откинутой руке пистолет, запрокинув к небу мертвое лицо.
Стоп! Делон – и милиционеры? Что за бред?!
Алена так и ахнула, вглядываясь в фотографию и испытывая странное, непостижимое чувство, будто она сидит напротив своего компьютера, в своей комнате, на своем стуле – и в то же время находится в каком-то размытом пространстве, вдали от всех примет реальности, в мире, безусловно, выдуманном, несуществующем – в мире, внезапно столкнувшемся с действительностью с той же деликатностью, с какой сталкиваются два метеорита, пусть случайно, невероятно, но неотвратимо и разрушительно, а может, и созидательно, кто его разберет...
Она нередко испытывала такое ощущение, да нечто подобное происходит время от времени, конечно, со всеми творческими людьми, живущими одновременно в нескольких мирах, в нескольких пространствах, в разнообразном, пересекающемся времени, однако сейчас момент этой сшибки выдуманного и подлинного она ощутила буквально как удар.
Похож... этот человек был всего лишь похож на Алена Делона, но здорово похож!
Итак, вот он, Костя Катков... О бог ты мой, да Костя, оказывается, несостоявшийся наркокурьер (так было сказано в статье)! Причем погиб он по трагической случайности: цыгане из Толоконцева, промышлявшие продажей всякой «дури», как самой низкопробной, так и высшего качества, ждали крупную партию нового синтетического зелья «2004-D». В УВД, в отделе по борьбе с наркотиками, получили наводку на курьера. Константин почуял неладное, ударился в бегство, пытаясь унести свой груз. Надеясь напугать его, милиционер дал предупредительную очередь, но Катков не остановился, более того – выхватил пистолет. Стали стрелять по ногам, но Катков в это время споткнулся, начал падать – и оказался буквально прошит очередью.
Бог ты мой, тупо думала Алена, вглядываясь в фотографию мертвого Каткова, да неужели Саблин и в самом деле был таким блистательным хирургом? Ну вылитый Делончик! Приз бы взял на конкурсе двойников! Какая жалость, что Саблин связан с преступным миром, что оказался столь жесток и мстителен в расправе со своими врагами!
То есть ты, дорогая, по-прежнему веришь, что каждое слово этого измышленного романа – правда-истина?..
Ладно, бог с ним, с романом и Саблиным. Но Катков, вернее, Катковы...
Итак, метель мирозданья намела очередной сугроб совпадений! Теперь понятно, что приятель Равиля не имеет к лесному санаторию никакого отношения, о нем и думать не стоит. А подумать в первую очередь стоит о... ну, об Игоре, конечно, это само собой разумеется, ну а затем...
А странно все-таки: почему Катков вдруг ударился в бегство и начал отстреливаться? Видимо, боялся, что если его задержат, то обнаружат какие-то прошлые делишки. Ведь в бытность свою изготовителем фальшивых документов он имел крупные нелады с законом, не зря же Саблину пришлось менять его внешность.
Ну и как эти следы, интересно знать, были бы обнаружены? В заказном романе сказано, что Саблин менял не только лицо, но даже кожу на подушечках пальцев пересаживал!
Может быть, Костя кинулся бежать просто по старой памяти? В том смысле, что на воре шапка горит?
Ну, теперь уже не узнать, разве что пошарить еще по сайтам, потешить любопытство.
Алена вновь принялась просматривать список сайтов, но тут до нее долетел какой-то далекий звук, напоминающий птичьи трели.
Прислушалась. Да нет, не канарейка завелась в ее квартире – это телефончик поет свою песенку «Hummingbird». Понадобилось некоторое время, чтобы обнаружить мобильник в спальне, на сиденье стула, куда Алена ночью, уже с закрытыми глазами, побросала всю свою одежду.
– Алло!
– Ленка! – послышался злобный голос Инны. – Ты где?
– Дома, – сообщила Алена, на всякий случай оглядевшись. – Ну да, дома, а что? Кстати, здравствуй.
– У тебя телефон не работает, что ли? – так же сердито спросила Инна, начисто игнорируя такие общечеловеческие ценности, как вежливость.
– Почему? Работает.
– Да ведь занято беспрерывно. Целый час занято. Ну и с кем ты треплешься? С Жанночкой своей? Ужас какой-то, я устала звонить!
– Ты извини, ради бога, – смиренно сказала Алена, – я тут малость во всемирной паутине запуталась. Ой, у меня же до сих пор...