Черный пиар
Шрифт:
— Да, хорошо.
— Еще раз спасибо огромное!
Предчувствие опять не обмануло Гордеева. Он вышел с заветной бумажкой в руках. Решив, что раз уж удача сегодня ему так улыбается, то не стоит терять ни минуты, он поймал машину и поехал по адресу, указанному на маленьком бумажном клочке.
Это была совершенно забытая богом окраина Андреевска. Низкие трехэтажные домики стояли впритык друг к другу, и вокруг них уже тянулись поля, а за ними лес. Казалось, кто-то совершенно невменяемый решил поместить блочные трехэтажки там, где должна была бы располагаться самая обыкновенная деревенька. Кстати, она там и была. Ближе к лесу тянулся ряд сереньких старых деревянных домишек. По полю лениво прогуливались три тощие коровы.
Улочка, если ее можно было так назвать, вся была завалена мусором. Как будто жильцам лень было доносить его до мусорных баков. Впрочем, нигде и мусорных баков-то не было.
Водитель запросил у Гордеева непомерную плату за то, что вез его в это захолустье. Юрий расплатился с ним и стал искать дом под номером девять. Тут он обнаружил, что номера на домах тоже не висят. Задачу облегчало то, что домов всего было девять, и нужный Гордееву был либо крайний правый, либо крайний левый.
«Вот так запрятался! — подумал Гордеев про сторожа. — А я раньше думал, что в областных городах ни скрыться — ни укрыться нельзя».
Он наугад пошел в тот дом, что был к нему ближе всего. Поднялся на второй этаж и остановился перед указанной дверью.
«Если сторож так запрятался, значит, боится. Значит, так просто мне не откроет. Кем же мне представляться на сей раз? Почтальоном? Соседом? Боже мой, как уже надоело! У меня скоро паранойя начнется! Раздвоение личности! И я уже не буду знать, кто я на самом деле: почтальон, или милиционер, или еще кто-нибудь», — думал Гордеев. А палец его между тем уже нажимал на кнопку звонка.
Вопреки всем здравым рассуждениям Гордеева, дверь открыли быстро, и притом не спрашивая, кто это. Высунулась голова с всклокоченными волосами, и человек вежливо спросил:
— Вы ко мне?
— А вы Коваленко Виктор Филиппович? — спросил в свою очередь Гордеев.
— Да, — робко ответил тот.
— Ну, значит, к вам. Меня зовут Гордеев Юрий Петрович. Я — адвокат. И я к вам по делу об убийстве Сони Маковской, — Гордеев протянул ему руку.
Человек вздрогнул, тоже протянул руку.
— Да я, собственно… И ничего не знаю…
— Позволите пройти? Я вам всего несколько вопросов задам.
— Хорошо, проходите.
Гордеев вошел в прихожую, сторож отрешенно закрыл за ним входную дверь. Казалось, он лихорадочно о чем-то размышляет.
— Не снимайте, не снимайте, у меня все равно неубрано, — засуетился он, видя, что Гордеев снимает ботинки. Или, может быть, он надеялся, что этот гость не задержится долго в его квартире.
— А вы всегда так неосторожно дверь открываете? — поинтересовался Юрий.
— В каком смысле «неосторожно»?
— Ну, не смотрите в глазок, не спрашиваете, кто там.
— А кого мне бояться?
— Я подумал, что у вас есть основания бояться, раз вы так неожиданно уволились с работы, уехали сюда…
Тот промолчал.
— Да даже если и бояться некого… Сколько на свете проходимцев.
— Это вы правы, правы…
— Значит, утверждаете, что ничего не знаете об убийстве?
— Не знаю, — он отрицательно покачал головой.
В этот момент раздался звонок в дверь. Сторож подозрительно покосился на Гордеева.
— Вы кого-нибудь ждете? — спросил Юрий.
— Нет…
— Ну тогда все-таки советую вам спросить, кто там.
— Кто там? — наклонившись к двери, спросил сторож.
— Телеграмма, — услышал Гордеев густой грубый голос из-за двери.
— Телеграмма, — повторил Коваленко, обращаясь к Гордееву. — Странно. От кого?
Он открыл дверь. На пороге стояли двое мужчин, оба в темных очках. Увидев за спиной сторожа с интересом разглядывающего их Гордеева, они поспешно спрятали за спину руки, в которых на секунду сверкнуло что-то холодным металлическим блеском.
— Вот так телеграмма, — присвистнул Гордеев.
— Мы, кажется, ошиблись… квартирой, — выдавил один из них.
— Да, наверно, — подтвердил Гордеев, отстраняя сторожа и закрывая перед ними дверь.
— Это по вашу душу две телеграммочки, — заметил он.
— Что значит «по мою душу»? — у Коваленко затряслись коленки.
— Да вы не пугайтесь, но, судя по всему, мне придется вас отсюда препроводить как особо ценного свидетеля в место, более безопасное.
— Так вы думаете?… — Теперь у него тряслась челюсть.
— А что они за спиной прятали, вы разве не приметили?
— Нет… Ох ты господи боже мой!
— Не надо паниковать прежде времени. Давайте вы сначала расскажете мне все, что знаете.
— Хорошо, — смирился сторож.
Он был не молодой и не старый, лет этак сорока пяти, но тут вдруг весь поник, затрясся, как старый дед.
— Пройдем в комнату? — видя состояние Коваленко, Юрий взял командование в свои руки.
— Да, конечно… А может быть?… — он показал глазами на дверь. — А если они вернутся?
— Только пара вопросов, и мы уходим отсюда.
Коваленко опять затряс головой. «Легко сказать — уходим! — подумал Гордеев. — Видимо, их спугнул я, лишний свидетель. А что делают с лишними свидетелями? Как выбираться из этой трущобы? Меня довезли-то сюда со скрипом, деньги непомерные взяли. А уехать-то отсюда… Ни одной тачки нет наверняка!»
— Так вы были свидетелем убийства? — спросил он. — Давайте сразу, коротко и по делу.
Коваленко судорожно кивнул.
— Что это значит? Были?