Чувство вины
Шрифт:
Дог не голодал в детстве. Не сомневался в своей правоте. Твердо стоял на пружинистых ногах. Перекатываясь. Эффективный, плотно устроившийся в жизни. Курица мечтал быть таким. Они даже внешне похожи. Могли бы сойти за братьев с двадцатилетней разницей в возрасте.
Дог показывал фотографии своих четверых детей. Два мальчика, две девочки. Крепкие, улыбчивые парни, спортивные красавицы в школьной форме. Журнальное счастье. Сын от такого будет ладным, пропорциональным, трезвомыслящим. Дочь вырастет настоящей леди, научится маскировать подлости, увлечется верховой
Курица долго стучался в дверь, пока ему открыли. Дог и блондинка над чем-то смеялись.
– А почему ты притащил матрас обратно?
– Нужно вызывать специальную службу.
– Что-то новенькое, – удивился дог. – Ты, наверное, попал не на того дворника. Обычно даешь полтинник, и они все сами вывозят, еще спасибо говорят. Наши друзья латино-пипл.
Дог шутливо указал на свинью в сомбреро. Блондинка ухмыльнулась.
– Ну, я пошел. Тебе надо будет подъехать в ресторан после обеда. Посмотришь интерьер, прикинешь, где картины развесить.
Курица кивнул.
Главное, все шито-крыто. Она ему в нос ничего не тычет. Дог грань не переходит. Он сам виноват, что напоролся на фотографию.
– Спасибо! – Курица вдруг набросился на дога, сжал его плечи, стал трясти. – Спасибо!
– Да не за что, – рассмеялся дог иронично. И с опаской. И стал Курицу от себя отцеплять. – Приятно помочь талантливому человеку.
«Это он сейчас о чем? Намекает, что помог мне бабу оплодотворить? Нет, откуда ему знать. Разве что она сказала…»
Курица обхватил дога и прижался. Захлебнулся запахом, вздрогнул от его хуя, ткнувшегося сквозь шорты.
Блондинка стояла, опершись на балконные ограждения. Ее розовый пробор заставил Курицу пошатнуться. Захотелось прижаться, спрятаться в этой гриве, вдохнуть ее запах. Как будто сунул нос в банку с травяным чаем, а там целое русское поле закупорено.
Курица обнял блондинку. Ее тело напряглось. Блондинка боялась высоты, и теперь он прижимал ее к ограждениям, прижимал вплотную к высоте. К ветру, несущему ароматы цветов и моря. К городу, полному безразличных к ней людей, которые даже не обернутся, если она сейчас полетит вверх тормашками с балкона. А если и соберется вокруг ее трупа несколько зевак, то разве что сфоткать, контент для блога, сотни перепостов, тысячи комментов.
– Пусти.
Он поцеловал ее шею. Она так любит эти поцелуи, когда кудряшки на затылке трепещут под его дыханием.
– Пусти! – она уперлась в поручень.
Взять, да и перевалить ее через край. Вниз, туда, где зонты, шевелюры пальм, бритые головы негров, точно пушечные ядра, смуглые тела местных и белесые отпускных. Всю свою мерзость вместе с ней сбросить. Воспоминания, желание смолчать, стерпеть, отомстить. И самому следом.
Блондинка вырвалась.
Справлюсь. Виду не подам. Что не убивает, делает сильнее, а что убивает, делает непобедимым. Мы так долго ждали. У нас будет ребенок. Наш ребенок.
– Я могу умереть при родах.
– Ты не умрешь.
– Так хочется бессмертия…
С догом она беззаботно смеялась, а с ним опять затянула нудную песню про бессмертие.
– А детей куда девать? Перенаселение тебя не пугает? – невольно улыбнулся Курица.
– Зачем бессмертным дети? – удивилась блондинка.
– Ну… Для развлечения.
– Вот именно, для развлечения! Дети – это ответственность, а не развлечение! Детей надо вообще перестать рожать. А если семья хочет ребенка, то пусть мать или отец отказываются от бессмертия в его пользу. И уступают ему квартиру.
– А измена является преступлением?
Испугавшись своего вопроса, не желая услышать ответ, он поцеловал ее. Вдруг блондинка схватила его руку и принялась целовать и ласкать ее.
– Я хочу, чтобы ты был моим господином. Приказывай мне!
Курица запустил пальцы в ее волосы, придвинул ее лицо к себе, провел собой по ее губам. Блондинка вся задрожала. Курица смотрел, как она, закрыв глаза, вдыхает его, прижимается, раскрывает губы и принимает его. Она подняла глаза. Смотрела на него.
Он не выдержал ее взгляда, схватил висящий на спинке стула платок, завязал ей глаза.
– Я твоя рабыня! – простонала она.
Раздался стрекот самолетного мотора. Блондинка прекратила ласки, приподняла повязку.
– Романтический уик-энд всего за триста девяносто девять, – прочитала блондинка рекламную ленту, растянувшуюся по небу.
Курица стоял расхристанный, только что повелитель, а теперь не пойми кто, кому делают одолжение, кого променяли на романтический уик-энд за триста девяносто девять.
– Посмотри на меня, – Курица повернул блондинку к себе, взяв за подбородок.
– Ой, не люблю, когда меня так держат, – она отодвинула его руку.
Он ударил ее той же рукой. Не сильно. Он схватил ее за волосы и стал забивать себя в нее. Она кривилась, кашляла, задыхалась, а он затыкал ее собой, затыкал себя ею.
– Нравится?!
Она всегда просит, чтобы нежно, ей так хочется нежности. Любит нежность, ласковые прикосновения, едва ощутимые, по внутренней стороне руки провести пальчиком, в шейку поцеловать, ушко зубками прихватить, проникнуть медленно-медленно. Теперь слюни трепались на ее подбородке.
В оконном стекле он увидел себя и ее. Вдруг из отражения выскочила картинка, на которой она и дог. Почтовой марочкой на него нашлепнулась и отправила в не пойми какую страну, из которой он никогда уже не выберется. Курица позабыл о соседних балконах, о жалюзи и шторах, за которыми прячутся доброжелатели. Ее ничтожность свистела кнутом над его спиной, пришпоривала его.
– Ты ничего не умеешь!!! Мне противно!
Он оттолкнул ее. Уж не обошел ли его дог по мужской части? По технике? По нежности этой блядской?