Дамочка с фантазией
Шрифт:
– У моего мужа такой же, – поясняет Валентина, и я в очередной раз убеждаюсь в проницательности этой дамы. Интересно, кто она по профессии? С дедукцией и индукцией у нее, похоже, дела обстоят не хуже, чем у меня, профессиональной запутывательницы и распутывательницы всяческих интриг… Уж не следователь ли моя новая знакомая? Тогда это очень полезное знакомство. Глядишь, познакомлюсь с ней получше – и романчик о ней напишу.
Потом, когда выпутаюсь из своих неприятностей.
Если выпутаюсь…
– А ваш муж кто? – спрашиваю, чтобы сменить тему.
– Экономист.
Ишь ты. Еще один «милый мой бухгалтер»!
– А вы?
– А я врач. Гинеколог.
Нормально… Как и всякая женщина, настораживаюсь при этом слове и мысленно «прощупываю» себя. Но я вроде бы здорова. А вот персонажа-гинеколога в моих романчиках пока еще не было. Да и вообще – такого врача очень полезно иметь среди знакомых!
– А вы где работаете? – спрашивает Залесская.
– А я… – Соврать, что ли? Представиться кем-то типа маникюрши или бизнесвумен? Но вряд ли я похожа на ту или другую. – А я книжки пишу.
– Книжки?!
Ну правильно. Именно к такой реакции я и привыкла по жизни. Стоит услышать о моих занятиях и посмотреть на мое лицо, как люди начинают заикаться от изумления. Неужели у меня до такой степени тупой вид?!
– Нет, серьезно? А какие именно книжки? А вы из Москвы или из Нижнего?
– Я тутошняя. Детективы пишу.
– Извините, а зовут вас как?
– Алена Дмитриева.
По привычке называю псевдоним и только хочу это уточнить, как хозяйка восклицает:
– Слушайте, да я же вас знаю! Смотрю и думаю, ну почему лицо таким знакомым кажется? Теперь вспомнила, что видела недавно вашу фотографию в «Газете для женщин». Вы давали интервью и сказали, что детектив – это искусство совпадений. А мне это очень не понравилось. Но сегодня, честное слово, я сама в такой детектив замешалась, где сплошные дурацкие совпадения. И теперь думаю, что вы правы.
В процессе этой милой светской болтовни мы прошли на кухню (предварительно оставив мое пальто на забитой вещами вешалке, а ноутбук под ней) и уселись за стол. В принципе, я не люблю кухни, особенно свою терпеть не могу, но эта мне нравится. Сразу видно, что, поскольку квартира маленькая, здесь проходит основная часть жизни хозяев.
Пьем чай. Я наваливаюсь на зефир с таким восторгом, словно это мое последнее спасение. Хозяйка с трудом осиливает одну половинку:
– Не люблю сладкого. Практически его не ем.
Боже мой! Она не любит сладкого! Счастливица! Ведь бесы углеводов – проклятье всех дам-шейпингисток!
Я смотрю на Валентину с такой откровенной завистью, что она начинает хохотать.
Я тоже смеюсь и при этом думаю, что мне рядом с этой женщиной удивительно спокойно. Такое ощущение, что я ее сто лет знаю. Может, дело в ее профессии? Врачу доверяешь априори, просто потому, что он врач.
– А впрочем, сейчас мне до зарезу нужны естественные транквилизаторы, – говорит Валентина и берет вторую половинку зефира. – Опять же – сладкое стимулирует работу мозга.
Стимулирует, стимулирует! Я за это время съела не меньше семи зефирин и чувствую, что мой мозг резко активизировался. Он просекает, что Валентине «до зарезу» нужны не только транквилизаторы. Ей необходимо с кем-то поделиться, поведать кому-то о своих проблемах. Ну, слушать я умею не хуже любого врача! Работа у нас, у писателей, такая – уметь собирать информацию и ставить диагноз жизни.
– Может, расскажете? – говорю как бы небрежно. – Все-таки я вроде умею разгадывать загадки…
Валентина словно только этого и ждала. Взволнованно рассказывает об этой ненормальной, которая сегодня явилась к ней на прием, жуткого своего диагноза даже слушать не стала, от лечения отказалась, а потом, как будто с печки упала, взяла да и оклеветала Валентину перед заведующей. Якобы та вымогала у нее деньги за какое-то лекарство, которое оказалось наркотиком! И все это перемежалось историей с преждевременными родами какой-то Маши, с безответственным поведением «Скорой помощи», бросившей Валентину в больнице в одном халате, с нападением стаи одичалых цыган, требовавших вывернуть карманы этого халата, и чудесным спасением Валентины при помощи мужа другой ее пациентки – азербайджанки Гули.
Вот это сюжетец! Я не я буду, если не использую его в очередном романчике! Но Валентине об этом, понятное дело, не говорю. Я вообще давно заметила, что люди не всегда нормально относятся к перспективе быть запечатленными в большой или даже не очень большой прозе. Поэтому свои тайные замыслы предпочитаю скрывать. Молчу я и о том, что недавно столкнулась с ее загадочной пациенткой на узкой дорожке. Хотя бы потому молчу, что пока никак не могу найти в этих двух историях точек соприкосновения.
А может, их вообще нет? Может, «проводница» просто маньячка?
– По-моему, эта особа наркоманка или чокнутая, – говорю я. – Видок у нее… И поведение, что называется, неадекватное.
– И не говори! – подхватывает Валентина. – Я сама на нее когда в кабинете посмотрела, сразу это подумала. Ну а сейчас окончательно уверилась, когда она начала требовать у меня очечник…
– Какой еще очечник?
– А вот этот.
Валентина выходит в комнату (я успеваю контрабандно засунуть в рот, со страшной скоростью прожевать, проглотить и даже запить чаем еще одну зефирку – восьмую) и возвращается с красивым бархатным зеленым очечником.
Беру его, открываю. Он пуст.
– А что в нем такого особенного? – спрашиваю я. – Очечник как очечник. Это твой?
– В том-то и дело, что нет. Кто-то еще позавчера забыл в моем кабинете. Я его на столе держала, потом машинально сунула в карман халата. Честное слово, такое ощущение, что на меня с этим очечником какая-то порча перешла. Знаешь, как бывает: поднимешь чужую вещь – и цепляешь на себя чужие проблемы.
– Знаю. Это называется «порча относом», – киваю я, думая, что мы как-то очень естественно перекатились на «ты». Мне вообще-то недели и месяцы требуются для этого, с моей-то внутренней зажатостью. А тут с пол-оборота получилось! Это Валентина меня так раскрепостила. – Слушай, а эта чокнутая – она у тебя в кабинете видела очечник?
– Ее фамилия Иванова. То есть она так сказала, а как там на самом деле, я не знаю, – говорит Валентина. – Видела ли?.. Точно, видела! Я помню, он упал со стола, она попыталась его поднять, но я велела ей сидеть смирно и не опускать руки, потому что мне надо было смотреть ее на тепловизоре.
Я знаю, что такое тепловизор. Понимаю, почему Валентина велела Ивановой не дергаться. Только по-прежнему никак не соображу, при чем тут очечник.
Или это шиз. Или…
Я снова открываю зеленый футлярчик, беру со стола нож и его концом поддеваю потертое донышко.