Дамский выстрел
Шрифт:
— Валяйте, — согласился Влад. — Мне как раз надо несколько фоток напечатать. Только я предупреждаю, скопировать без меня не удастся. Как найдете — позовите.
Он вышел. Я села на табуретку. Кирилл изучил обстановку и пристроился за моей спиной. Я открывала фотографии, вскользь смотрела на лица на переднем плане, и пристально изучала фигурки людей на пляже. Дело шло медленно. Приходилось каждый раз увеличивать изображение, смещать кадр внутри рамки в надежде увидеть Назарова. Я помнила, что он был в плавках. Но каких? Раздетые люди так похожи. Особенно на
— Нас интересует женщина, — подсказал Кирилл, заметив, что я сосредоточила внимание на мужских фигурах.
— Она должна быть рядом с ним. Его-то я узнаю, а вот ее…
— У нее большая… — Кирилл осекся и тут же исправился: — Ты сказала, что помнишь ее купальник.
— Смутно. Закрытый, в черных тонах.
— Вот и ищи его.
Подсказка оказалась верной. Цвет и форма купальника позволяли отсечь ненужное и сосредоточиться на отдельных участках фотографий. Процесс ускорился. Фотографии сменяли друг друга. Я уже прекрасно изучила философскую морду Люсьена и смогла бы его узнать среди табуна пони, но женщина в черном купальнике не попадалась.
— Вы скоро? — оторвал нас от дела Влад.
— Пока не нашли, — ответила я, закрывая очередное фото.
— А сколько просмотрели? — Влад заглянул в экран, где красовался общий список файлов. — Всего две трети. А мне уже надо уходить. Конец дня, заказчики фотографии ждут.
— Мы можем остаться?
Влад с сомнением покачал головой. Видимо, он хорошо запомнил мой бросок на пляже.
— Давайте я отвезу фотографии вашему отцу, — нашелся Коршунов. — А вы останетесь со Светланой.
— Велосипед я не дам.
— А если вызвать Павла? Я заплачу за дорогу… В оба конца.
Последний аргумент сработал. Не иначе друзья помогали друг другу сшибать бабки с отдыхающих.
Коршунов уехал. Я вновь погрузилась в события семилетней давности. Тогда я пристроилась на пляже подальше от воды, этот участок не попадал в кадр. Пляжный фотограф снимал радостные улыбки на фоне уходящей к горизонту береговой линии. Вот там, среди мелких фигурок, увеличивая их до размыва пикселей, я искала неясный образ из прошлого. Пристальное созерцание сотен фотографий породило странный эффект. Мне казалось, я ощущаю сухость песка на ногах, прохладное дуновение моря, запах сосен и вкус пива. Грузные и стройные фигурки женщин, взмахи детских рук, обнаженные мужские торсы, приближение и перемещение кадра напоминало подготовку к выстрелу. Будто я лежу в укрытии, смотрю на мир сквозь оптический прицел и жду появления клиента. Я вижу всех, меня — никто. Глаз замыливается, но я умею ждать.
Есть! Нашла!
Первым я узнала Назарова. Он стоял по колено в воде. Рядом с ним женщина в черном купальнике с белой вставкой. Та самая, с большой грудью! Я увеличила изображение. Женщина поправляет рукой волосы и невольно закрывает лицо. Секундой до или после ее лицо должно быть открыто! Я щелкаю «мышкой», просматриваю соседние фотографии, двигаю изображение — ничего. Фотограф сместил объектив, и те, кто мне нужен, выпали из кадра.
Вот черт!
— Удивительно. Такая палитра эмоций! Я должен вас сфотографировать.
Я обернулась. Рядом улыбался фотограф и хмурился Коршунов. Фотограф суетливо расчехлил фотокамеру.
— Не двигайтесь! Два-три кадра. Только настрою свет. Ведь раньше я участвовал в выставках.
— Не надо. — Крепкая ладонь Коршунова легла на плечо фотографа. Во взгляде офицера ФСБ была такая холодная непреклонность, что фотограф стушевался и опустил камеру. Кирилл коротко спросил меня: — Нашла?
— Вот, посмотри. Это он и она… — Опережая его очевидный вопрос, я добавила: — Только этот кадр. Больше ничего.
— Но здесь же… — Растерянный фотограф не мог скрыть удивления. Он недоуменно смотрел на конопатого мальчугана, сидящего на пони. — Здесь только ребенок, вас нет.
— Ничего. Я нашла то, что искала. Распечатайте этот снимок и скопируйте его на флешку.
— Хорошо, но вы говорили…
— Кирилл, заплати, пожалуйста.
Фотограф вспомнил, что клиент всегда прав, и услужливо засуетился около компьютера.
— Значит, этот оставляем, остальные закрываем. — Он свернул соседнее изображение, на котором рядом с конопатым мальчишкой стояла скромно улыбающаяся девушка в открытом купальнике с платком на бедрах. — «Капитанская дочка».
— Что вы сказали? — вырвалось у меня.
— Это местная девушка. Я называю таких «капитанская дочка».
— Вы ее знаете?
— Нет, но… Вы заметили, что в Калининграде очень много красивых девушек. Стройные, длинноногие. Грудь, волосы, осанка.
Ища поддержки, фотограф перевел взгляд на Коршунова. Кирилл скромно потупился, что было ему совсем несвойственно. Ага, мой муженек успел заметить! А я-то по наивности думала, что являюсь для него единственной и неотразимой.
Почувствовав мужскую солидарность, фотограф продолжил:
— Объяснение у этого феномена очень простое. В нашей области всегда было много военных. А в советские годы выйти замуж за офицера считалось престижным. На танцы в военные училища девушки приходили толпами, и у ребят был выбор. В часть они приезжали с молодой красавицей женой. Дальше дело генов. Здоровый папа плюс красивая мама, и в результате — красавица дочь. — С гордостью за свой город фотограф щелкнул ногтем по экрану, где сохранилось изображение красотки: — Эта наверняка из наших. Мне кажется, я ее помню… Ну да! Она сфотографировалась с мальчиком и попросила снять его одного. А сама, хитровка, своей камерой у меня из-за спины щелкала.
Я смотрела на девушку. Смутная идея рождалась в моей голове. Кирилл сообразил быстрее.
— Девушка тоже делала снимки?
— Видите тонкий ремешок у нее на запястье? Это она фотоаппарат в ладошке прячет. Обычно я возражаю, когда тайком снимают моего Люсьена, но здесь не стал. Она же сделала заказ, так что я не в убытке.
— А как ее найти? — спросил Кирилл. Я уже поняла, куда он клонит. На фотографиях безымянной девушки нужная нам женщина рядом с Назаровым вполне могла оказаться в более удачном ракурсе.