Дартмур
Шрифт:
Дейвил всегда знал: его не оставляют без внимания никогда. Ненавистные, облизывающие, похотливые, опасливые, любопытные взгляды сопровождают его постоянно, куда бы он ни пришел. Он привык игнорировать их. Так гораздо проще. И этот день не стал исключением.
Стукнул в дверь декана и вошел, не дожидаясь ответа.
— Мистер Дейвил, — он бросил взгляд на часы, — вовремя.
Естественно. Когда это в его интересах.
— Два перехода: туда и обратно, — профессор протянул синий кристалл,
— Как обычно, — кивнул Шам, не утруждая себя благодарностью.
Сжал кристалл в ладони, активируя.
Внутренности будто сдавило и вывернуло — отвратное ощущение. Голову придавило и отпустило, оставляя легкое чувство тошноты. И оно возникло не только от перехода.
Тяжелые ворота медленно разъезжались в стороны, чувствуя его. Силу рода.
Поместье Дейвилов. Монументальное здание в три этажа из серого камня. Небольшие окна на первом этаже, чуть пошире на втором и третьем. Ничего выдающегося.
В детстве Шам очень любил это место. Ему нравился сад с редкими цветами, хотя он не видел в них смысла. Немного поцвели и завяли. Больше возни, чтобы вырастить.
Сейчас от сада ничего не осталось. Им занималась мама. Не лично, руководила садовниками. Уже давно здесь обычный ровный газон. Не оставили даже кустарников.
Широкая дорожка из камня упирается в массивные двери. Когда-то ему было сложно с ними справиться и это жутко злило. Банально не хватало силы, чтобы их открыть. Теперь с этим не возникло проблем.
Забавно до дрожи: он легко может открыть эти двери, только открывать их ему не хочется.
Светло-серые тона облепили с первого шага. Сдавили тисками. Потолок осел свинцовым одеялом, пол будто засасывал. Затягивал в безнадежное ощущение чего-то неотвратимого.
Глухой стук закрывшейся двери пронесся по длинному широкому коридору и растворился в конце. Там, откуда отходят две лестницы: направо и налево, деля поместье на две части.
— Гостеприимство как и прежде, — хмыкнул тихо, но стены подхватили его голос, унося вглубь, будто он кричит, а не говорит едва ли не шепотом.
Тут он и научился контролировать громкость голоса, не повышая, а понижая его. Слишком оглушительными казались даже самые радостные восклицания, поэтому чем сильнее эмоция, тем тише он говорит. Это въелось в него плотно, неискоренимо.
Он был бы рад не появляться здесь. Никогда. Не вспоминать. Не видеть.
Забыть эти стены.
Выжечь из памяти.
Но он снова шел по поместью. Шаг за шагом. Тяжело.
Не позволяя согнуться под незримой тяжестью гнетущего пространства.
Плечи не опустились ни разу.
Дошел до конца, поворачивая к лестнице правого крыла, и остановился. Перед ним выросла фигура мужика в костюме, который на нем отвратительно сидел.
— Мистер Дейвил, я провожу вас, — сипло произнес он.
— Чудесно. Сам я в своем поместье не сориентируюсь.
Мужик не дрогнул.
— Распоряжение вашего отца.
— Разумеется.
Как может быть иначе? Здесь все происходило только по распоряжению. И сыну он рад до безумия, пристраивая к нему конвоиров.
Дейвил поднял брови, смотря на дуболома. Тот не двинулся с места.
— Долго будем стоять?
Подействовало. Вышел из ступора.
"Слабая попытка вывести из себя. Теряешь хватку, отец".
Презрение сквозило даже в мыслях.
Ему указали за спину, ожидая, когда он отойдет назад.
— В левое крыло? — переспросил, не веря.
Кивок в ответ заставил сжать зубы.
Какого черта?
Отец переселил ее из правого, считающегося семейным, крыла?
Напряжение в теле теперь чувствовалось гораздо острее. Злость накрывала с головой.
Его вывели на второй этаж. Прежде, в его детстве, здесь были гостевые комнаты. Теперь это комфортабельные клетки для тех, кому не повезло стать криспи. Куклами. Оболочками без души и собственных желаний.
Остановились у самой дальней двери.
Поселить его мать среди криспи, еще и в самой заднице.
"Конченный ты мудила".
Толкнул дверь, зная, что почувствует. Стягивающие грудную клетку кованые цепи с лязгом затянулись, норовя проломить ребра. Останавливая приток кислорода. Во рту мгновенно пересохло, оставляя горький привкус.
Пальцы онемели, но он все же с усилием закрывал за собой дверь.
Женщина с темными кудрявыми волосами, похожими на его собственные, смотрела в окно. Стройная как прежде. С ровной спиной, горделивой осанкой. Посмотрела через плечо.
Каждый вдох приходилось проталкивать неимоверным усилием.
Глаза, в точности, как у него, смотрели без узнавания. Пустые. Без признаков какого-то отпечатка воспоминаний, эмоций. Ничего.
— Добрый день, — учтивый голос.
Такой же сухой и пустой. Бьющий поддых сильнее поставленного и отточенного удара.
Кошмар наяву.
Она отвернулась, продолжая смотреть в окно.
А он не шевелился. Не мог.
Ни пальцем, ни рукой. И, кажется, даже не моргал.
Бесчисленное количество попыток докричаться до нее пронеслись перед глазами. Единственная причина, когда его голос звучал по-настоящему громко.
В памяти до сих пор жил угасающий свет в ее глазах. Он бережно хранил эти воспоминания, как бесценное сокровище, которое не отдаст никому и никогда. Тот свет, в котором отражалась бескорыстная, настоящая, искренняя любовь. К нему.