Дай! Дай! Дай!
Шрифт:
– Мне он так объяснил: Цыплаков не сегодня завтра все равно от водки помрет. Но коли прописанным помрет, так его метры другому отдадут. А если выпишется и сразу же помрет, то тут по-разному получиться может. Возможно, что и так будет, что останется он – Паршавин – единственным хозяином в их квартире.
– И вы пошли ему навстречу?
– Так я ведь как думал? У человека жена, двое детей маленьких. А ютятся все у бабки – у матери Матрениной. Весело ли впятером в одной комнате? Вот я и решил пойти навстречу человеку. Хоть и не совсем по закону, но у Паршавина и в самом деле был шанс получить квартиру напротив бабкиной. Им это удобно бы было. И никому никакого вреда.
– Значит,
– Ну да. Только потом все так закрутилось, что я уж и не знаю, доброе я дело сделал или на поводу у записного негодяя пошел.
И, неожиданно глубоко вздохнув, старик выкрикнул:
– Эх! Томила меня эта история! Признаюсь вам, томила! Может быть, и хорошо, что вы ко мне пришли. Теперь хоть расскажу, да и помру со спокойной совестью. Есть кому в этой истории разобраться. А история, скажу я вам, мутная получилась. Нехорошая история, так и запомните.
И старик принялся рассказывать дальше. Судя по тому, какой плавной сделалась его речь, он много думал о случившемся в тот год на их торфянике. И не врал, когда говорил, что и сам хочет облегчить свою совесть чистосердечным признанием.
– Цыплакова я в конце весны выписал. Ему, ясное дело, ничего об этом не сказал. Решил, как живет алкаш, так и пусть себе живет. А помрет, квартира его к Паршавину перейдет. И все довольны будут.
– Но что-то пошло не так?
– Да все пошло не так! Начать с того, что летом на торфянике нашем ограбление случилось. У инкассатора, что зарплату рабочим вез, весь его груз отобрали, самого мужика по башке стукнули. Чудом жив остался. Но свидетель из него все равно аховый получился, потому что нападавших он не рассмотрел. Только сказал, что было их трое, но все были в черных чулках и одинаковых спортивных костюмах.
– И с оружием?
– Оружия он у них тоже не заметил. А действовали они так. На лесной дороге, что на наши болота ведет, дерево подпилили. И когда машина инкассаторская остановилась, они внутрь ворвались и шофера с инкассатором наружу выволокли, оглушили, связали, да так там и оставили. Эти недотепы, правда, клялись, что инкассатор по нападавшим стрелял. И вроде бы даже одного из них подранил. Но проверить это никакой возможности не было.
– А потом что было?
– Потом их искать, конечно, начали. Только где же их найдешь? Вокруг болота непролазные. И леса. А через день еще одно преступление! Матрену и ее мужа нашли в лесу мертвыми. Ну, тогда и решили, что это дело все тех же злодеев, что и на инкассатора напали.
– Почему?
– Да у нас на торфяниках отродясь ничего в таком духе не случалось. Драки пьяные были. Поножовщина. Могли мелочь какую у соседа спереть. Или магазин по пьяной лавочке ограбить, ежели водки гулящей компании не хватало. Но ведь это все совсем иное дело, всем понятное и, так сказать, житейское. А тут… Оба трупа были так изуродованы, что их и узнать было невозможно. Матрену только по нательному крестику мать опознала. А Паршавин… Его по спецовке с фамилией и табельным номером. Поэтому-то я следователю, что это дело расследовал, сразу же и сказал, что это не наши работали, не местные. Местных я всех хорошо знал. Никто из них на такое зверство был не способен. Убить они могли. Верно. Но тоже не так. А уж трупы уродовать, чтобы их и опознать было невозможно… Нет, такого они сотворить не могли. Ведь у Паршавина ни рук, ни ног не было. Одни обрубки. А у Матрены вся голова в одно кровавое месиво превратилась. Как сейчас вспомню, так нехорошо на душе делается!
– И что же было дальше?
– А что было? Дело это долго расследовали. И ограбление, и двойное убийство. А только виновников
– Это была версия следствия?
– И следствия, и моя тоже.
– И у вас никогда не зарождалось никакой другой?
Старик отвел взгляд.
– Была одна странность, которая меня зацепила, – признался он. – Вскоре после этой истории, примерно в конце лета, ко мне явился тот самый Цыплаков, который не просыхал все это время.
Алкаш заявил об утере паспорта. Разумеется, Петр Потапович, как начальник паспортного стола, затеял подробный допрос алкоголика.
– Потеря паспорта – это вам не шуточки! – возмущенно говорил он. – Лихой человек может вашим паспортом теперь воспользоваться и другим убыток причинить. А виноваты вы будете!
– Да не виноват я ни в чем!
– Как же не виноваты, коли паспорт потеряли! Повнимательнее надо быть!
– Да не терял я! Украли его у меня!
– Украли? – не поверил своим ушам Петр Потапович. – Кто же?
– А фиг знает. Лично я на соседа своего думаю. Моим-то дружкам паспорт мой без надобности. А Колька этот – он мутный был! Вовремя его порешили. Еще не известно, каких он делов с моим паспортом-то думал наделать!
Услышав про покойного Паршавина, оказывается, выкравшего паспорт у алкоголика Цыплакова, Петр Потапович ощутил неприятное покалывание в пояснице. Такое случалось с ним всякий раз, когда к нему приближались неприятности. Директор паспортного стола их чуял тем местом, где прежде у его предков находился хвост. Чуял и предпринимал меры. Но сейчас он решительно не представлял, что за меры должен предпринять, чтобы избавить себя от надвигающихся проблем.
– Паспорт дома всегда у меня лежал, – продолжал монотонно бубнить Цыплаков. – Никуда я его уже сто лет не брал. Ясно, что сосед его выкрал. У Кольки ведь не голова, а одна сплошная лотерея. Вы вот с ним не общались, а я с ним, почитай, пять лет в одной квартире прожил. Гнилой он человек, но голова у него варит. И все так варит, чтобы другим убыток сделать, а себе пользу. Ему бы деньжат малость, он бы так раскрутился, что и не закрутить бы обратно его было!
Почему-то после этого разговора в душе у Петра Потаповича остался неприятный осадок. Новый паспорт он Цыплакову выправил. А вот штамп о прописке ставить не стал, хотя и мог. Но раз уж он один раз Цыплакова выписал с занимаемой им жилплощади, то почему бы теперь самому Петру Потаповичу было не воспользоваться квартирой, которая должна была в скором времени освободиться.
К счастью, Цыплаков не возражал. Сразу же после написания заявления об утере паспорта он начал безбожно пить. Он и раньше просыхал редко, но все же таких длительных запоев у него не случалось. А тут Цыплаков пошел в разгул. Начинал пить еще засветло, продолжал весь день и всю ночь. Когда он спал, ел и отправлял прочие человеческие нужды, для всех жителей Рябово оставалось загадкой. Так же как и то, где алкаш брал деньги на водку.
– Ведь хоть и дешевую самогонку, и спиртягу пьет, а все равно на это деньжищи нужны немаленькие.