День счастья — завтра
Шрифт:
Мы придумывали друг другу прозвища.
Мы объяснялись друг другу в любви своим телом. Как давно это было!
Я смотрела на спящего Стаса. Он улыбался во сне.
Я хотела домой.
Я собрала свои вещи с пола и оделась в ванной.
Убрала капусту на место.
Вышла из квартиры, тихонько хлопнув дверью. Я чувствовала себя героиней французского романа.
Романа, который закончился, не успев начаться.
Без чулок было холодно. Бабье лето длилось два дня.
21
Мне
Мне бы хотелось всю жизнь провести в тесноватом мирке огурчиков, делающих вид, что они — рыбки.
Рома долго не брал трубку.
Стояло раннее утро, но улицы не были пустынны.
Машины послушно останавливались на светофорах.
Меня подрезал 220-й «мерседес». Такой же, какой был у меня. Может, мой?
На светофоре стояли «тойота» и старая маленькая «ока». «Мерседес» встал за «окой». Я бы тоже так сделала. Маленькая «ока» оценит проявленное доверие и стартанет первой. Даже рискуя потерять педаль газа. А «тойота», наоборот, помедлит, наслаждаясь своим секундным — мнимым! — преимуществом.
Рома ответил заспанным голосом.
— Как дела? — спросила я бодро.
— Давай попозже. Я сплю.
— Подожди. Я по тебе соскучилась.
Мне показалось, что он не расслышал.
— Алло, Ром?
— Никит, чего ты хочешь?
Я представила себе, как он сел на кровати.
Взял сигарету. Щелкнул зажигалкой. Закутался в одеяло.
Все такое родное и знакомое.
— Я соскучилась, Ром.
— Как Артем? Он звонил мне вчера.
— Я соскучилась! — закричала я. Он что, не может поверить собственным ушам?
— Никит, это просто у тебя настроение такое, — тихо сказал Рома, — тебе стало обидно, что я давно не звонил.
— Да нет! — Рома в своем репертуаре. — Ром, возвращайся. Я хочу домой. И хочу, чтобы дома был ты. Никакое не настроение.
Рома молчал.
— Я устала жить без тебя, Рома.
— Нет, Никит. Я уже не вернусь.
— Почему? — Я не понимала, что это — игра какая-то?
— Я не смогу с тобой больше жить. Ты просто не представляешь себе, насколько мне хорошо одному.
Я повесила трубку.
Он издевается? Или это нарочно?
Снова набрала его номер.
— У тебя кто-то есть, Рома?
— Не в этом дело.
— У тебя кто-то есть? — закричала я.
— Да нет у меня никого.
— Тогда что же?
— Я не хочу жить с тобой.
— Думаешь, я с тобой хочу? Да я просто так позвонила! Думаешь, ты мне нужен? Да у меня любовник молодой! Он на мне жениться хочет!…
— Извини меня, Никит…
— Я изменила тебе! Ты слышишь? И мне было очень хорошо!…
— Ты не заводись,
— Да пошел ты знаешь куда?
Я кричала так, что перекрикивала гудки в телефоне.
Достала из бардачка валерьянки.
Снова набрала Ромин номер. Телефон был отключен. Вот свинья.
Этого не может быть, потому что просто не может быть.
Я выпила валерьянку.
Расплакалась. Меня бросил муж.
Нажала на газ. Не было никакого смысла куда-то ехать.
Я свернула в сторону химчистки. Надо забрать пальто. Потом заехать в магазин, купить стиральный порошок.
Потом застрелиться. Жизнь потеряла всякий смысл.
Колонотерапия — это клизмы по-научному.
Катя увлеклась ими с таким же рвением, с каким еще недавно изучала йогу. Каждый день с 4 до 5 сухонькая женщина в белом докторском халате вставляла шланг в ее прямую кишку и закачивала по нему специальный состав, имевший своей целью промывание кишечника. К шлангу, вероятно, была приделана портативная камера.
Потому что изображение своих внутренностей с 4 до 5 Катя рассматривала на плоском мониторе, как научно-популярный фильм. Под комментарии женщины в белом халате.
Курс состоял из 10 процедур по 80 долларов.
После первой процедуры Катя позвонила в состоянии легкой эйфории.
— Представляешь, — прошептала она в трубку, словно боясь, что ее услышат, — у меня глисты. Я видела их прямо на экране. Это отвратительно.
— Наверное, съела что-нибудь, — предположила я, думая о том, что у Кати с ее девицами и поездками еще и не то может быть.
— Доктор сказала, что глисты есть почти у всех. — Катя словно читала мои мысли. — Тебе тоже надо пойти.
— Обязательно.
У Барона Мюнхгаузена в распорядке дня с 4 до 5 был «подвиг». У Кати — клизма.
Я лежала на полу своей ванной и смотрела в потолок.
В конце концов, почему бы не сделать клизмы? Но только пусть приходят сюда и делают их прямо здесь.
Я немного поплакала.
Я все время думала об этом юноше. Который сейчас у таджиков.
Я пыталась представить его. Наверное, красивый. Высокого роста. С темными грустными глазами. И тонкими длинными кистями рук.
Почему-то я представляла такого юношу, которого хотелось жалеть.
Он сказал, что его бьют. Что у него на глазах повязка.
Наверное, у него связаны руки. Затекли и болят.
Ему дают пить? И есть?
Его не насилуют?
Образы грязных пьяных таджиков, сдирающих одежду с темноволосого юноши, разрывали мое сердце на миллиарды острых и ядовитых осколков, которые рассыпались по моим внутренностям. Но я никак не могла прогнать эти образы. Как вообще таджики относятся к гомосексуализму?