Девушка за границей
Шрифт:
И запах.
Старые книги.
Бумага и связующий клей.
Глубоко въевшийся в зерно.
Я не была так возбуждена с прошлого четверга, когда полотенце Джека чуть не соскользнуло, когда он проходил мимо меня по коридору.
Проходя мимо глянцевых деревянных столов, за которыми студенты занимаются в тишине, я ищу компьютерный терминал, чтобы поискать в каталоге любые упоминания об английском художнике по имени Дайс. К моему удивлению, я получаю ответ.
Франклин Астор Дайс.
Но есть загвоздка. Большой желтый баннер сОГРАНИЧЕНИЯМИ в верхней части результата. Нужная мне книга находится в архиве специальных коллекций. Я
Я подхожу к столу.
– Простите, сэр?
Когда он не отвечает, я подхожу так, чтобы он мог видеть меня.
– Сэр? У меня был вопрос об одной книге.
Его ответный вздох и нетерпеливое выражение лица предполагают, что эта часть была очевидна.
– Мне нужно взглянуть на эту книгу. Я протягиваю ему листок бумаги, на котором записывала десятичное число. “ Здесь сказано, что доступ ограничен. Как мне...
Прежде чем я успеваю закончить, он достает блокнот и кладет его передо мной.
– Заполните это.
Простая форма запрашивает имя, номер студенческого билета, запрашиваемую должность и причину. Пока я заканчиваю, мужчина сердито смотрит на меня, скрестив руки на груди.
“Полагаю, они еще не дошли до оцифровки этого процесса, да?”
Ему не нравится мой комментарий, и он выхватывает блокнот из-под последней буквы "у" в моей подписи. Страж в своей крепости внимательно изучает мою форму. Затем его ястребиные карие глаза поднимаются на меня, и его пристальный взгляд почему-то заставляет меня чувствовать себя виноватой, как будто я провожу продукты и домашний скот контрабандой через таможню. У него взгляд копа.
“Тогда продолжай”, - ворчит он.
Я неуверенно смотрю на расходящиеся коридоры позади него.
Мужчина дергает головой. “Берешь номер, достаешь том, читаешь его в одной из открытых кабинок, кладешь обратно. Из архивов ничего не уходит”.
– Хорошо, спасибо. ” И тут я замечаю табличку с именем на столе.
– Мистер Баксли.
Он фыркает и отводит взгляд, его не забавляет мой обычно очаровательный нрав. Мы с тобой обязательно станем знаменитыми друзьями, мы двое.
Книга, которую я ищу, представляет собой огромный блокнот в кожаном переплете. Я тащу его в одну из нескольких маленьких комнат с крошечной кабинкой и стулом. В рамках изучения истории английской портретной живописи представлена коллекция художников, представляющих различные эпохи, и иллюстрации их соответствующих стилей и художественных течений. В начале двадцатого века Франклин Астор Дайс писал картины для ряда выдающихся благородных британских семей и был любимым художником Талли — тогда они еще пользовались почетом и восхищением.
Есть отпечатки некоторых его портретов, но ни один из них не является моей загадочной женщиной.
Я разочарованно ворчу, потому что теперь я вернулся к тому, что семья Талли - мой единственный ключ к разгадке ее имени и происхождения. Прошлой ночью я сфотографировал картину и попытался выполнить поиск в обратном направлении. Никаких шансов. (Простите за каламбур.) Поиск в Google Tulleys alive в 1920-1950-е годы
Во всяком случае, я делаю несколько фотографий соответствующих страниц из книги, прежде чем поставить ее обратно на полку. На выходе я машу мистеру Баксли, хотя он делает вид, что не обращает на меня внимания.
Вернувшись к компьютеру, я нахожу несколько книг, связанных с Талли, и беру их с полок общей коллекции, чтобы почитать. Однако для одного из них требуется еще одно проникновение в закрытые архивы.
– Привет, - говорю я, подходя к крепости смотрителя.
– Это снова я.
Он сердито поправляет очки в круглой оправе на носу, затем перекладывает планшет через стол, избегая зрительного контакта.
“Я думаю, что мы, возможно, натолкнемся на что-то с нашей идеей оцифровки”, - продолжаю я, заполняя другую форму. “Как сканер студенческих удостоверений личности. Или устройство для считывания отпечатков пальцев”.
Я с улыбкой возвращаю ему блокнот. Он с каменным лицом мотает головой в сторону коридора.
Да, он становится мягче ко мне.
Я удивлен, что это заняло так много времени, но, садясь в метро в город несколько дней спустя, я, наконец, встречаю уличного музыканта по пути к платформе.
Бренча на акустической гитаре, он поет версию песни “heart is a windmill”, как называет ее Джек. У него приятный голос, и он хорошо им играет. Не имитация моего отца, а его собственная интерпретация. Я знаю, что папа был бы признателен за это, поэтому я достаю свой телефон, как и некоторые другие, чтобы записать несколько секунд его выступления, а затем отправить смс отцу. Я бросаю несколько фунтов в ведерко к ногам мужчины по пути, чтобы успеть на свой поезд.
Селеста пригласила меня сегодня на ланч, и это моя первая нервная вылазка в Лондон, чтобы встретиться с ней в корейской закусочной недалеко от ее работы. Я думал, что туннели метро переполнены, но короткая поездка не подготовила меня к неистовой давке, которая встретила меня, когда я поднялся на уровень улицы. Меня практически затоптали, когда я совершила ошибку, замерзнув на верхней ступеньке лестницы. Я не столько решаю двигаться в каком-либо направлении, сколько тащусь вслед за всеми остальными, занятыми послеобеденной суетой.
Это громко. Громче, чем все, к чему я привыкла дома. Я склонила голову, пытаясь найти в телефоне маршрут движения. Селеста сказала выйти из метро и направиться на запад, но я всегда забываю о своем ужасном чувстве направления, пока не оказываюсь за много миль от цивилизации, уставившись на стервятника на ветке дерева.
Дважды объехав один и тот же квартал, чтобы выяснить, в какую сторону указана моя точка на карте, я пересекаю улицу, едва не сбитая велосипедистом, и выезжаю на правильный маршрут. Проходит всего несколько минут, прежде чем шум машин, разговоров и музыки, доносящийся из ресторанов и витрин магазинов, начинает становиться почти успокаивающим. Он обладает странным изолирующим свойством, когда мои уши приспосабливаются и фильтруют звук до глухого гула.